M.F. Castilla: ANTOLOGÍA POÉTICA 1972-2007

2007-08-11T02:42:00.004-07:00

ANTOLOGÍA POÉTICA 1972 - 2007

EL NIETO DEL FRAGüERO
MANUEL FERNÁNDEZ CASTILLA

Introducción

2007-08-11T02:42:00.003-07:00

Empecé a escribir este poemario en el año setenta y dos volando en un avión militar hacia el Sahara español. Ahora territorio usurpado por marruecos a sus legítimos dueños los saharauis. Y lo he terminado en el dos mil siete en Turó un lugar con un valle preciosos sobre todo en la época de floración de los almendros, una maravilla como pocas, el aire a pesar de estar cerca de la costa es limpio.de sus pobladores no hablo me abstengo totalmente. En estos años han pasado muchísimas cosa.

Entremedio de los libros de poesía quedan, cuatro novelas terminadas, y otras tantas esperando acabarse. Espero poder terminarlas antes de dejar este cruento y miserere mundo. Y acompañando y formado parte de la obra literaria hay unos miles de cuadro y unos cientos de esculturas. Es el trabajo de una vida a partir de los veinte años, que es cuando empecé. Puesto que de los escritos y dibujos de la escuela y de la adolescencia.

No conservo nada. Se perdieron en traslados.

Manuel Fernández Castilla.
El nieto del fragüero

EL OTRO LADO DE LA MEMORIA

2007-08-11T02:42:00.001-07:00

Registro Territorial de la Propiedad Intelectual de Andalucía
Expediente AL-00104-2007

Desde el aire
veo un desierto
que nunca se acaba.
Soy todo sorpresa,
mi destino es incierto
¿una guerra tal vez?,
casi seguro.
Aún no lo sé.
Veo un mar de sal,
blanco, muy blanco,
como las casitas
de mi pueblo
que quedaron atrás.
En el ejército
y en lo militar no soy nada,
estoy secuestrado.
No se cuando volveré
pero volveré.

Volando en un avión militar sobre el Sahara.1972.

Silencio

Sentado en lo alto de una duna,
en la inmensidad del desierto,
no existo.
Soy aire que me lleva,
sol que se pone,
estrellas en la noche.
Una flor en brisa llega
y una mirada, a veces
te dan la mejor nota deseada.

Sahara, 1973.

Volver

Dos años después
me enteré de verdad
qué es el infierno.
Casi se me rompe todo
pero aguanté.
Cuando me vi. libre
supe lo duro que fue
el camino para
recuperar mi libertad en las maltrechas horas
que me trajeron
los días venideros.

Sahara. De vuelta a casa. 1974.

Los trigales

Cuando las espigas se quiebren
al calor del estío
y las mieses toquen el cálido suelo
llegará el otoño. Y el invierno,
con su humilde manto gris y blanco,
lleno de nubes viajeras, lloverá sobre la tierra.
Y le dirá al perezoso grano dormido
"despierta y sal, que es hora de vivir y mirar”
la brisa mañanera te está esperando,
para besarte, mecerte, acunarte
y alentar el germen que llevas en tu seno,
del que nacerán espigas
que al viento primaveral
se mecerán en las tardes estivales
como olas sin dueño
en un mar en calma.
La amapola y el gorrión
serán compañeros de viaje;
la amapola te dará un traje rojo
y será tu amante.
El gorrión te alegrará con su canto.
Siempre amanece temprano
para el grano que la tierra espera.

Historia de un grano de trigo. 1978.

El aire que respiro

Se viste el paisaje en color.
En esta temprana primavera
y a lo lejos veo
la línea del horizonte en azul vibrar.
Sueño con ser pájaro
y volar y volar a tu encuentro.
El paisaje me hace libre
para amar;
la sencilla flor,
el agua del río,
el camino que ando,
el aire que respiro,
la arena que piso,
la ola que llega,
el beso que me das
Y entre los dos queda.

Punta negra. Cabo de Gata, 1977.

Crecer

Yo amo el deseo,
ese momento que intuyo
de tornados desatados
que en mi interior nacen.
Después de la tormenta,
un mundo nuevo crece.
Cojo pinceles y abrazo paisajes nuevos,
empuño sueños de luz
es un manojo de instantes
que en el lienzo quedan
como tiempo fecundo que abrazo.

Pintando en la orilla del mar. 1979.

Aprendiz

Estoy aprendiendo
a escribir.
Veo luz otra vez
entre las tinieblas
de este caminar.
Con letras y papel,
línea a línea,
voy sembrando
ilusiones.
No permito que detrás de mi
se siegue la palabra
porque estoy aprendiendo a vivir.
Intento desnudar un verso letra a letra
Como la mañana que amanece.

Después de terminar el cuento La Vieja Librería, ambientado en Madrid. 1980.

Algo descosido

Se me cae todo.
No encuentro
palabras,
aunque las busco.
El cansancio
se ha hecho dueño
de todo mi ser.
Se me ha caído el lápiz,
el papel también.
Y hasta los sueños.
Adiós, amor, otra vez
¿te escribiré?. No se cuando.
Espero no verte más,
ando fastidiado
así que hasta siempre
búscate otro que te llore
soy ausente de ti.

1.980

Estoy lejos

Tu mirada me basta
y con ella siento
ese mundo que aflora
desde dentro.
Borracho de ti, ando
como la abeja y la flor
en el prado.
amar no tiene cura,
lo sé ¿y qué?
No hay nada
que se pueda
comparar
al inmenso placer
de dormir desnudo
junto a la persona amada.
Y en nuestra desnudez
el tacto de una piel
que en miradas acaricia.
Hoy quisiéramos
detener el tiempo
hasta quedar sin aliento.

1.981

Libre

Como una eterna
primavera
navego en la sinrazón,
me agarro a las nubes,
soporto el viento
y tempestades soy un iluso
y quiero tener
los pies en el suelo.
Quiero estar junto a ti,
pero tu corazón
late lejos
en la distancia
y con otro
hasta siempre.
No puedo amar a quien no me ama.

1.981

Desconchones en a memoria

Desconchado y a destiempo
una mano anónima dejó
escrito en una pared:
"Luisa te quiero,
siempre te espero".
Esperar.
Nos pasamos la vida esperando
como la tierra espera la semilla,
como la arena espera la ola
para besarla.
He llegado tarde.
La espera terminó.

1.981

Loquerías

Juntar dos soledades
en un mismo camino
es la razón
que no tiene cordura.
Es locura del
corazón
que, por amar,
llega al agua
más pura.

Poema para Marisol.

1.982

Letras

Que dancen los pinceles
con música de violines y guitarras;
que trabaje el cincel
a golpe de sol y viento;
que cante el campesino
detrás del surco y el arado;
que el mar labre la piedra
y el pescador componga a golpe de remo.
Yo seguiré escribiendo
donde sea y con lo que sea,
pero escribo
en este mundo incierto.

1.982

El que nada tiene

Aroma de mujer,
¡qué locura
es abrazar un sueño
en este distorsionado
mundo!
¡Es la razón certera
del que nada tiene
y todo espera!
¡Quiero ser
una vez mas
aroma de mujer a las tres!

Versos para una amiga

Las perlas

Bajo un árbol,
bajo un puente,
de frío y sin comer
y abandonados
mueren en esta sociedad opulenta
los indigentes.
Es nuestra sociedad
del bien estar, callar y otorgar.
Cartones amontonados
debajo de un puente, en un portal.
Salgan señoras a pasear,
no me den limosna
pero tampoco me pisen
que bastante me pisa la vida.
Pero paseen bien abrigadas
abrigos de pieles
y collares de perla fina.
Tengo escarchas en el alma
pero no me pisen al pasar,
las noches son muy frías
en este lado de la vida
llamada ciudad.

Madrid, febrero 1.983

Crecer

Cojo mis armas de paciencia,
no arranco, siembro,
empuño un ejercito de semillas.
Defiendo mi vida, la vida
mi libertad, la libertad
en esta tierra que me da cobijo.
Más árboles crecerán.
Hoy es un buen día he plantado
semillas nuevas.
Sol y tierra mojada después de la lluvia,
es tiempo de esperanza en el monte

Sembrando algarrobos en la Sierra de Gádor. Almería.

Sembrar

El hortelano
con sus rudezas
se levanta.
Al salir el sol
el corral se despereza,
el a la tierra
acaricia, le habla
Es hombre de campo,
atesora sabiduría
que labra en surcos día tras día.
Con manos de estrellas y luna.
Siempre sale el sol para el
le amanecen los días
llenos de semillas en las manos.

Después de la siembra de los guisantes.1983.

Orfebre

El eterno ciclo de la vida
me abraza.
Soy de un caminar
encendido:
Adoro del amor.
Su nacer
y, como un orfebre,
cuidarle y verle crecer.
Sé que delante de mí
sólo hay camino
para andar
y que el amor se termina
algunas veces
nada mas empezar.

Gotas de rocío

Cuando se desgarra
el silencio
surge el llanto,
que, como gotas de
rocío riega mi rostro
y me calma,
es un grito apagado
que quiere romper todo.
Pero el fuego
siempre arde; otra vez.
Se escuchan sonidos
de tambores y sables,
llevan una cruz por delante
no les dejemos que hablen.
Es como la brisa
llena de rocío,
que suaviza
la intemperie de un vivir,
donde a veces
se camina descalzo
y desnudo,
ante un tiempo miserere.
Se acabó la intentona golpista.
Hay que seguir vigilante
pueden llegar los de antes.

Surcos

El buen vino
se labora en
la tierra
en telúricas noches
de rocío.

Del andar
Es elixir para
aliviar este duro
camino.

¡Oh el buen vino
que sale de madera noble,
el sarmiento y el roble!
¡Compañeros brindemos!

De la cepa es el destino.
Labrador siembra dorado y rojo
que soy bebedor
de amor y vino.

Campos de viñas recién labrados.

Urbanitas

Las ciudades crecen y crecen
sin parar,
devoran el paisaje, sin parar
¡qué vértigo más enloquecedor!.
Ayer fueron campo.
Murió el campesino
en tempranos exilios;
el árbol, el pájaro,
la flor, el surco y el arado,
en desamparo desnudos se quedaron.
Adiós campo solo te quedas y
olvidado.

1983. Decadencia del parral en la provincia de Almería.
Se terminó definitivamente.

Los invernautas

Los montes de mi tierra
se van deshaciendo
poco a poco
en un manto de tristeza.
Les dejaron desnudos,
se llevaron las encinas,
el acebuche y el chaparro,
el algarrobo sureño
Y el ciprés milenario.
El viento silba en los collaos,
los barrancos rugen
con voz ronca y grave
su tristeza.
Han dejado gris el paisaje.
El plástico, último dios llegado a tierra,
allana montes, siembra invernaderos,
castra conciencias;
la avaricia ancho saco tiene,
la cordura se oscurece,
envenenamos campos y almas;
es nuestra sociedad del invernadero
en Almería la nueva tierra prometida.

Esta vida

Existen mil mañanas,
tantas como podamos
imaginar para amar.
No hay tiempo lejano,
soy pequeño en el ser,
como palomas que se arrullan en el nido.
Cuando mi cuerpo toque la húmeda tierra
seré leve en el recuerdo,
¡que no me metan en un oscuro cajón,
plantad sobre mi cuerpo
árbol que florezca
siempre lleno de primaveras!
Nada mejor deseo para mí
Que la riqueza de haber
Vivido en esta tierra.

Luz

Voy por la vida
en actitud de dar y recibir,
como el campesino y el poeta:
Uno labra los campos,
el otro la palabra.
Hay un lugar dormido
que despierta;
entiendo la luz que veo,
siento la vida,
sueño con ser campo
abierto.
Me encuentro un desierto
en el que sembrar intento.

Palabras

Lleno mis manos vacías
con palabras
y con el eco del valle
que habito
compongo una melodía
que en letras dejo
buscando armonía.

Se vende futuro

Ojos de vidrio,
piernas de plástico,
niños de probeta,
cerebros domados.
Se vende futuro
incierto.
Aunque no
lo creamos
llevamos camino de tener
mañana todos en
el cerebro
una cosa muy rara.
Nos cuadran la cabeza
a golpes de decretos,
con ojos muy abiertos
televisión mamamos;
cada instante nos devora el futuro,
ojos de vidrio, piernas de plástico,
neuronas de cilicio,
coches a todo trapo.

Un día que me compré un coche.

Duende

Hay un amor que nunca muere,
vive en fantasía,
es duende de soledades
en mis noches y en mis días.
El llanto de los ríos
en lágrimas llega
al mar
pero el agua no tiene
con qué
poderlas secar.

Sin fronteras

¡Tengo un deseo tan profundo!
Es como una herida sin fin
desde todos los tiempos.
Aquí y ahora, sentado frente al mar,
el fuerte viento
quiere arrancarme mi secreto.
Me rindo, se lo doy todo.
Y le digo
"pregona sí, pregona,
que entre los humanos ando
buscando amor
y en este empeño
he labrado toda una vida
por los caminos".
Esos caminos sinuosos
con demasiados espinos
pero aquí el mar no sabe de fronteras,
lo habito y me habita,
siempre me recibe.

Cabo de Gata. Arrecife de Las Sirenas. 1983.

Solo

Cuando pienso en ti
todo mi ser se tensa,
eres mi locura.
Quiero escribir
de amor un poema
sin fin.

No quiero amor ausente.
Estar en la calle.
Ser libre.
Es lo que hago.
Adiós amor que te sea leve
en la forma y en el modo.
A mí con un paisaje y unos pinceles para pinta me basta.
El tuyo se gasto antes de tiempo
anda descolorido.

Amor al arte de crear

Mi amor hacia ti
es un amor sin fin:
Escultura,
pintura,
poesía.
Ser de otros ojos
la mirada;
ser de otras manos
el tacto;
ser de otro escribir
la lectura.
Cogí del viento
sus mejores melodías,
del lápiz sus mejores poemas
y de la roca su duro rostro.
He laborado sin descanso
primaveras en estériles campos
que florecen a destiempo
ante la adversidad
en este mundo avariento.

Después de hacer unas esculturas.

Todos

El otro lado de la memoria
ha raptado un presente
que, entre pétreo y orgánico,
nos enseña y dice,
coge tus manos,
trabaja sí, trabaja,
y mira tu pequeño ser
que en toda tu imperfección
eres lo más grande.
Te tienes a ti mismo,
piensa que en el otro lado de la memoria
estamos todos los olvidados,
los apátridas, los fronterizos.
Mi pensamiento,
mi corazón
y mis manos,
estallan en tempestades.
Quieto miro un cielo
que en la línea del horizonte se pierde
y, ante el desolado andar de este siglo,
cojo martillo y cincel
y hablo con la piedra.

Me revela sus secretos
de luz escondida;
de tiempos milenarios
quedan las formas que me habitan
luciendo su pétrea cara.
Siento como la vida
se mueve, nace y crece.

Haciendo esculturas en piedra.

Poeta

La voz del poeta habla.
Aún quedan poetas
en alguna esquina de la vida.
Soy de los que piensan
en un corazón que ama
en verso que me desgarra
y hasta lo más hondo llega.
O aquel otro
que en silencio me dice
lo grande que es amar
y no perder jamás
lo poco que tenemos de libertad.

Liberado

Hoy pateo mi egoísmo.
Me liberaré
cueste lo que cueste,
no lo quiero
como compañero de viaje.

Pienso en la sencillez
de la araña
que pacientemente
con un hilo
construye su casa.
Sólo eso necesita.
Nosotros devoramos
este planeta,
¡qué poco queremos
nuestra morada!
¡Qué ilusos!
¿O acaso creemos
que tenemos otro?
Somos hijos de la tierra
y a ella volvemos.

1.984

Corazón viajero

Mirando el mar vi
una ola romper
sobre la dura roca.
Y en espuma se marchó.
Mi corazón viajero va
en azul turquesa y agua de mar.

Tempestades
azotan mi alma.
Día y noche
lucho sin descanso
por encontrar un poco
de calma.
Al tiempo en que
vivo pido
que no me deje más olvidos.

1985.

Desnudo

Hoy he visto
al salir a pasear
máscaras por doquier.
La mía también iba incluida.
Soy como ellos,
uno más
de este lugar
llamado pueblo o ciudad.
¡Vayan tranquilos que no muerdo,
llevo mi mejor sonrisa,
para todos agradar
ando descalzo del alma
desvestido a no poder más
y aunque me vista de seda mi desnudez
no se terminará!

Tu voz

Cuando me hablas
me acaricia tu voz.
Amiga mía,
necesito tu mirada;
por pedir te pido
una sonrisa.
La primavera pasa
y el amor perdura.
Siempre lo pienso,
más allá el futuro es incierto.
En un abrazo
sin tiempo
los dos quedamos.

Una amante desconocida.

Viejo poeta

El poeta sentado
en una roca
mira un paisaje interior,
escarba dentro de sí mismo.
Está tan gastado
que ni sombra
de verso es.

Todo un tiempo
se condensa.
Setenta años tiene
pero aún le quedan
pasos que dar.

A un amigo poeta que se fue.

Raíces

Soy de estructura
permeable
como el árbol
y la tierra que me cobija.
Miro con ojos despiertos
todo lo que se mueve.
Deseo,
hasta casi la locura,
que el amor que vive
dentro de mí
deje de ser pensamiento
y retorne físico carnal
en lo terreno y en lo humano.
Como el agua, la piedra, el árbol
y el aire que respiro,
quiero que tenga
llanto y alegría;
en un caminar desnudo
sentir que con mis manos
toco el mundo
y tener de nuevo
la alegría que me das, amor.

Mi estructura
echa raíces nuevas,
aunque día a día colecciono fracasos.
Tengo un don especial para ello.
De ellos creo que aprendo.
Equivocado estoy
en mi derrota.
Compongo una victoria.
Mantengo esperanzas
y los sueños
me dan aliento.

1985.

A un niño

Desde mi pequeñez
veo el sol que nace.
Ando, miro, escucho.
Sentado,
desde la lejanía,
me veo pequeño
¡y pensar que yo creía
que era grande!
He guardado
en el armario del tiempo
a un niño.
Para protegerlo
lo he disfrazado
de hombre.
Aún camina.
Viví una infancia plena.
Me pasé los días
inventando historias,
no había nada que me lo prohibiese.
No tenía límite.

El valor de aquellos años
es incalculable;
hoy sé
que fue libertad.

Quedan colores
de mi infancia
guardados en
en una cajita
de los mil secretos.

Hoy recojo sensaciones,
amapolas,
el verde del olivar.
Son campos de la sierra
que desde un tren en marcha
veo pasar.
No me encerréis nunca,
dejadme en un campo
abierto
donde el único límite
sea el horizonte.
La verdad siempre es loca.
No se admiten pasajeros
en este barco
con esa enfermedad.

No somos de dirección única,
el libre pensamiento es censurado,
y, no lo olviden,
que jurados los hay
y nos seguirán condenando.

He perdido el tren

Ayer vi en televisión
nacer el principio del fin.
Al pensamiento
que nos mantiene vivos
nada más nacer
le colocaron una mordaza.
Oscuras nubes tiene
el horizonte,
el futuro es control.
Me bajo en esta parada.
He perdido el tren.
Adiós libertad, adiós.

Estación de Atocha. Madrid.

Soy raíz

A golpe de sol y viento
la dura roca se rompe.
De este tiempo soy raíz,
con letras busco
y de vez en cuando encuentro
en este árido paisaje que piso.
Aún me queda memoria,
escribo en el suelo
sembrando esperanza
en esta tierra.
Dejo semillas.
Brotarán
ramas sedientas.
Serán cobijo
del viento
en el llano
y en la alta sierra.

La barca va

Los amantes se besan,
olas de espuma
tiene el horizonte.
Son lágrimas de paz,
sueño de armonía,
no hay fronteras.
La luz nace nueva.
Son los amantes.
Dame un beso
que me arranque
de la monotonía,
amiga.
Quiero crear
una melodía,
despliego mis velas al viento
y aunque naufrague
amar es mi meta.
Seguiré en el intento.

Acariciar un paisaje

El viento anuncia
la temprana primavera.
Se viste la desnuda rama
y acaricia el paisaje;
yo viajero veo
del almendro la flor primera.
De un aire nuevo
en fantasía
que sobre las olas del mar
navega
y la imaginación mira
y dice
te regalo un poema
que es un pura armonía.

Noche laboriosa

En un aire limpio
empuño un azul
y siembro
laboriosas
noches de estrellas.

Trabajo un campo
que espera
lluvia de otoño que llega.
Granos de trigo
en mis manos,
granos de trigo
en la tierra.

La razón se esconde
en un rincón.
Quiere tener
sólo una verdad
y con ella como bandera
labrar la tierra sembrando trigo
y navegar y navegar.

La nana

De una rama
cuelga un nido.
Mece el viento los
pajarillos,
les canta una nana.

Soy de un pueblo pequeño.
En la huerta hago camino.
El sol
cada día
me canta mañanas en color.
Compañera,
siempre te espero,
soy rocío de este campo
que con mi sudor riego.

La misma huerta. 1986.

De vez en cuando

En una esquina
de la vida
de vez en cuando
se hace la luz.
El otoño compone
sinfonías en color.
El amor llora su ausencia.
Lo perdió todo,
se le cae el cielo
en un instante.
Quiere empezar
otra vez a soñar.
No le dejan las heridas.
He sido pequeño
en la montaña
más alta,
y en el océano
más grande.
No hablo,
guardo silencio.
Quietud.

El mar

Hoy el mar
esta tan quieto
que duerme
se tapa
con una alfombra
de azul turquesa.
A veces me veo
anclado en el vacío.
Camino y camino sin descanso.
Encuentro un árbol.
Lo miro,
soy feliz un instante.
Cae lluvia sobre la tierra,
que cierra sus heridas
y el hortelano en el surco
templa su mano y siembra
semillas en la fértil tierra.
La vida es un sueño,
pequeño o grande,
lúcido o loco,
pero es el sueño que tengo
más hermoso.

Cabo de Gata. 1986.

Vuelva usted mañana

Vuelan mis pensamientos
y en mi soledad,
el verde de sus ojos me abraza.
Veo partir el verano
y digo adiós
a dos cuerpos desnudos
que se miran al amanecer.
Sentado en lo alto
de una piedra,
allá arriba en el monte,
veía pasar el tiempo.
Formaba parte
del horizonte.
Inventé un sueño.
Lo presenté
en sociedad.
Me dijeron
"vuelva usted mañana,
hoy no se permite
soñar".

El beso

El árbol que planté ayer
día a día lo he visto crecer.
Soy tronco y raíz,
pinto un paisaje,
soy hojas que el viento mece
o tal vez pajarillo
que canta en sus ramas.

Ando cansado.
El estío en el sur
es muy fuerte.
Una solitaria higuera
me cobija.
Descanso.
Una lagartija me mira
mientras un grillo canta.
No he tenido parabienes
ni terrenales ni divinos.
¡Vaya un destino
que me ha hecho
sufrir tantos desatinos!

1990. Descansando a la sombra de una higuera.

Un instante

Hoy he visto
dibujarse una sonrisa
que nace en tu boca
y mi alma de poeta
se disloca,
empeño todo mi ser
y mil versos escribo
porque ante la belleza no vivo.
Amiga, quiero contarte
lo que me hace pequeño
y a la vez, grande.

1990. Mari Trini sonríe.

Vecino del viento

El intermediario
con labia fina
lanza su proclama
para decirte
que es necesario,
una vez más,
rebajar los salarios.

Hoy escribo
una línea en un papel
y digo
"aquí estuvo aquel
que fue vecino del viento
en este lugar que ayer
fue campo".
Devorado por una ciudad
Asfalto, ruidos, cemento
y coches a cientos.
Semáforos peatones
y la guardia municipal
con su traje de gala
me va a multar.

Almería mal aparcado. 1991.

Una rendija

La luz se agarra
a una rendija
antes de pudrirse
entre tinieblas,
cárceles en la tierra
cárceles el en alma.
Hay travesías en el desierto
que es mejor no pasarlas.
Se va el ayer
deprisa.
Trastos en la memoria,
un desván lleno de recuerdos,
asuntos que quedaron pendientes
que nunca se resuelven,
mañana quiero ser paisaje
de pintor enamorado
y en acuarela
amanecer al nuevo día.

Pintando una acuarela en el cabo San Vicente. 1992.

Tiempo para amar

¿Qué será de aquella estrella
que allá arriba
a solas palpita?
¿Le seré yo ajeno?
¡Tengo un hueco
en el corazón
que me cabe toda ella!

He sentido el aroma
de una piel suave
y en todo mi ser
una mirada enamorada,
rodeado por unos brazos
que acarician,
unos besos que no se van.
Un cuerpo
que se abraza,
un tiempo que no se pierde
en un mar en calma.

Es tiempo para amar.
Las primeras lluvias
de un atardecer en el alma,
de un silencio
que se escucha,
de unos amantes sedientos
que pasean por la arena
en una playa tranquila.

En las primeras lluvias de otoño
el vuelo de una gaviota
es como ver irse
la últimas rosa del verano.

Y, en el aire, un aroma flota.
Es el beso que no se pierde
de dos que se encuentran,
es la semilla que brota
de una puerta siempre abierta.
Un pájaro que canta,
amanece de nuevo mi vida,
me despierta temprano.

Mari Trini sonríe otra vez, y me mira con sus agrades ojos negros cuando le leo este largo poema. 1992.

Me parece la vida

Sencilla me parece la vida
en este despertar
y quisiera que fuese así
hoy, mañana y siempre.
Y con un lápiz
formo un ejército de letras
y defiendo mi libertad,
la tuya y la del otro.
Es un arma sencilla,
no corta, tampoco brilla,
pero cuando se acierta
la herida es mortal.

Las palabras vuelan

El poderoso
siempre quiere
domar la voz y la palabra
del poeta
que denuncia
con sus versos
las sinrazones
que desde el poder
se ejercen.
El poeta, honesto, no pone la mano
ni la cartera
y a veces se ve entre rejas.
Pero no sabe el tirano
que las palabras vuelan,
las lleva el viento,
su fiel amigo y compañero
y jamás mueren.

1993.

Llueve

Tengo la primavera
dentro del corazón.
Fuera llueve y
en la alta sierra
mucha nieve.
En la chimenea
los troncos arden.
Me recojo
en el calor del hogar.
Veo caer el agua
mansamente
a través de los cristales.
Llueve, sigue lloviendo
Todo es silencio.
De vez en cuando
los troncos
de la chimenea dicen algo.

Tímar. Primavera, 1998.

Parece que fue ayer

Otro lugar en la memoria.
No sé quien es más feliz,
si el que todo tiene
o el que todo espera
llevando ligero el equipaje.

En este mundo avariento
donde la doctrina es
tanto tienes tanto vales,
precio fijo para el amor.

La imaginación
se me queda pequeña
ante una realidad
que supera cualquier ficción.

Creí que el amor
me sacaría de mi error;
ciego en mi interior
no alcancé a ver
lo que sucedía entre nosotros dos.

Gastemos las horas,
con sus precioso minutos,
en discutir
como un par de brutos.

Te fuiste por fin
con otro amante.
Que te sea bien.
Liberado me sentí.

Ella se fue.

Oscuras razones

En la calle donde vivo
han arrancado los árboles.
Las aceras llenas de ausencias lloran.
Se desconchan las paredes,
en el olvidos

Cuando veo lo que han hecho
maldigo a todos,
alcalde, concejales y vecinos
todos de acuerdo
en cometer semejante desatino.

Intento caminar,
cuando a mi calle entro
los sepulcros de los árboles
aún están abiertos.

El pueblo en el que vivo
tiene rejas por doquier,
ventanas, puertas y balcones,
pero las que son más duras que el acero
viven en los corazones.

En el pueblo donde vivo
he visto
a un rico envidiar
del pobre su libertad.

Vive el rico atado a su riqueza
y más quiere,
camina el pobre libre en su pobreza
y todo tiene.

En el pueblo que vivo
de amor ni hablo,
todo son olvidos;
una buena cuenta
es lo que más interesa
con gran sonrisa
delante de una buena careta.

Se instala la avaricia
donde medra la injusticia,
se cree el poderoso
que sólo sale el sol para él.
También sale para mí y para aquel.

Que se pase por el cementerio
y verá que allí
todos comparten el mismo lecho,
no existen ni ricos ni pobres
y menos los sin techo.

Aldeílla. Mi pueblo de toda la vida. 1998.

Latidos

Late mi corazón al desespero,
de todo quiere ser olvido.

Soy tan pequeño
que para mí
las estrellas son
un lejano sueño.

Del amor quiero lo sencillo.
Tengo el alma grande
en un corazón
de chiquillo.

Silencio

Se pasó la estación del amor.
Pocas primaveras quedan.
Ayer creí encontrar algo
que hoy se llama soledad.
Otra vez mañana
volver a empezar.

Memoria

Hay en mi memoria
una historia
de siempre empezar.
Nunca fui dueño
de mirada enamorada.
Sí compartí
besos y sueños
y aire limpio
donde descansan las nubes.
Ese es otro cantar.

Silencio

Bebí en silencio
en el ánfora
humedad de tu piel.
Me quedé con el néctar
que los dioses pusieron en ti.
Hoy recojo sueños y enseres.
Me quedo en silencio
y vuelvo a empezar.

Último amor. Se fue sola. 2003. Casi me manda al hospital.

Último poema de este libro

He andado un largo camino.
Miserias de toda índole he encontrado,
amores generosos por mi vida pasaron,
Algunos en brevedad vivieron.
amores que en el camino quedaron.
Las guerras no han terminado,
se acrecientan,
y el pueblo sigue al desamparo.
Los concursos de poesía tampoco se terminaron
y los poetas menos aún
es un gran acierto, afilar el verso,
Los políticos piensan,
que el estado es su cortijo ,y nosotros su lacayos.
¡Esto sí que es alegría de la buena!
Los jurados ¿que me decís de los jurados?
de esos literarios.
Que juegan con hambre e ilusiones.
Ando curtido yo de esta suerte,
sé que pase lo que pase seguiré escribiendo
a gusto de poca gente.
Soy fronterizo de ningún lugar,
no pongáis más rejas, ni aquí ni más allá.

Vosotros que sois jueces decidid con equidad
¿qué es un poeta bueno o un poeta malo?
Siempre con mis dudas ando.
Disciernan bien vuestras mercedes
que malos caminos hay,
los he andado, es mi suerte de caminante.
En estos versos para un jurado.
Hoy poetas anónimos que quieren acceder al parnaso

Lo dijo un sabio un día,
lo de verdad importante
no es escribir un poema
mejor pensar en poesía.

Ha pasado demasiado tiempo
y este mundo cada vez
es más avariento.
Sigo caminando y buscando
¿soy ajeno a los días? ¡Que más quisiera yo!
Ellos me siguen llevando.
El verso fue ayer al iniciarse la primavera, hoy es el poema.

Trece de abril de 2005

He jugado a la primitiva y no he pillado ni moscas.
Mi suerte esta echada, no jugare más, las arcas de hacienda
Engordan, mi bolsillo mengua. Cerca del dos mil cinco ando, es un buen año, todos los años son buenos

Fin de este poemario que se empezó en el verano del setenta y dos volando en un avión militar sobre el desierto del Sahara. Me secuestro la dictadura franquista, mis intentos de cruzar la frontera fuero inútiles me cogieron.
Han pasado tantas cosas que sería difícil enumerarlas pero en todos estos años nunca dejé de escribir, y de caminar porque ante todo soy un caminante. Relatos cuento poemas teatro y novelas. He almacenado un gran tesoro, unas diez novelas; tres terminadas,

También tengo once libros de poesía terminados. Este fue el segundo que empecé. El primero se perdió en una mudanza espero que alguien lo halla encontrado.
De cuentos y relatos tengo más de cien también terminados. Soy de los que de verdad disfrutan escribiendo a mano y en cuaderno con un lápiz, cuando la historia me seduce no paro hasta que se me agota el hilo por gordo que sea el ovillo. Tengo una novela de más de mil páginas y lo que de verdad me cuesta es pasarla a maquina, pues hace cinco años que estoy en ello siempre que dispongo de tiempo físico y mental. ¿Hay quién dé más? Sinceramente no lo sé ni me interesa. Voy almacenando retazos de mi existencia en estantería de una desvencijada biblioteca en la que se amontona libros y recuerdos por todos lados

También he reunido una colección de esculturas, una, mil más o menos que con gran esfuerzo he ido realizando a lo largo de treinta años, y varios miles de pinturas. También cálculo que unos trescientos pirograbados. Dejé de hacer esculturas y pirograbados. No tengo espacio material para tener la obra. Pinto alguna acuarela de vez en cuando porque es la forma más pura de pintar el paisaje, es como cazar sensaciones en el momento que nacen. A veces voy demasiado cansado. No tengo por qué quejarme puesto que este trabajo lo elegí yo, componer en libertad tiene un precio muy alto que se llama soledad.
Me he propuesto terminar todos los libros que tengo escritos en cuadernos a lápiz y en ello ando.

El autor. Salud y que les siente bien la poesía.

EL CAMINANTE

2007-08-11T02:41:00.002-07:00

Registro Territorial de la Propiedad Intelectual de Andalucía
Expediente AL-00104-2007

Lo que más irrita a los tiranos es la imposibilidad de poner grilletes y rejas al pensamiento, pero en el futuro nada más nacer nos implantarán un chip en el cerebro. Será el principio del fin.

Ningún cañonazo ha conseguido abatir una idea.

ANONIMO

A los trabajadores del arte

Del norte al sur hay un camino
que va del frío al calor
donde la dura roca se rompe
a golpe de sol y viento.

La raíz del árbol busca su sustento
escrutando la tierra
que hará brotar en la rama sedienta
dejando semillas viajeras al viento
que en el otoño,
desde el mar hasta la alta sierra,
sembrará esperanza en la árida tierra.

La luz se pasea dueña y señora
del color y del paisaje.
Ojos que miran
encuentran melodías viajeras
que sin dueño caminan por valles y aldeas.

Cuando llegue el ocaso del tiempo
quedará en la memoria,
escrito en un papel,
pintado en un lienzo,
esculpido en una roca...

Sólo se es caminante
en un tiempo presente.
El pasado en la memoria,
el futuro de incierta historia,
con un equipaje a veces roto
y la creencia cierta de que el arte es un camino,
un camino a recorrer,
y que los autores estamos
locamente lúcidos
o lúcidamente locos.

LOS AMANTES

El primer beso de los amantes
abre puertas que estaban cerradas antes.
Ayer se escondían,
hoy navegan con las velas henchidas al viento.
Sobre las olas del mar el barco va,
los amantes ven la luz,
en sus almas anidan sueños.

Los amantes cantan, bailan,
ríen, lloran, viven sus mundos imaginarios,
el caos se vuelve unidad,
el grito en melodía,
la guerra en paz, el sueño en armonía.

Los besos de los amantes
rompen todas las fronteras establecidas antes.
Es eterna primavera
en el corazón, en el alma, en la piel...
la mirada encontrada,
la luz en un tiempo nace nueva.

Un ciclo que se cierra, la piel que no se quiebra,
el roce de una mirada,
un árbol en el corazón encendido ha florecido.
Son los amantes, ahora, aquí,
de ayer, de hoy y de siempre

LA CRUEL PRIMAVERA

El silencio rompió a gritar
cuando el amor se marchó
y llegó una cruel primavera
sin luz ni color.
Otra vez las tinieblas.
El cuerpo no perdona
el alma que traiciona.
Al borde del abismo me encuentro,
sopla un viento gélido y frío,
siento escarcha en mis huesos.
El alma se me oxida,
gritan los sentidos hasta el delirio.
Quiero mi libertad y poder volver a soñar,
disponer de mi mente, de mi cuerpo
y de ese minuto de tiempo
que es esencia de las cosas
allí donde vive el amor que nunca muere,
el silencio que nunca grita,
donde hay luz y color,
el alma no traiciona,
donde no existen abismos
y el viento lleva semillas fecundas
que horadan la tierra
y regadas por la lluvia
darán plantas nuevas.

No quiero más crueles primaveras.
Quiero lluvia, viento y sol,
agua que lleva el río
y que de mi alma salga el frío.

EL CAMINANTE

Paseo por el monte,
piso los campos de verde hierba,
voy a la orilla del mar.
Canta el viento, compañero y amigo,
viajero andariego.
No hay fronteras. Sólo un horizonte abierto.
Me quedaré dormido en el infinito
y en soledad curaré las heridas del alma mía
que de puro navegar perdió las velas
en un mar lleno de tempestades.
No se puede combatir la sinrazón.
Llevo un libro abierto que, página a página,
voy escribiendo de las pobrezas del espíritu,
de las riquezas del alma.
Puedo ver la luz en un mundo de tinieblas.
En un día claro hay en el horizonte
una línea muy fina que nunca se rompe,
mariposas en el prado, rosas rojas en mi jardín.
Es tiempo de volver a empezar.
Observo una abeja que trabaja,
hay una flor que la abraza.
Mañana será fruto y semilla,
hoy sólo es una sencilla flor.

EL CABO DE GATA

Yo, que soy un hombre enamorado,
entre el sueño y la razón,
la lucidez y la locura
paseo mi cuerpo desnudo
por los campos de sueños
que hay mas al sur
entre la dura roca
y la blanda arena
las olas y el viento
componen un poema
Piedras de fuego
tierra de mar
estío fecundo, lluvia
¡ay el cantar, soy lo que mis ojos ven

EL ALMENDRO

Generoso
anunciar la temprana primavera,
lanzar sus pétalos al viento
anunciando libertad.

En la alta sierra,
ramas desnudas
con intemperie de escarcha
ven la luz del amanecer
de un tiempo que llegará.

CAUSA

Se ve al jornalero
mendigando a sus nuevos amos
un salario de miedo.
Siento tanto asco,
me revientan las tripas,
sólo veo fango,
mezclado con el sudor,
se me pierde el llanto,
tener que trabajar tanto.
Este mundo es insolidario
y entre todos lo hemos permitido.

EL EGO

Más sabe la piedra por vieja que por piedra,
de tantas vueltas que ha dado
muchas veces ha sido polvo y otras,
piedra, ha vuelto a rodar.
Que en tan largo camino
de las piedras este destino
los hombres no tomamos conciencia
con nuestro corto y efímero andar.
Nos dejamos dominar,
perdemos la paciencia.

EL TIEMPO

El tiempo me atrapa cada día,
soy un juguete de su existencia,
qué efímera vida la mía,
ídolo de pies de barro.
Atado al egoísmo de mi existencia veo la vida pasar.
Hemos inventado los horarios,
¡qué ilusos,
es que pretendemos controlar el tiempo,
y él nos tiene en sus manos!.
Tan sólo somos un pequeño y efímero invento.

LOS CAMPOS DE TRIGO

Cuando las espigas se quiebren
al calor del estío
y las mieses toquen el cálido suelo
llegará el otoño y el invierno
con su humilde manto
lleno de color, gris y blanco,
y la acariciante lluvia
le dirá al perezoso grano dormido:
"Despierta y sal que es hora de vivir,
mira como el rocío y la suave brisa mañanera
están esperando para besarte, mecerte y acunarte
y alentar el germen que llevas en tu seno
del que nacerá la espiga
que el cálido viento primaveral
mecerá en las tardes estivales.
La amapola te dará un manto rojo
y el gorrión, compañeros de viaje,
te alegrarán con su canto lleno de esperanza y libertad".

LA IMAGINACIÓN

La imaginación insolente
camina despacio
pero es independiente,
de clara lucidez está siempre al día,
va cargada de fantasía
y no está carcomida
por ninguna estrecha cultura de pasillos y salones,
mandamases con altos tacones.

La imaginación insolente
es cosa de muy poca gente,
va dando la cara y mirando de frente
o "qué desidia dicen unos",
"que no llegue al poder" piensan otros.
"Huyamos que nos pilla",
se cabrean los reaccionarios,
chillan y patalean,
y dicen los más espabilaos
"pongamos rejas, no pasará".
¡Qué equivocados que están,
siempre habrá un hueco para poder pasar,
que la imaginación está despierta,
qué duda cabe,
aunque el pueblo siga dormido
hay que sacarlo de su somnolencia
para andar hacia adelante
y no tropezar en la misma piedra ni un instante.
La imaginación no necesita del poder,
ella es y puede, sabe, sigue y camina.

LIBERTAD SECUESTRADA

Siento el silencio llorar
reclamando con ansias la libertad
que lleva al inmenso mar.
La falacia de la mentira
por el sendero va,
se abrió entre los hombres,
¡qué mala voluntad!.
Dentro de un silencio infinito,
habrá moradas de paz
donde las personas seamos personas
y la palabra sea libertad.
(Probablemente,
el pensar no ocupa lugar.
La realidad es otra).

LA PUTA "PELA"

Qué enorme desolación
ver los presupuestos
que dedican los estados
a la compra de armamento.
Armados hasta los dientes ¿para qué?.
Puedo escribir lo que siento y veo,
¡qué cosa más grave que nos rodee la miseria
y las guerras no se acaben!.
Que no se explote más al pueblo
y, con él, su trabajo
que reporta beneficios
para comprar armas a destajo.
¡Qué horrible maleficio
ha caído sobre esta tierra
que desde que naces hasta que mueres
vives pendiente de la guerra!.
Más respeto a las personas de buena voluntad
que vivir es sagrado
y nadie tiene derecho
con las armas a quitarnos
lo que la naturaleza nos ha dado.
Romperemos todo,
y después ¿qué?.
No podremos ir a ningún lado.

EL HAMBRE

Se me va el agua por entre las manos
igual que a la noche se le va el silencio,
luz cuando llega el nuevo día.
Pueblos en agonía,
oscuridad con hambrunas perennes, guerras,
muere el pueblo luchando, ya no se levanta,
muere por egoísmo, armas,
como una historia macabra y cruel.
El campesino empuña un fusil,
con los fusiles no se labra la tierra
pero se gana la libertad o la muerte.
El indio y el negro americano no valen nada
y qué decir del negro africano
de dios blanco dominado,
que se callen grita, se mastica la palabra
y si no lo hacen se les aplasta
como a cucarachas malditas.
Hay senderos de gloria plagados de espinos,
dentro de la memoria
tenemos cada uno nuestro destino,
no olvidemos que nosotros con nuestros impuestos
también participamos con ellos
en tantos desatinos que organizan los que preconizan
perros atados con longaniza
y nos dan a ver la realidad
del revés una y otra vez.
A ver quien es el que primero tira la piedra
y no esconde la mano.

EL DUENDE

Un duende me dijo un día,
chiquito y juguetón,
que el arte y la fantasía
son patrimonio de la imaginación.
Dueño de la luz y el color
de noches de luna llena,
de viejos olivos, quejíos y lamentos de guitarra,
un duende me dijo un día
"amor que nunca muera será eterna su fantasía".
Entre montes y pedregales
los campos lloran a raudales
de ver lo solos que están.
Qué pocos labradores quedan detrás del surco,
les deslumbró la gran ciudad,
luz que ciega al ver el neón,
los campos tristes están al atardecer.
Un día volverá la alegría,
no hay comida sin campo,
no hay campo sin campesino.
Pan, aceite y vino
es lo justo para andar el camino.

PREPARANDO LA TIERRA PARA LA SIEMBRA

Una jornada de diez horas
trabajo con ilusión
preparando la tierra
para que reciba las semillas.
Es tiempo de siembra,
el otoño se presenta fresquito,
la tierra está jugosa
las recientes lluvias la han dejado
guapa y hermosa.
Hay un árbol que planté,
el año pasado fue,
azufaifo se llama,
tiene frutos tan lindos como avellanas.
Mañana será la siembra,
guisantes y lechugas
para un otoño e invierno laboriosos.
Largas noches se acercan,
lluvias asoman por el horizonte.
Troncos en la chimenea,
papel para escribir
y madera para esculpir.
Buscaré nuevas formas
que la madera encierra,
mientras que el cuerpo aguante
tengo que seguir adelante.
Las plantas crecen fuertes,
hay luz en el horizonte.
Una hoja verde,
una flor canta.

EL OTOÑO

En el azul turquesa del cielo,
con aires andariegos,
me mira, veo pasar una nube viajera
cargada de agua,
me llueve algún campo que espera.
Es otoño.
Lluvias en días pasados
dejaron los cielos limpios y claros.
Brotan las primeras semillas en la tierra.
Pasa otra nube viajera,
deja lluvia otra vez.
Los campos siempre esperan
el agua de las nubes,
eternas viajeras.

EL PODER DEL VIL METAL

La pobreza de espíritu
es la peor pobreza
que padecemos los humanos.
Preguntémosles a las personas.

Que no quepa duda,
es mentira que se predique
que todos somos hermanos,
que dado el caso
actuamos como jauría hambrienta
y como se ve,
entre nosotros nos matamos.

Anda la razón escondida
en un oscuro rincón
esperando tener salida
ante tanta desolación
que nos presta la vida.

Uno que soñaba con amar y ser amado
y cuando te das cuenta
en la cuneta te ves tirado
y tu amor con otro se ha largado.

De nada vale ser rico de espíritu
y pobre de dinero
si el amor ante la pobreza
es lo que salta primero.
Divinas palabras las del que dijo
"qué fuerza tiene el dinero",
compañero.

LA CIUDAD A LA UNA Y MEDIA
La ciudad no es para mí.
Lo sé, lo sé.
¿Qué es lo que hago aquí?, me pregunto.
Ruidos, asfalto, charcos, semáforos en alto.
Un solitario paso de peatones.
Me contempla una señal de tráfico, me hace un guiño.
Una puta hace la calle.
Se tiene que tener valor para ello.
Claro está, ella no es una puta rica.
He pisao un charco, empiezo a dar saltos,
a pisar más charcos.

Ando y escribo cosas de la ciudad,
que no es para mí pero estoy aquí.
Miro un edificio alto,
un fantasma en la noche,
y casi me la pego con un bordillo
y es que en la ciudad parezco un chiquillo.
Estoy muy cansado, me pesan los pies,
la cabeza, los brazos.

Me quedo mirando un árbol muy grande.
Me mira un gato pequeño,
pasa de mí tanto como yo de él.
Hay una palabra rota que el viento
alejó en silencio,
la depositó en lo hondo de un barranco
entre adelfas, lejos del asfalto,
donde el eco viajero no es sordo
y tiene buen canto
aprendió de los pájaros, de los árboles y del viento.
Pero yo estoy en la ciudad a la una y media.
Soy cemento, soy asfalto
y algunos cubatas que llevo en alto

CABO DE GATA

Los últimos días del estío
paseo por los campos del Cabo,
la hierba seca y transía está dorada.
Amenazan nubes en el horizonte,
el aire llega húmedo de agua,
la tierra sedienta mira al cielo,
por la noche sopla fuerte viento.
Las nubes tapan todo.

Empieza a llover. Sí, llueve y llueve,
toda la noche llueve.
Salen todas las ramblas,
los campos se empapan.
Quince días después vuelvo a pasear
por los mismos campos.
En otoño el día es frescor,
el paisaje ha cambiado,
las lluvias las semillas germinaron.
Hoy luce el campo un manto verde.

El aire está limpio.
Hay una gaviota parada en una roca.
Desde lo alto del acantilado
miro el horizonte.

Soy libre unos instantes.
Mi mente no me ha pedido nada.
Soy parte del paisaje.
Un hombre, una mochila,
unas botas para caminar
y un horizonte cercano,
limpio, azul turquesa.
Si pudiera lo guardaría en un puño.

UN ATARDECER AMIGO

La línea de demarcación
que existe entre la frontera,
la locura y la razón,
es tan fina como el hilo de una araña.

Fronteras en la mente,
rejas en las ventanas,
todos los días,
todas las horas,
todas las semanas.
Frontera por doquier,
aquí, allí, más allá.
En todos sitios.
Armas para defender las fronteras.
Alienación.
Soldados.
Fusiles, cohetes,
átomos desbocados.

Desidias, muchísimas desidias,
¿qué es eso de la paz?.
No lo conozco.
Otra frontera más.
En mi pueblo hay locos auténticos.
Son pacíficos.
Hay de aquellos otros locos
que detentan el poder,
que son bien votados y bien mirados.
Me voy a la orilla del mar
antes de que la rompan.
Siempre encontraré un atardecer amigo
que me alegre el camino
y borre todas las fronteras

EL PUEBLO

Hay un nido colgado en una rama,
mece el viento los pajarillos
que cantan por la mañana.
Sol del nuevo día que hace rodar el rocío,
amanecer, que mantienes
con tu luz y calor este planeta.
Yo vivo en él, soy de él,
soy universal como el viento.
No tengo patrón,
no lo quiero para nada.

Hay un nido colgado en un árbol,
mece el viento los pajarillos en una rama,
les canta una nana viajera
con aroma a romero y espliego,
a dura roca, encina y abeto,
a río, a lago y a aldea,
a pan nuevo por la mañana,
a humo por la chimenea.

El ambiente huele a pueblo
que se despereza
mientras la ciudad bosteza.
Voy camino de la huerta,
soy de un pueblo pequeño
en el sur,
que es como un sueño.

LOS DIPUTADOS

Escribir como terapia
para no volverse loco de atar
o acabar pillando moscas a diestro y siniestro
o hacer una vez más el lelo.
Cortarme el pelo y decir sí bwana
en este fin de milenio
donde las mentes se resquebrajan,
tienen grandes fisuras en el cerebro.
Nos hacen falta muchas costuras
donde la cretinez la tenemos como algo bueno
y lo bueno por malo,
donde chupamos televisión a golpe de decreto
que nos mete todo el fútbol que quieren por el careto,
donde este estado
en vez de defender los derechos de todos,
sí, nuestros derechos,
hace lo contrario, nos los pisotea cada vez más.
Esto no es por lo que yo he luchado tanto,
esto es una dictadocracia
propiciada por una pandilla
de mangantes llamados diputados.
Y la gran mayoría sodomizada y muda todos los días.
Ellos, lamentablemente para nosotros,
seguirán pidiendo nuestro voto.
¡Caca de la vaca
les daría cada día!.

EL TIEMPO

El tiempo pasa demasiado deprisa
y las cosas que son importantes
se me quedan sin hacer.
Es una putada y gorda
y encima el tiempo que dispongo
lo quemo.
Mi cerebro produce tremendos chasquidos.
Miles de obras almacenadas
en un rincón de la mente
y en una esquina de la vida
de vez en cuando alguna ve la luz.
Compone con estos días otoñales
en los que el campo
y los valles del sur
empiezan a
lucir una pequeña alfombra verde.
Mañana será despacio,
tendré sol y tiempo
pero quizás se me acabarán las fuerzas
y en el rincón de la memoria
que guardaba miles de obras
está vivo en su último olvido
el tiempo compañero y amigo,
permanente.

UNA JORNADA

Seis de la mañana.
Canta el gallo.
El gato llama en la ventana.
Al rato empieza a amanecer.
Otra jornada más.
Empiezo poniendo orden en mi cabeza.
Un zumo de naranja y limón
y el cuerpo ligero como un reloj.
Tengo una erección matutina.
Me acuesto y levanto solo
y me acuerdo de la sonrisa
y todo lo que lleva encima mi vecina,
con andar ligero cruza la calle,
el pelo recogio es por el calor del estío,
pantalón corto,
luce pierna,
elegante y fina.
Tengo una vecina
que me dedica una sonrisa
cuando cruza por la esquina.
Ocho de la tarde.
Terminó la jornada.
Muy cansado, sucio y cabreado.
Como de costumbre
el gato sale a mi encuentro.
Siempre me hace un buen recibimiento.
Nueve de la tarde.

LOS AMANTES

Los amantes
soñaron con alcanzar
el cielo en un instante,
dejar escrito en la memoria
de cada uno
su propia historia.
Comieron y bebieron en la fuente del placer.
Los amantes tristes como una noria abandonada
que ni da vueltas ni saca agua ni nada.

Lloran su propia ausencia,
les rompió el destino
jugándoles una mala pasada,
poniéndolos en el mismo camino.
Hoy se lamen las heridas
que mañana cicatrices serán.
Quedan las puertas abiertas
para poder empezar a soñar otra vez.

Triste destino
de encuentros y desencuentros
de los amantes
a lo largo del camino.
Quiero andar despacio,
tirar el egoísmo,
si es que puedo empezar otra vez de cero.
Poco me importa que me caiga
otro chaparrón o un aguacero.
Pedradas llevo en el alma
causadas por desafueros.
Conservo liviano el espíritu
e intento tener un poco de calma.

SIERRA DE GÁDOR

Me voy a lo más alto de la montaña,
quiero oír una vez más el sonido del viento.
La encina centenaria
me cobija del sol,
que fuerte y poderoso
derrama luz y calor.

Una leve brisa mueve las ramas de la encina.
Los gorriones cantan.
Miro el inmenso valle desde mi altura,
todo es un mar de plástico.
La desidia humana
y el capitalismo feroz
explotan tierra y vidas.
El monstruo tiene que deglutirlo todo,
poco importa que respiremos mierda,
comemos mierda
y pensamos como una mierda.

Hoy el mar estaba tan quieto
que parece que dormía
tapado con una alfombra turquesa.
Tengo un cielo limpio
y un vientecillo viajero
que mueve el ala de mi sombrero.
También ando con una mochila
llena de sueños,
un lápiz para escribir cuentos
y unas botas de caminante
bajo un cielo limpio
como los de antes.

A LA ESCULTURA

Veo mi obra llorar
la ausencia de un espectador
que la pueda ver y tocar.
En un almacén de mi casa
duermen el sueño de los justos
más de doscientas obras.
Placer, alegría, sudor, trabajo,
rabia, dolor, sueños que se han ido,
memorias de olvidos,
amores que se perdieron.
Soledad.
La cruda realidad, materia olvidada,
desidia de la administración
que espera a que te mueras
y seas famoso.
Quizás me regalen un jamón.
Y las obras que no he hecho
se cuentan por miles,
bocetos en carpetas,
en la mente, en el aire.
Mis manos doloridas, duras, curtidas.
El hierro se forja en el fuego,
la mente le da forma.
A veces me veo anclado en el vacío.
Camino y camino,
pienso y digo,
es duro el oficio que he elegido

CAMPO

Es un hortelano que en otoño
siembra temprano.
Las primeras lluvias caídas
en la tierra cierran todas las heridas.
Ella lo agradece.
Es lluvia de septiembre
para que con ella el hortelano
su mano temple
y coja los aperos de labranza,
cave, eche la semilla,
el guisante, la lechuga, la cebolla,
la patata, la acelga y la espinaca.
Hay que tener mucho cuidado
con los gorriones,
andan en bandadas los muy mamones,
les echo el gato
y no pisan la tierra
a riesgo de quedarse sin plumas
para un largo rato.
El hortelano sembró temprano,
espera que la tierra sea generosa
y le tienda una mano.

A LOS AUTOS

El caminante no camina
en tiempos de prisas y desarraigo,
se mete en un habitáculo
y vuela o rueda
una cinta inmensa de asfalto.
Todos corren que corren
y algunos salen dando saltos
por llanos, terraplenes y barrancos.
Los cadáveres pueblan la carretera,
de animales y de humanos,
tremendo el precio que pagamos,
lo tenemos tan asumido
que no nos molesta
la velocidad ni el ruido.
Alma de metal
con cuatro ruedas y un volante.
Te crees que eres el rey
y te has equivocado, pequeño.
La vida, con prisa o sin ella,
es un sueño
trágico, cómico o lírico.
Nosotros los currantes
apretamos los dientes y tiramos pá lante
aunque, como sigamos así,
poco a poco tendremos menos luz
que la torcía de un candil
y que los que medran en el poder
que mienten, mienten, mienten.
¿Qué hacemos nosotros
que se lo permitimos?.

EL ESCRIBIR

Un folio en blanco y un lápiz para escribir
es un pensamiento presto para volar,
es una mujer desnuda
dispuesta para amar,
es una locura que con letras quiere curar,
es el amante solitario envuelto
en sueño de tinta y papel,
es la larga senda
por la que tenemos que caminar,
es la memoria escrita
de un tiempo que se ha vivido
y otro que se vivirá,
es ver partir el verano
y contemplar el otoño crecer,
es dos cuerpos desnudos
que se contemplan al amanecer,
es llenar tu soledad, gastar tu tiempo,
inventar historias y contárselas al viento.

LA PRISA

En
este
mundo
de prisas
quiero pararme,
sentarme un momento
en lo alto de una piedra
y ver pasar el tiempo.

VIEJO ÁRBOL

Paseando por la arena de la playa
encontré a un árbol caído.
Ocultaba formas que vivían en la sombra,
se escondía viajando entre las olas.

Como solitario marinero a golpe de sol y viento
llegaste a mi encuentro.
Te paraste en una playa tranquila
a descansar, navegante,
te quedaste varado en tierra,
te convertiste en caminante
de valles, pueblos y aldeas.
Te inventaste un sueño,
lo presentaste en sociedad.
Te dijeron
"vuelva usted mañana que hoy no es tiempo de soñar".

CAMINAR

Hay un lugar al que se llega
cuando se ha andado un largo y angosto camino.
No hay oropeles, no hay aplausos, no hay nadie.
Sólo la reconfortante alegría de haber llegado
y haber superado las pruebas
que a lo largo del camino te has encontrado.
Con el cuerpo maltrecho, lleno de cansancio,
una mirada serena en un horizonte tranquilo.
Contemplar el árbol que ayer plantaste
es sombra de hoy, fruta para mañana,
alegría para todos los días.

MI VECINA DE OCHENTA AÑOS

Qué importa la edad
si con ochenta años dices
"Llegará el próximo otoño
el veintiuno de septiembre.
Ha llovido temprano este verano
y en la alta sierra ha nevado.
Veinticinco centímetros de nieve
dicen que ha caído.
Habrá buena sementera.
Los días serán cortos,
las noches demasiado largas.
En soledad y ante el televisor
me veré una vez más.
Así será mi otoño y mi invierno".

EL AROMA

Yo he sentido el aroma
de una piel suave,
de una mirada enamorada,
de unos besos que no huyen,
de unos brazos que acarician,
de unos cuerpos que se abrazan,
de un tiempo que no se pierde,
de un mar en calma,
de un atardecer en el alma,
de un silencio que te escucha.
De unas manos que abrazan el viento,
de una colina en su tiempo,
de unos amantes sedientos,
de un atardecer encendido,
de un amor que no se ha ido,
de un paseo por la arena,
de una playa tranquila,
del vuelo de una gaviota,
de los sueños que en el aire flotan,
de la última rosa del verano,
de las primeras lluvias de otoño,
del beso que no se pierde,
de dos que se encuentran,
de las formas que el alma se alimenta,
de las últimas rosas de la primavera
De los nísperos en flor,
del primer beso de amor,
de la semilla que brota,
de la puerta abierta,
del amigo que llega,
del sueño que se queda.

EL CANSANCIO

A un paso de la ira
el caminante andaba
descalzo entre arenales.
Las adelfas eran dueñas del paisaje.
Flores del verano,
alimento de sueños perdidos.
A la sombra del estío
la chicharra esparce
su efímero canto.

A un paso del destino
el caminante puso
en sus cansados pies
alpargatas roídas otra vez.
"Que alivio", dijo.
La higuera le dio alimento y cobijo.
Larga es la senda
que lleva a caminos inciertos
donde los sueños se rompen,
la mente se quiebra
y vuelves a empezar de cero,
como antes,
como ahora,
como siempre.

SOLO

Tengo el alma herida
de tanto andar por la vida.
Será la mala conciencia del destino
el sufrir tantos desatinos.

Yo me aderezo un buen almuerzo
con jamón, pan y vino
a la sombra de un cerezo
para poder seguir en el camino.
No he tenido parabienes ni terrenales ni divinos,
conservo la memoria intacta
por si alguna vez entendernos no supimos.
He luchado en el pasado,
muchas cicatrices, tres costillas rotas en un lado
y casi cojo me he quedado.
Corren malos tiempos para la lírica,
para el trabajador
y para el libre pensador.

Cae un sol de justicia.
Hace calor con avaricia.
Del que trabaja en el campo
nada se desperdicia.
Tengo el alma herida,
la piel y las manos encallecidas
pero conservo en mi memoria
lo que fue y es mi historia.

FRUTA MADURA

Hoy he visto la belleza
en una sonrisa,
es un sueño que empieza.
El tiempo disonante te enseña
el alma en un instante.
Después se esconde
aunque no se puede ocultar
y el sueño vuelve a empezar.
Como fruta madura la sonrisa habla,
los ojos miran, el alma fluye,
los malos espíritus se esconden
o huyen
y yo me quedo adormilado
de ver la belleza a mi lado
en un mundo tan desquiciado.
Me tengo que aguantar
y oculto mi alma de poeta
detrás de una careta.
La belleza de una sonrisa
que ilumina sin prisa.
Ella camina.

EL SUEÑO DEL AUTOR

El autor tuvo la gloria
de soñar su propia obra
y dejarla escrita en su memoria,
en un mundo petulante
de trepas y marketing rampante,
lleno de buitres graznantes,
donde la noticia se disloca
con el manipulador que la toca.
Si en su mercado quieres entrar
tu mente tendrás que parar,
castrado quedarás y la obra venderás.
El autor soñó su propia obra,
que dejó en su memoria
hecha de caminos con olor a cedro y a vino.
Por compañera una mochila,
el sol y el viento por equipaje.
Un techo lleno de estrellas,
las más bellas,
un atardecer encendido
de colores encaramados
a un cielo protector:
El autor tuvo la gloria
de soñar su propia obra.

LOS INTERMEDIARIOS

El intermediario
es cruel y lapidario,
vestido de clérigo, político o militar,
al mundo y a las almas pretenden salvar.
Está en todos sitios
y no es un infiltrado,
es persona de estar bien aposentado.
Cuando almorzamos o cenamos
en el telediario nos lo encontramos,
nos lanza sus proclamas
muy bien disfrazadas
ante unas masas cretinizadas.
A golpes de televisión
nos van a dar de comer
de los jamones los huesos
y de los pollos los pellejos
nos creeremos que son
de jabugo y de los buenos.
Y duros panes por faisanes
el intermediario,
con labia fina,
te lanza un decreto, o varios,
para decirte
que es necesario
rebajar los salarios.

VECINO DEL VIENTO

Un día fui vecino del viento
sentado en una loma.
Cantaba una cigarra
mirando los árboles que aún quedaban.
Eran dueños del paisaje
una roca, una lagartija, un escarabajo
y un caracol debajo.
Hoy soy vecino de la prisa y del asfalto.
Ojos que no ven oídos que no escuchan.
Corazones callados
pretende pisotear la memoria,
crear olvidos,
pero los sueños aún no se han perdido.
Por eso aún escribo
una línea en un papel.
Siempre recordaré
que aquí estuvo aquél,
que fue vecino del viento
en un lugar que fue campo.

EL PODER

La verdad
se pudre entre las sombras,
la mentira
medra como la hiedra,
al tiempo
le salen telarañas,
crecen cipreses sin hojas.
La luz se vuelve opaca,
medra entre tinieblas,
busca una rendija a la que asirse.
La sinrazón
impone un tiempo de silencios
en la oscuridad más absoluta.
Las mordazas aprietan
con máscaras de sonrisas macabras,
en esqueletos blanquecinos.
El fin justifica los medios
y el poder impone su ley.

EL ESCRIBIR

El que escribe cada día
temas literarios de lo cotidiano,
o tal vez poesía,
o en un diario,
tiene que ejercer la denuncia
de tanta tropelía
que desde el poder
sufrimos los humanos.
Existe la duda
¿quien nos da el plato cotidiano?
también está el lameculos
que lo que escribe son bulos,
vive pegado al pesebre
como se pega al oro el orfebre.
Está el escritor marginal
en lo político y en lo social,
sólo tiene su voz y su palabra,
papel y pluma, mas nunca ladra,
lo que dice es certero,
más demoledor que un aguacero.
La verdad en unas líneas cabe,
la mentira ocupa páginas enteras.
Es el que escribe para el amo,
le lame los pies y pone la mano,
vuelve la verdad al revés
aún sabiendo lo que es:
Es un servidor del poder.
Corren malos tiempos
para el que utiliza pluma y papel
y más para el que dice
que esta sociedad está basada
en una gigantesca mentira.

EL PESEBRE

Me pongo a escribir una historia,
es de mi tiempo,
de este tiempo de zozobra.
Poco importa si es larga o corta.
Llevo miles de heridas
de las hostias que me he dado
a lo largo de mi vida.
Esto de la literatura,
lo escribo con mano encallecida y dura.
Hay que ser poeta con sentido literario,
dejar lo social a un lado
que esta vida es un calvario,
seguir la moda y hacerlo a gusto del jurado.
"A la mierda", digo.
Escribo como vivo.
Hay millones en juego y prestigio de poeta.
¡Me cago en todo,
que por defender la palabra
he estado en una cárcel macabra!.
El poeta, a la letra da lustre fino,
y pasa la bayeta,
alegra al jurado para llevarse las pesetas,
que falta le hacen,
lleva mucho tiempo tirado en la cuneta.
Los que a concursos versos mandamos,
por el capital organizados,
"ya tenemos a los poetas domados".
Sacaré mis sueños adelante
y al capital mandaré,
con sus acólitos incluidos,
a picar piedras con un marro
y que no hagan mucho ruido.
Borraré a los bancos del mapa,
árboles sembraré.
Pero tranquilos,
que nada de eso sucederá.
Sigan sus ilustres prebostes en sus poltronas.
Es duro reconocerlo pero el que tiene dinero manda.
Lo tomas o lo dejas.
Es mejor vivir en la orilla,
solo o medio tirao que estar vendido o comprado.
Mandemos miles de versos,
alegremos al jurado,
llenemos el pesebre,
y alguno puede que sea laureado.
No sabemos si será el mejor
pero seguro que del gusto del jurado.
El precio de la libertad se llama soledad.

Después de la verdad nada hay tan bello como la ficción.

ANTONIO MACHADO

CAMPOS DE PIEDRA Y LUNA

2007-08-11T02:41:00.001-07:00

Registro Territorial de la Propiedad Intelectual de Andalucía
Expediente AL-00104-2007

FRAGIL EXISTENCIA

Escribo en piedra.
La vida es frágil
en mi leve existencia.
Los sueños se me quiebran.

Con infinita paciencia
pego los trozos rotos
unos tras otros.

Me he dejado la piel
en la dura roca
que vibrar me hace.

Con una voluntad inquebrantable
me defiendo de invisibles
guadañas y sables.

Me encuentro cada día
ante un sol que nace.
Adoro mar y cielo
como la mejor melodía.

No olvido. Guardo en la memoria
y recojo para mi vida
un poco de armonía.

He encontrado en la dura roca
sin buscar en sus oquedades
parte de mis sueños rotos.
Es mi tiempo
en todas sus edades.

Caminé por veredas y sendas
con sol, lluvia y viento.
En ellas hallé
el alma pura de la filosofía,
del amor, de la ciencia
y también de la poesía.

Es la dura piedra mi morada.
En ella descansará mi cuerpo
y mi alma la piedra habita.
A cambio no pido nada.

Primer poema de campos de piedra y luna 1.980

Verso y libertad

En una trampa sin nombre,
donde osamentas errantes
perdieron su existencia,
la poesía,
que es eterna,
en un cercado de espinos,
lentamente,
se va abriendo camino.

Las guerras nos roban casi todo.
Queda el cincel, la piedra, la letra
y la palabra.
Letra para el verso;
palabra, para gritar batalla;
cincel, para esculpir
amor y libertad.

Notas en el cielo

Piso mi huerto. Tierra
siembro. Rosas rojas
crecerán en primavera.
Regreso a un sueño,
es un campo de olivos.
El cantor toca
con sus notas el cielo.
El escultor labora
en la materia un espacio
sin tiempo y encuentra
su horizonte cercano.
El pintor pinta el amor
con luz de ola
en un arco iris sentado.

El sonido del viento
me trae besos robados.

El cabo de gata

Yo, que soy un hombre enamorado,
entre el sueño y la razón,
la lucidez y la locura,
paseo mi cuerpo desnudo
por los campos de sueños
que hay más al sur
y, entre la dura roca
y la blanda arena,
las olas y el viento,
compone un poema.

Piedras de fuego,
tierra de mar,
estío fecundo, lluvia...
¡Ay, el cantar,
soy lo que mis ojos ven!

Duerme el tiempo

Soy aire, sol y viento,
sudor y salitre,
manos encallecidas.

¡Dura piedra
que tienes el alma leve.
Esperas dormida en el tiempo
que unas manos
encallecidas
saquen tus formas al viento.
Para que ojos que nunca vieron,
manos que nunca tocaron
y sentidos que nunca sintieron
vean, acaricien y sueñen!

Piedra y agua

Los años pasados tienen
un largo silencio que entretiene.

A la sombra de una roca,
cava y quiebra el agua la piedra,
sueño pétreo convertido en arena
por el fluir del cantar.

Agua en el mar soy, ojos que miran,
manos que cogen un tiempo que llega.
Arranco puertas y ventanas,
soy cuerpo y mente que recibe.

Hay aromas y aire nuevo en el campo,
en la arena y en la raíz del árbol,
que escarban la tierra.

Un tiempo siempre fecundo

Una osamenta grita.
Una piedra le responde:
“Silencio, silencio”.

Un viento lleva
melodía de atardecer encendido.

La piedra es
materia forjada al fuego.

Yo soy después de un andar fugaz.
Vivo en una intemperie transparente
instalado en un presente que se escapa
del pensar más allá.

En la materia queda la memoria
de manos que labraron
un tiempo siempre fecundo.

Senderos

Soy caminante de este tiempo
y de otro que llegará.
En senderos andados
no hay olvido.
Quedan sueños de una noche,
amores de un día,
árboles ausentes,
paisajes inciertos.

En una piedra encontrada escribo:
“Vi un día a la orilla del mar
un sueño sin dueño”
Ver y creer.

¡Qué alegría la mía
y la de aquella ola
que navega sola!.

Una flor en la arena.
Un caminante llega.
Es libre la ola,
es libre la flor,
es libre el sueño.

La tierra que cada día pisamos

¡Madre,
la guerra no la queremos!
El futuro es incierto,
carne de cañón somos cada día.
Nos iremos a la orilla del mar
y seremos pequeñitos siempre;
jugaremos con la arena,
el agua,
la ola,
la espuma,
la caracola.
El aire que va y viene
nos llevará de paseo con las gaviotas
y nos traerá aromas
de nuevas primaveras.
Miraremos una loma por donde el sol se asoma.
Tendremos por compañeros
en la noche a los grillos
y en la mañana a los luceros...
¡Pero de verdad, madre,
que a la guerra no iremos!.

Navegar

Quiero ser
como aquel
monte lejano
que siempre
tiene un
horizonte a mano.

Realiza sus
sueños al viento.
Navega y navega,
siempre tiene un lugar
al que llega.

Corazones solitarios

Para calmar
un solitario corazón
escarbaré con mis manos
la tierra.
Plantaré semillas nuevas.
Labraré nuevos caminos
sin fronteras,
y la luz del sur
será siempre fecunda,
para iluminar
corazones solitarios.

Un mar amigo

Al atardecer,
en un mar amigo,
he sentido el canto alegre
de olas y viento
en un rumor cercano
que se me queda en la memoria.

Una suave brisa
que me acaricia
sobre la arena
adormece mis sentidos
mientras en el horizonte
la luz se aleja
y en quietud todo queda.

Escultura en piedra

En la dura roca,
la existencia
se hace forma;

es vida bien esculpida
y sobran las palabras.

En las formas la existencia
encuentra
el hueco escondido.
Que yacía en la milenaria roca.

Mucho antes que yo
viera la luz de mis días,
Naciste esculpida a fuego
un día tranquilo nos encontremos,
en una playa yacías olvidada.

Mar, olas y viento.
te dejaron desnuda
mostrando el alma
de las cosas hermosas.

Materia maleable
estructura permeable.
En nuestro encuentro
dejemos de ser ausente,
hoy somos amigos del viento.

Cerca del mar

Con mis manos
araño la materia
y a la dura roca
arranco un poema.

Con las formas
que alimentan el alma
esculpo en el viento.
Y en la tierra
un discurso pétreo
para que perdure
en este tiempo
que llega fecundo,
como sueños inventados
donde el árbol nuevo crece.

Formas en el viento

La textura camina sola,
junto al mar enseña formas
que acarician viento, y olas.

He traspasado un tiempo
que se queda.
Mirad con ojos
que nunca mirasteis.
Tocad con manos
que nunca tocasteis
y acariciareis
y entenderéis
el alma de la escultura.

Luz del sur

He cobijado libertad.
Una vez más camino
en la luz del sur.

Encuentro
árbol, sombra y pájaro
que me canta
donde siempre hay un cobijo
para caminantes.

Pueblo blanco

En un pueblo blanco
hoy he visto
mecer el viento barcos
y en olas,
casitas de cal.

Palmeras de viento,
manos curtidas en red,
miran horizontes, libertad.
No tiene el mar fronteras
para el pescador
que es dueño de su sueño.

Desde tierra

En un tiempo que se va
sentado en la orilla del mar.

Desde tierra
trato de coger
lo que del tiempo queda.
En un rumor de olas,
en olor a salitre,
en el vuelo de una gaviota
y en la ola
con su canto viajero.

Levedad en que vivo

Vivo a destiempo
en un campo abierto
con jardines de piedra
donde se forjan los sueños.
Las profundidades derramaron
la piedra en milenarias intemperies
que hoy con mis manos toco.

Yo fui después
en esta levedad que vivo.
Acaricio las formas
que junto al mar nacieron.

Arrecife de las sirenas

Donde la roca siempre reina
con mis manos cojo
lo que de mi locura queda.
Trazo caminos nuevos
para caminantes sedientos
de libertad.

Andar, siempre andar,
por duro que sea el camino.
Seguir,
ahora,
mañana y siempre.
Si te paras, serás olvido
y el olvido es la nada.
Ni siquiera tú mismo
te reconocerás
en tu perdida sombra,
pero donde la piedra
tiene su propia forma allí estaré.

El presente

Trabajo la piedra
para coger el presente
que se me va.
Soy pequeño ante su grandeza
y después son sus formas
las que me habitan.
Hablan en silencio
y queda amor, visual y táctil,

Pétrea melodía

Del tiempo fecundo
en la piedra nacen las formas,
en silencio despiertan y gritan.
Miro mis manos,
hago memoria
a la sombra de una roca
y vuelvo a laborar,
golpeo la piedra
para imaginarte pétrea melodía
que en soledad andas.
Hago liviano lo sólido.
¡Si pudiera esculpiria en el aire
ingrávidas formas
que como nubes viajeras
van llenas de vida!

La escultura

Una roca
es como
un folio
en blanco,
en la que
a golpes
de cincel
escribes
un poema.
La mano que golpea
La mano que escribe
Los versos que nacen
Las formas que viven.

Dama solitaria

Sombra en la noche,
proyección pétrea,
de una escultura
dura piedra.
Solitaria dama.
Luna llena de septiembre.
Silencios que hablan .

Se abren todas las puertas
y la luz, en duendes,
sale a pasear.

Amanece

Hoy he visto el amanece
el mar, la mar
fuerte y poderosa
arrancar dura roca.
Soy solidario
con viento y olas
que pulen y quiebran la piedra
creando nuevas formas.
Sé que la mar no sabe de fronteras,
golpea como el mejor cincel,
abre caminos,
caminos sobre la mar.

He encontrado levedad
en la pesada materia
y amo la roca
formada a fuego.

Es la sustancia
de las cosas,
es el secreto
de las ocultas formas.

Paseando

Azul de cielo y mar
cogidos de la mano van
en espuma caminan
Las olas aplauden
el amor que acaba de empezar,
en la orilla
se esculpen formas
que perduran.
El viento viajero lleva flauta
inseparable de las olas.
Melodías hay en el aire
Escucho y miro.
Entre cielo y mar me encuentro.
Todo espero.

Vivir

Anda la razón escondida
en un oscuro rincón
esperando tener salida
entre tanta desolación
que respiramos
en esta vida.
No se de otro lugar
que no sea este planeta
que habito,
donde se pueda amar
y soñar

El mar duerme

Hoy el mar
está tan quieto
que parece dormir
tapado
con una alfombra turquesa
que al compás
de las olas se mece.

Al despertar le dije:
“Déjame ser marinero,
quiero navegar
entre estrellas,
horizonte,
mar y cielo”

Navego

De tanto andar
se me desdibujaron
las fronteras.
No existen.
A un horizonte amigo llego,
me abraza
Y en él, la dura roca me atrapa.
En lo telúrico navego
y como un enamorado sediento,
escultura a ti siempre vuelvo,
tú que en espacio
y en piedra escribes.

Agua y luz

Llueve. Y llueve.
Empieza el otoño.
Me acurruco al socaire de una loma
y veo que a mirar
dos arco iris se asoman.
Se nutre la tierra.
El aire lleva colores de atardecer.
El agua se hace luz.
Vuelan gaviotas.
Un arco iris camina despacio,
entre el cielo y la tierra
construye etéreos puentes de luz.
Llueve sobre el Cabo.
Todo está tranquilo.
El mar se mece sereno.
Mañana los campos
lucirán espigas.

Llegan otros días

Van llegando los días,
unos tras otros.
Persigo quimeras
que se me escapan.
En un rumor de mar cercano
cojo del tiempo lo que queda
y, una vez más,
me echo a navegar
en este mar sin frontera.
Encuentro un techo sin límites
y hacia él voy.
Siempre me acompaña
el volar de las gaviotas.

Tarde callada

Hoy habito en silencio
la serena tarde callada
y veo cómo todo pasa
en los días impasibles,
silenciosos, tranquilos,
fuertes, terribles, agotadores.
El aire hierve, las plantas mueren;
He rendido mis cuentas del pasado.

Cuando empiezo a escribir
en páginas nuevas,
cultivo rosas que florecen entre jazmines
.

En soledad ando,
en el Cabo,
esta serena tarde callada.
¡Silencio, silencio,
olas, montes, playas y brisas hablan!

ROCA

Mar y roca,
eternos amantes,
hechos de intemperies y brisas.

Yo nací después
y fue mucha mi tardanza ante ti
porque sé que no hay amor
sin lágrimas ni risas,
dama sentada
Soy de una actitud
que permanece.
Bullen en mí
formas en libertad.

En esta tierra hay
poca paz y mucha guerra
¡Recordad siempre,
los que tenéis poder y armas,
que sólo tenemos una morada!
Es la tierra Y Tiene la última palabra
por muchas puertas y ventanas
que cerréis
el tiempo se nos va de las manos
y con Ello la paz, si la paz

Recuerdos

Describir las piedras del Cabo
con palabras, su armonía,
es como pedir al cielo,
cuando amanece,
que me deje
su mejor melodía.

Trabajo en silencio.
Algo recojo.
Al andar,
con retazos de mi existencia,
compongo.

Ando descalzo por la arena.
Amanece y, ante mí,
un sol amigo
de nuevo me hace luz.

Lo pequeño

Soy silencio que mira
oídos que escuchan,
palabras en el viento,
manos que acarician,
rumores de olas en la armonía
de una temprana primavera.

De las cosas sencillas
tomo lo pequeño
y amo todos los instantes
que en mis manos tengo.

Llegan las olas a mis pies.
Quema inquebrantable el sol.
Quiero ser ola y viento y navegar,
con mis manos
moldear la materia
como acto de ofrenda
a este trozo de tierra que me cobija.
Mañana seré polvo
en una nada
que siempre me espera.
Pasaran por siempre
La eternidad de los días.

Intemperie

Estoy derrotado.
Otra vez a empezar.
Cultivo derrotas
que viven a destiempo
en un jardín
dentro del desierto.

Las dudas quedan
en la materia.
Y las heridas
en el alma
como grito
de esta
intemperie
que me toca vivir
ayer, hoy y siempre.

Junto al mar

Si llegas, caminante,
al Cabo
párate junto al mar
y mira.
Encontrarás un lugar
entre cielo y tierra,
en agua viento y azul de amanecer,
serás.
En un otoño temprano,
un campo de verde aroma,
lavanda, tomillo y romero,
palmeras y gaviotas,
tendrás por compañeros.

Intemperie

Estoy derrotado.
Otra vez a empezar.
Cultivo derrotas
que viven a destiempo
en un jardín
dentro del desierto.

Las dudas quedan
en la materia.
Y las heridas
en el alma
como grito
de esta
intemperie
que me toca vivir
ayer, hoy y siempre.

En la distancia

El mar está
en la distancia que hay en mi memoria
y el tiempo que cabe en sesenta días.
A ti voy con recuerdos de libertad,
tierra, agua, sol y brisa
que siempre me acaricia.
Tienes un azul turquesa que enamora
y regalas generoso a cualquier viajero
ese aire de gaviotas
y olas que como lágrimas besan la arena.

Yo doy mis huellas de caminante solitario;
las dejo en cualquier sendero,
pero, ante todo, aunque no te vea,
en la distancia te siento.
Y cuando de nuevo ante ti me encuentro,
me desnudo de todo
y me sumerjo en tu cantar
lleno de aromas con sabor a mar.

El niño

Hoy he desnudado
mi alma
de chiquillo
que se distrae
en un cuerpo
de adulto.
Jugando a escribir
Encontré unos versos
Les puse alas y a volar.

El arquitecto de las esferas

Mira el tiempo su obra
que en una solitaria playa se yergue.
Monolitos, columnas, esferas,
que agua, viento y olas
esculpieron pacientemente.
Campos de fantasía
que se elevan
y como dioses
desafían a todos los elementos.

Campos de piedra y luna

Ando por campos
de piedra y luna,
un árido paisaje
que descubre un tiempo
guardado en la memoria.
Mis pasos dejan
efímeras huellas
escritas en la arena
que me dan cobijo
porque siempre me llevan
a una brisa
y un horizonte amigo.

Semillas

Empecemos
por coger semillas
nuevas
y plantarlas
como humilde acto
para honrar
esta tierra de cada día.
pisamos

Sin fronteras

Espero del mar
que sea un sendero
sin fronteras
y en su orilla
coger la cosecha
que el viento del sur deja.

Soy camino

Sin límites,
entre cielo y horizonte,
la roca,
guardián perenne, me enseña
sus escondidas formas.
Abro los ojos,
guardo silencio y miro.
Recojo del mar
su cosecha.
En la dura roca escribo.
Soy camino
y pies para andar
igual que las olas en el mar

Los navegantes

Desde todos los tiempos
Te surcan
Frágiles embarcaciones de madera
Dejando sus culturas
En playas y riveras
La mar indomable y amable
Madre de todos
Modela como el mejor cincel
Arte y vida
Los navegantes seguirán
Por siempre navegando
Con sol luna y estrellas
Y la imaginación como timón.

Este poemario se ha tardado en escribir veinte años que es el tiempo que he empleado en hacer las escultura a las que pertenecen los poemas, la mayoría de ellas en piedra volcánica del Cabo de Gata. También en viejos maderos de antiguas naves, que surcaron el Mare Nostrun. Y han sido sacados por las olas a la orilla del mar.

El autor, 1999

POEMAS ANÁRQUICOS

2007-08-11T02:40:00.003-07:00

Registro Territorial de la Propiedad Intelectual de Andalucía
Expediente AL-00104-2007

A ti, que no te doblegas.

La justa medida de las cosas esta en que a los tiranos, se les encierre de por vida.
Y con ellos a los que los sustentan.
¿Cuantos quedaremos en libertad para seguir trabajando sin ser explotadores ni explotados?

A VECES

El amor es a veces
algo muy extraño,
queremos navegar
en una barca
pequeñita
entre olas bravías.
Quiero ser
Como el viento
que siempre
tiene un
horizonte a mano,
realiza sus sueños
navega y navega,
siempre tiene un lugar
al que llega.

SOLITARIO

Maquillo mi futuro
ante un espejo roto
¡joder que pronto
ha pasado el tiempo
Huellas recién
en la arena se borra
hay campos solitario
perdidos en el recuerdo.

TU RISA

Tu risa,
una ventana abierta en el cielo,
un sueño al despertar,
gotas de rocío
que acarician
formas
que alimenta
el viento,
el árbol,
la rama,
la ola,
la arena,
que
besa.
Mi alma en silencio crece
perfumándose con aromas de tiempo
en un jardín
inventado,
una mirada
me acaricia,
veo tu risa
que atrapa
y envuelve.
Un fugaz instante
queda en la memoria, una brisa
que calma la tormenta.
Me paro y le pregunto al viento y le digo
que me deje
tu risa o
me lleve contigo,
sólo soy un marco
en una ventana
que mira el horizonte
de una sonrisa
amiga.
Queda el eco de un andar.
Las huellas del sendero se fueron,
queda tu risa,
que me hace ir por estos desafueros.

A UNA FLOR

Pregunto y vuelvo a preguntar.
A una piedra, a la flor,
a ti, a mí, a un árbol.
Quizás la respuesta
esté en el viento
o en aquella estrella
que allá arriba palpita.
El corazón se me
encabrita
cuando pienso
a donde fue la razón.
Luce el sol y ella
se escondió.
Hay nieve en las montañas,
las noches son frías,
tengo la chimenea
encendida, escribo,
sueño con ser olivo
y no tener más olvidos.
La memoria es como
una noria
que al girar
siempre deja
algo atrás.
No me olvido
el silencio
el mejor
compañero
de este
incierto a destiempo.
tiempo, donde las aves emigran
HACER ESCULTURA en el AIRE

Vuelan las formas.
SIN ALAS.
A la piedra,
a la madera,
al barro,
al hierro.
Las manos
acarician
la madera
y la arcilla,
golpean
la piedra,
forjan el fuego
el hierro
las manos
funden
el alma de los sueños
y en el tiempo,
desde donde
partió la materia.
La escultura
quedose
en un crisol donde el autor
mantiene el fuego
encendido
descalzo
o vestido
por caminos,
vereas
por valles
y aldeas;
por la playa, la arena,
por el monte, la sierra
al amanecer
y al atardecer.
agua,
sobre la arena
sol,
sobre la hierba
amor.
El rocío,
luz.
Como equipaje un cielo lleno de estrellas.

LAS MASAS AMASADAS ESTAN

Vivir a la intemperie sin paraguas,
cobijarse
en uno
mismo,
saber que
eres sólo
laborar tus sueños en la roca, en el aire,
¡que vuelen
en la memoria!
Y no olvidar jamás
a aquellos
que mintieron y asesinaron amparándose en el poder.
Caminos cortados.
paredones impunes,
el clero el dinero
y quieren volver los de antes.
Las masas las masas las masas, las masas las masas
sordas y ciegas son
y quieren poseer mucha televisión.
Ya no soy el d antes
Vivir a la intemperie es un sano ejercicio.
refresca la memoria
en un paseo
a la sombra de la retama
en flor.

LA NOCHE CANTA EL GATO DUERME

A la una luna llena detrás de una ventana.
La noche canta,
hay una sombra
de escultura,
proyección
pétrea del
silencio.
Luna llena de setiembre cargada de estío.
Piedra es ella,
solitaria
dama de
la noche en un
otoño
temprano.
La noche abre puertas mil,
es tiempo de trabajo.
Laboro sueños
en mi
trastienda
llena de duendes y
soledades.
En la roca el espacio se abre paso.
Y en los arrabales de la ciudad
casas de cartones y chapas.
Frágil existencia la de los desheredados de este barrio planetario donde
Huele a podrido.
Pero más hediondo es
El olor de los políticos infectados de poder.

Tercos pasan los días
donde mañanas inciertas
nos esperan.
Mientras tanto
los políticos
sus proclamas
siguen voceando.

EL HOY que serás pasado

Cuando
los perdedores
hagamos nuestra propia historia
no la borremos de nuestra memoria.
¡Al escriba lame culos
muchos bulos!
Jamás existió el mañana para el perdedor
y sí mucho hedor.

El que gana la

batalla y la

guerra

ordena, ejecuta

sobre el hecho,
miente y
mienten!
Un pesebre lleno de monedas
lacayos del poder
con lápiz
tinta y papel
meten las manos
en él.

Lacayos
lacayos
lacayos,
lápiz
lápiz
lápiz
papel papeles escribamos en las paredes la palabra libertad
versos comprados vendidos manipulados
letras.
letra verso poema orgasmos
dineros dineros, sacos y más sacos llenos, con la panza llena el político ladrón se retira.

Corramos

Soy un ser fronterizo
instalado en un futuro
de
incertidumbres.
Tengo
una imagen en la retina que no se me borra:
el horno crematorio de
los nazis echando humo.
En todos lados hay nazis agazapados,
acechan y
acechan
disfrazados de
honrados
ciudadanos
ara quemar
otra vez a
negros,
travestidos,
gitanos,
judíos
obreros
y darle
sepultura
a la cultura.
Seamos siempre vigilantes,
es un empeño bello
aunque en él
nos juguemos
el cuello.

Belleza amor fantasía
Desnudarse
De todo mas nada quiero
Belleza amor fantasía

Todos los días
Hay algún tirano
Dispuesto a dar un golpe de mano.

El pintor de letras

Corto en el

y largo en el

morir.

Cuelgo

un marco en el vacío

y pinto un paisaje

con un arco iris viajero

lleno de primaveras

que nunca florecieron

y quedaron en la memoria.

El camino que ando

aun está allí

Volveré

a él.

EL HUERTO

De chiquito corría por entre las chumberas,
me crié debajo del parral,
había olivos,
trigales
maíz y
cebadas.
Campos abiertos,
muchos árboles
en el huerto
familiar.
Todo ello se ha perdido,
vivo instalado en un estío
de sequedades permanentes.
Mis campos de antaño
son pasto de especuladores,
cubiertos de alambres y plásticos están.
Todo es
contaminación,
el aire, el suelo,
las plantas, las
personas.
El dinero ha sustituido la palabra
y para colmo, por la noche cuando
llego a casa los perros me ladran.

PASAJEROS

Esta existencia terrena
cada
vez
admite
menos
pasajeros que
aún
viajan
libre
pensantes.
Son los que más estorban,
malos tiempos,
el fascismo disfrazado
de moderno estado
y los demócratas
en el parlamento instalados
tecnológico ha llegado,
pero ellos no saben que tengo un
duendecillo disfrazado de ...

Todo

Escribo
A la soledad y miro
lo que de vida
es un suspiro.
Hacer un alto
en el camino.
Una espiga
solitaria
canta a
la amapola
que se fue,
al gorrión
y a la cigarra.

Nada

LA QUIETUD de LOS días

Parado en un tiempo que llega
laboro interiores.
Entre pasos y dudas
un pájaro canta,
una nube tiende
puentes en el cielo,
hay música de viento
en un horizonte que nace.
La nube se va a tender
puentes a otro lugar.
Quiero ser nube y viento
y puente para andar por este tiempo.
La noche me ha regalado
un amanecer tranquilo,
un estío encendido
No quiero poseer nada,
ni tan siquiera los sueños
que me alimentan.
Unas sandalias
para caminar,
unos montes, unos
campos,
una playa perdida,
una ola, una espiga
que está sola.
La sociedad me DESQUICIA
con avaricia
y quiero poseer
las estrellas, el
universo, tu
sonrisa
o tan sólo
una brisa de
amanecer como el que tuve ayer.

ANDAR DESCALZO

Fuera llueve y llueve.
Las gotas repiquetean
en el suelo, en el terrao.
La lluvia es un manto de esperanza
día tras día llueve y llueve.
En una chimenea
arden troncos,
en el fuego se ve
el último adiós
del árbol que un día fue campo.
El noble arte de ser caminante,
descalzo o con calzado;
por la playa arena,
por el monte sierra.
Amanece sol.
Noche sombras.
Estrellas soledad.
Bajo una nube agua,
sobre la hierba amor.
El rocío luz.
Como equipaje unos pies para caminar.

Canción de amor

Hay una memoria viva:
en el tacto de unos dedos,
de una piel encendida.
Hay unos ojos que miran,
un aroma que canta,
unos labios que besan.
Una historia empieza
y por mirar,
el alma mía sueña
con ser dueña
de esa loca melodía.
Con mis dedos escribo
en la piel y en el sueño
y vivo con el tiempo como dueño,
es la falaz historia de ser un perdedor
que guardo en mi memoria.
En la noche solo quiero estar en un lugar
y poder descansar.
Y echar a mi alma
una mirada con calma,
reconocer en el silencio
al compañero que
a deshoras te acompaña.

Amor de canción

Estar desnudo

Unas botas
de caminante
en el monte,
en la playa,
sobre el filo
de una raya,
en el fuego
de un amor
incierto.
Es como
estar desnudo
a merced de
los elementos.
Echo mi suerte en la ruleta,
¡otra vez he caído!
Una boca, una piel,
un cuerpo de mujer
¡no tengo apaño,
lo que hoy me hace feliz
mañana me hará daño!

No vestirse de hipocresia

La nana del nido

Cuando era chiquitito
en un árbol escondido
tenía un nido.
Miraba por la mañana,
al mediodía y al atardecer,
veía los pajarillos crecer.
Los vi partir un día
¡qué alegría para ellos,
qué tristeza la mía!.
Amiga del alma mía
cuéntame un cuento
que sea de otoño,
cuando la luz y el color
se pasean por el monte
sin amos ni dueños
y que lo escuche el árbol
que duerme su sueño.

La siembra de letras

Piso mi huerto, tierra
siembro. Rosas rojas
crecerán en primavera.
Regreso a un sueño,
es un campo de olivos.
El cantor toca
con sus notas el cielo,
el escultor labora
en la materia un espacio
sin tiempo y encuentra
su horizonte cercano.
El pintor pinta el amor
con luz de ola
en un arco iris sentado. El sonido del viento
me trae besos robados
a destiempo. Espero
no tener más
intemperies.

Paseando por el monte venusiano

Una
vez
más la he visto
¡qué tendrá ella
que me hace perder la calma
y todo mi ser se desarma!
Te
veo y te deseo,
¡tengo erecciones a montones,
tu monte de Venus me disloca,
pasear por él quiero
hasta llegar a tu boca.
Entre
Letras
me veo
por querer darte un meneo!

NO LLUEVE A MI GUSTO

Quiero
que se
marchen
las nubes.
Las lluvias se llevaron mi
cosecha.

INUNDACION

Tanto
llanto del cielo
me produce
espanto.
Soplan malos vientos
para la lírica.
Se oxidan las palabras
en estériles paisajes.
Errabundo presente.
Sentado en una piedra
veo como nos roban
nos roban.
Me arranco por desafueros,
no quiero ni ejércitos ni cleros.
Soplan malos vientos
para la lírica.

EN UN PAPEL
EN BLANCO
LAS PALABRAS
ALINEADAS
CORTAN
COMO
DENTELLADAS
ES LA LETRA
ES EL VERSO
ES EL POEMA.

AMANTE Y LIBERTINO

Unos ojos me miran.
Queda la mirada clavada. Alegría
ha pedido.

Que por perder casi lo perdió todo.

Quiero
Ser
Dos
corazones que palpitan, luchan y gritan.

Cada
Instante
Un
encuentro,
cada sueño un momento;
ser lo que siempre quiero,
caminante, viajero
y amante libertino
en el sueño y en
el camino.

Siempre
tengo mi
destino.

Viejos desahuciados

Cargan las miserias, las escopetas,
a paso lento hasta la vejez
y aprietan y aprietan demasiado.
¿Dónde está esa sabiduría
por los años vividos,
que al llegar el último minuto digas
he aquí una verdad por la que ha merecido
la pena empeñar toda una vida
y otras vidas que tuviese?
Pero el cuerpo y el alma se enmohecen
y cuando llegas eres un cascajo achacoso,
puteado como un viejo mueble.
Abandonado en una esquina
te falla todo,
llegan los lamentos
desde afuera y
desde adentro.
La lucidez en la vejez es una mentira de afloja y tira,
cochambrosa y podrida.
¡A ver decidme cuántos
llegan lúcidos, activos
y creativos!
Tenemos que dinamitar
esta sociedad miserable
que entre todos hemos
parido.
Somos dignos hijos de nosotros mismos,
hacemos honor a nuestros ancestros,
ellos tiraron de garrote,
nosotros tiramos de políticos y dinero
y de chips, como pájaros de mal agüero.

Se me olvidan los átomos desbocados
El hongo fatídico
Que a todos nos espera agazapado.

Desahuciados viejos

LA CARRETERA

Otra primavera que llega.
No espera la primavera y llega.
Soy solo, camino solo pienso solos todo es soledad,
una raya en la carretera me acompaña.

Es noche silencio, la huerta se despereza
en aromas de azahar que invaden el aire,
¡bálsamo para mi cuerpo ,
alivio para mi alma!

Otra primavera que castiga y no espera
mi todo deseo de otra piel,
de una mirada enamorada,
de otra soledad encontrada.

Yo, caminante, sediento
de aromas que lleva el viento,
me sorprendió la primavera
en una noche de finales de invierno:

En soledad
donde una solitaria carretera
abrazaba mis pasos;
una huerta de naranjos, generosos,
me obsequiaron aromas que lleva el viento.

BARRANCO OSCURO,

LUGAR DONDE VIVE LA LUZ

¡Lléname otra copa de vino, compañero!
lo laboras con tus manos
a golpe de lluvia sol y viento.

¡Lléname otra copa que largo es el camino!
Mis pies están cansados, el sendero es duro
pero el vino, compañero, alegra
el alma mía
que anda dolorida
de tantos desatinos
que me presenta esta vida.

Hoy sopla cálido viento
del verano.
Al atardecer, desde estas lomas,
veo el mar.

¡Amigo mío, la libertad
es mi sueño más querido!

Septiembre, 1997

DURO CAMINO

Después
De
Andar
Veinte
Kilómetros
En
una
"Marcha por el empleo"

en carreteras SECUNDARIAS
de Córdoba ni me acuerdo
con un sol de justicia.
Avariento sol que nos maltratas.

Soy efímero caminante
de luz de luna en el olivar.
La sombra del olivo me cobija,
un milenario tiempo
contempla mi andar
de raíz que en la tierra anida.

Sombras hacia la luz
recogen estrellas.
Me paro a la sombra del olivo.
Tiene el trigo su estío,
de oro luce la campiña.

Hay una primavera tardía
en el alma que espera.
Sale la luz de las sombras.

El caminante mira y escucha,
el río le canta en su ir hacia el mar
diciéndole:
"En el olivar y en el trigal,
compañero de viaje, somos caminantes.
La existencia es efímera como una amapola
o fecunda como esta tierra".
Caminemos y protestemos una vez más.

Sendero

El
Invierno
se torna cálido
al calor del hogar.

La
chimenea
encendida,
los
troncos
crepitan.

Tienen vida propia.

Se consumen lentamente.

Todo es cálido,
escribo y vivo
en un presente que es el mejor.

El silencio
se
ha
adueñado de todo.

Aún vive en la memoria el último beso
dado a una mujer enamorada.

Se fue.

Su soñar en mis brazos
Se esfumo.

Llegará otra ella
y al calor de mi hogar
volverá a soñar.

¿Qué es la vida sin amar?

Tímar, 3 Enero 1998.

El canto del beso

Tu boca me disloca.
Al ver tu sonrisa
y esos ojos que me miran,
mi corazón se fascina
y todo mi ser.
Me acurruco en un
rincón del alma.
Mi primavera nace cada instante
aunque muera el amor.
Mi corazón no sabe de leyes,
ni de credos y no conoce fronteras
y es que tu sonrisa en esa boca
me pone como un niño.

El beso del canto

Una escombrera

Florece la amapola
en una escombrera.

Sol y luna. Es primavera
del color el rojo
y viajar leve de equipaje,
alegría para amantes solitarios
aunque sea en una escombrera.

Hay un tiempo que llega veloz
con el futuro escrito en el viento.

Compañero, amigo y viajero,
es un tiempo de quietud,
creativa quietud,
mágica quietud.

Es un tiempo que ya no espera,
cuando se intuye la sensación
de un aroma y una piel,
de un sueño al descubierto,
de unos ojos de mujer.
¡Verdes que te quiero verdes!

En el viento y en la calma,
al socaire de una roca.

En una playa tranquila
la espuma de las olas
da gracias a los que en la arena
le dan la bienvenida.

¡Hay un tiempo que llega veloz!

Para Gloria, ¡verdes que te quiero verdes!

Hortelano

Para
Calmar

Mi
Solitario
corazón
escarbaré
con
mis
manos
la
tierra
y plantaré
nuevas
semillas.
Labraré
Nuevos
caminos
sin
fronteras.

Aceras solitarias

EN UNA CALLE A LAS OCHO Y DIEZ.
PRISA.
GENTE, MUCHA GENTE.

UNOS MÚSICOS CALLEJEROS
TOCAN LA FLAUTA Y UNA GUITARRA.

LES DOY CIEN PELAS.
EL TIEMPO A VECES ASESINA
MUY LENTAMENTE.

HAY RAZONES, QUE NO TIENE RAZÓN
LAS GENTES SIGUEN CON PRISAS.

LES IMPORTA UNA MIERDA
EL QUE TENGAS HABRÉ O FRÍO
O ESTÉS REVENTADO EN LO ALTO DE UNA ACERA
DE UNA CIUDAD CUALQUIERA.

¡YO TAMBIÉN SOY GENTE!

Pueblo viejo

Amanece.
Unos pájaros cantan
los colores del horizonte
que nace.

Timar,
enganchada a una ladera,
se despereza y saluda al valle
que luce, olivos, viñedos
y miles de almendros en flor.

Los campos eclosionan por instantes
ofreciendo a los ojos del caminante
una sinfonía de color;
la tierra, generosa,
abraza y cobija a los que la aman.

Viejo pueblo

Tímar, sentado en el poyo de la plaza viendo amanecer.Febrero 98.

hoy

Hoy

Siempre el mañana,
¡y mientras tanto
el hoy golpea inflexiblemente
sin piedad alguna!.

De vez en cuando nos paramos
y en ese parar
es necesario enamorarse
para inventar, ¡sí, para inventar
nuevos mundos,
nuevas formas,
y tener un presente
que no esté lleno de ausencias!.

El más preciado material
es nuestro ser
para amar.

desconocidos

El amor
son
dos
desconocidos
que
caminan
en una
misma dirección;
es
un
cantar
de
los sentidos;
son
vientos
huracanados
que
lo barren todo;
es
calma
para
el alma;
son
melodías
viajeras
que llegan y se quedan;
es
algo
que
te
coge
y ya nunca te deja;
siempre
caminar con el cuerpo al descubierto;
es subirse a la cima más alta
y no tener miedo;
es la alegría de vivir
en cualquier época
y a cualquier edad.
El amor
Tiene
alas para volar
y puertas
abiertas para soñar.

Luz

Se le ve a la luz caminar
antes del atardecer,
se pasea por encima de
las olas;
¡espuma que cantas
melodías fugaces!.

Para el pintor la luz es un sentimiento
que en el sur
se torna caminante
de otoño en Las Negras.

El pintor compone
sinfonías de colores
y en el lienzo
se escucha un rumor cercano,
es el mar que canta
muy despacito.

La persistencia de la memoria
será lo que quede
de un presente que se nos va.

El agua está muy clara,
las olas que llegan mojan mis pies,
soy un privilegiado por estar aquí
justo en estos momentos
que serán eternos.

Mar

A Pepe Sumariva
mientras pintaba una acuarela en la playa de Las Negras
en un atardecer de otoño.

La fugaz existencia

El
Paisaje
Cambia
Tan
deprisa
que tomo apuntes en mi memoria.
El
sol
se
ha
puesto.
Persisto
En
Atrapar
algo
para
mi
fugaz
existencia.

Aunque
Soy
De
Este
lugar
no
tengo
prisa,

soy
brisa
y aroma
que
al
monte asoma.

cansado

Estoy agotado.
Tengo piernas, no las siento,
se me adormecieron del cansancio.

El dolor ya no es físico es otra cosa,
cientos de kilómetros andados
para traer mis poemas pétreos a Valencia.

Es la soledad del autor errante.

Un poema quedó escrito en la arena,
estoy sediento de amor,
la soledad aflora a raudales.

Por todos mis poros
escribo, escribo
y mil veces escribo
y al final el cansancio
puede conmigo.

Descanso

Valencia, Octubre 97.

Valencia

Me hago naturaleza,
una brisa en un
instante me lleva.

En una playa solitaria
el agua me baña
y juega con mi persona.

amanece
Ando solitario
en una ciudad de cemento y asfalto,
de mis huellas nada queda.

soy de un pasar cansino
y quiero ser otra vez campo,
tener al viento por compañero
para andar muchos senderos.

¡Jodida existencia la mía!

¿Que hago yo en Valencia?

Cuerdos

Se va la cordura
a alguna zona oscura
y me siento
como el árbol
que pierde la tierra
que lo sustenta,
o el pájaro que no tiene
aire para volar
y de sus cantos
se alimenta.

locos

NADA TENGO

La quietud
se alía
con la noche
y a través de
la lluvia
ofrece una estampa
del mundo que desconocemos.
Y es que el sonido
de la naturaleza
es el más
cercano que tenemos.
Al final, como
me he cabreao
con mis poemas,
un puñao a la chimenea
he tirao
y les he dicho
hasta siempre
ya llevo la existencia
bastante quemada

ESCLAVO URBANITA

De sol a sol
trabaja el agricultor,
no sabe lo que se pierde el urbano
entre ruido asfalto y cemento.
Hoy, día de enero,
me levanté temprano,
empezaba a amanecer.
Entre la Contraviesa y el mar lejano
colores de mil amores
me regaló el horizonte,
durante largo rato fui secuestrado.
Después de toda una jornada
en un pequeño olivar,
a la vuelta a casa,
un atardecer,
primero dorado, y, después,
unos rojos revolucionarios
me volvieron a secuestrar.
Soy hombre de campo.

URBANITA ESCLAVO

NUNCA

Cuando llegue la paz
depondré mis armas de silencios
y cantaré
al sol, al viento, al agua, a la piedra, a la ola;
a la primavera, al amigo que llega
y se queda;
al amor que no vivirá
más tiempos de terror.
¡Pobres generales
de bastones y hojalatas,
chatarras de un tiempo,
mendigos de esqueletos,
miserias de las almas,
llanto callado
del que nadie se escapa.
Memorias de un tiempo roto
para construir
un futuro nuevo.
La paz llega tarde pero llega.

Despertó el alma dormida
de la niña que nunca tuvo
primaveras.
Se encontró que era mujer
de caricias mil,
¡qué alegría ver la luz de otro color,
escuchar la lluvia caer,
mojarte la piel,
sentir el amor y entre dos
verlo crecer.

AMOR Y SEXO

Canto erótico de un encuentro inesperado.
Una sonrisa de mujer,
unos ojos que te miran
alegres como la mañana
entrañablemente femenina.
El no saber qué decir,
la profunda alegría que te produce
el ver un rostro amigo
en medio de tanta soledad.

Bailando en silencio sólo fuimos música,
miles de sensaciones, tiempos olvidados
que volvieron a nacer en un breve encuentro
de piel a piel. Las caricias, los besos
suaves como el terciopelo,
hacer el amor, crear libertad entre dos.
Comparto todo lo que tengo y no me importa,
hasta mis soledades largamente acumuladas
caminamos en silencio abrazados por la noche.

Ebrios de amor
nos desnudamos sobre la hierba,
¡maravillosos cuerpos que danzan unidos
componen melodías!
Un hombre y una mujer de nuevo nacen a la vida.
Un te quiero, un beso, una sonrisa;
una brisa, un despertar;
un tiempo fecundo, un abrazo entre dos
sobre la tierra hierba y el amor.

LA LUNA PARA VER

El caminante de luna llena
anda por senderos de piedra
en playas solitarias.
Va del sueño a la razón,
al fracaso,
empieza otro sendero
y sigue su andar.
Aunque desfallezca
siempre tiene un mañana
lleno de presente
para empezar.
Vendedor de ilusiones,
malabarista en fracasos,
un cielo azul turquesa se parece
a ese mar del alma por el que navega.
Entre la luna y el mar,
el caminante
se fue a pasear.

sólo eso
y en ese instante
crear un mundo disonante
lleno de arlequines.
plantaré un cerezo, y te diré:
"Escucha, tú que eres
como una primavera que empieza,
ayer nació un sueño. En otra piel
intuyó un aroma,
en mis manos en mi ser,
y en el mundo que se asoma".

Para ver la luna

SE VAN LAS COSAS

Necesito
una mirada enamorada,
siento la ausencia
del amor
como una herida sin fin.
Otra vez empieza otra primavera,
los naranjos en flor
me lo recuerdan.
Los sueños son
una alfombra donde descansa
el alma mía.
Voy por la vida
lúcidamente loco
o locamente lúcido.
Me veo pequeñito en la montaña,
que es donde reside la grandeza;
desde lo alto de una piedra
contemplo el paisaje,
y algún día seré
lo que mis ojos ven.
Me desespero y pienso
qué traidor que es el tiempo,
que te presenta el amor
delante de ti:
Mira, contempla,
pero no toques ni cojas.
Amiga del alma mía,
escribo un poema
lleno de sensaciones;
en sueños te veo,
tiene música tu voz cuando lees,
es pura melodía
y tu cuerpo una sinfonía.
Eres fuego de piel encendida,
te veo en un horizonte nuevo
que nace como las flores del almendro;
en la temprana primavera
sé que tú eres esa mujer
y me entretengo
en un folio en blanco.
A el voy y del vengo.

Las cosas se van

Timar, 28 de Marzo de 1998

Sin alpargatas

Déjame que camine descalzo
por la arena de la playa.
No me detengas,
que bastante me detiene la vida.

Anoche salí a la calle
con mi máscara habitual;
había otras muchas máscaras,
cosa muy normal.

Tengo los oídos cansados
y los ojos ciegos
de tanto ver y escuchar
las miserias cotidianas
que nos dejan para vivir.

Salgo a la calle,
soy multitud en soledad;
por eso te digo: "No me detengas,
déjame que camine descalzo".

Quiero que me sientas
como yo te siento,
caminemos juntos.
Hoy la vida ha salido a pasear.

Calzado de versos

Timar, 28 de Marzo de 1998

La vida es, para la mayoría de nosotros, una odisea inacabada.

MICHAEL WASHBURN

Estoy intentando saberlo
Por esos escribo y vivo.

EL nieto del fragüero. MFC. Vecino de este planeta

OLIVOS

2007-08-11T02:40:00.001-07:00

Registro Territorial de la Propiedad Intelectual de Andalucía
Expediente AL-00104-2007

Olivos

El poema que te escribo
tiene el color de los olivos,
de los campos en primavera
Llenos de verde trigo
y de flores por la rivera.

Es como el canto de los pájaros
cuando anidan en el olivar
en este tiempo que nos lleva
son vidas que acaban de empezar.

El poema que te escribo
es aprender en tus brazos a volar
tener del amor lo mejor
es volver a soñar.

Estos versos nacen en el valle cerca del prado
allí nada es olvido
en la alameda junto al rió
soy sueño que en ti ama
en los días con todas sus mañanas
para ser libres no necesitamos alas .

El poema que te escribo
nace donde mora la paz de los sentidos,
son mis besos que te llaman
como el álamo en la rivera
al roció de la mañana,
la senda del amor esta siempre abierta
en este campo de olivos
en el que mi corazón despierta.

Así es el poema que te escribo
más hay otros
que llevo dentro
y a nadie digo.

Es el de un corazón solitario
que aun sueña con amar
y que en su vida no haya más olvidos.

El poema que te escribo
es de verso viajero
que poco a poco voy tejiendo
está hecho de sentimientos
no guardo silencio y los digo

Tu aroma de mujer es como la mar
que viste un traje de libertad
tu piel en mis manos se hace senda
volvemos a caminar.

En el poema que te escribo
el tiempo se detiene
no llorare más ausencias
se que el amor es breve.

Siempre que te veo pienso
que hermoso es amar.
Guardo en mi memoria
todos los momentos compartidos ,
tu mirada, tus besos, tu sonrisa,
se que cuando no estoy contigo
aun puedo soñar.

El poema que te escribo
esta hecho de muchas lunas
algunas amanecieron en el prado,
y en mañanas de roció
Vivian a nuestro lado.

Cuando juntamos dos fantasías
los sueños se van a otro lugar
siempre quieren libertad.

Este poema que te escribo
es de versos viajeros
despacio los he ido tejiendo
son de retazos de mi existencia,
soy de un andar tranquilo y
entre la rivera y el prado
voy componiendo.

Veo los campos en flor
llenos de campanillas
que al ponerse el sol con su tintineo
sueñan con mariposas
para hacer el amor.

Este poema que te escribo
se desnuda al llega diciembre
cuando los árboles descubren sus ramas,
para pasar el invierno.
beso el silencio
cuando la nieve cubre las montañas.
Sobre un lecho de hojas caídas
mi casa tiene siempre la puerta abierta,
me despierto en tus brazo
como un poema que nace y amanece,
en el acurruco mil mañanas
en versos que despiertan al alba

No se de otro tiempo
que no sea este tiempo que nos lleva,
navego lleno de primaveras
es el corazón de los amante
que late sin fronteras
y en el germina la vida
de esta historia mía.

El tiempo se vea muy deprisa otra primavera ha llegado
Llueve nieva hace viento y frió, y de vez en cuando un día lleno de luz asoma las parras de mi patio andan con sus tallos creciendo. Los claveles de los maceteros ya tienen sus primeras flores.

COMO SIEMPRE AMIGA MIA TE DESEO LO MEJOR PARA TI.

Desde el estanque

Hace calor llega temprano
cantan las cigarras con avaricia y
y vuelan las libélulas sobre el estanque
agua fresca alegría mucha alegría.

Sigue manando la fuente
sobre el agua los nenúfares se mecen
los pájaros beben
las libélulas vuelan.

Del tiempo todas sus cosas
y nuestro el amor
miramos con ojos de campo
y noches de luna llena en el monte.

Es el vuelo de las libélulas
en colores sobre el estanque
ligera brisa llena de besos y
en la calma fluye la vida.

Es el amor una flor
en este tiempo que llega
efímeros estíos nos golpean
en la fugacidad de los días, nos vemos.

Y como un borracho sueña con el bar
nosotros queremos volver, en el amor a empezar.

Otro poema para una musa viajera
desde Grecia a Madrid, caminos
del corazón a sus heridas
siempre queda la cicatriz
pero que hermoso es vivir

Es de locura amar a quien no te ama
besos y abrazos que se pierden
no olvido lo hermoso que es
el amor que da y recibe.

Tu mirada y tu sonrisa
amanecen a la mañana
y en brisa de beso
se desperezan al despuntar el día.

Generosa es tu boca
generosos nuestros brazos
generosos los días cuando llegan
y nuestras vidas unen.

Las tardes se van despacio
las libélulas siguen volando
nenúfares y estanque
en quietud quedan.

Nuestras vidas amanecen plenas
amamos todos los instantes
cuando abrazamos las primeras luces del día
empezamos a caminar.

Se quedan durmientes las noches y las horas
en gaviotas vuelan viento y alas
abajo en el mar
rumor de olas sobre el arrecife.

El viento del sur nos acaricia la piel
me miras sonríes siempre lo haces
eres una sirena en este lugar que habitamos
de agua mar y cielo.

El mar nos recibe y abraza
dormimos sobre la arena al socaire de una ola
un techo de estrellas nos cobija
del amor somos navegantes planetarios.

Vivimos nuestro sueño
en libertad sin dueños
y al amanecer del mar en olas
bailamos al son del nuevo día.

Somos amantes que inventamos melodías
en paisajes de cielo y luna
los besos llegan
es el amor es en su desnudez
nuestra mejor compañía

Guardamos besos y abrazos
igual que el hortelano guarda la simiente
para tiempos nuevos
y la buena cosecha que llegara

Cuando desnudo mi alma
contigo se va que tendrá tu corazón
que arrastra a esta alma mía
será porque amanece despacio el amor en las horas y en los días

Ayer tarde paseemos por la alameda
tus brazos y los míos en un beso se unieron
en esta vida que nos lleva el amor siempre queda

En la alberca a la sombra de la higuera
paz y nenúfares, ligera brisa
todo es calma

Amores que son como flores en primavera
donde efímeros estíos nos golpean
fugaces instantes se fueron

Pronto se va el amor
otra vez a empezar
soñemos de nuevo con amar

Tu mirada y tu sonrisa
son aire fresco brisa de Amor que a
la mañana amanecen con un beso.

El tiempo en un instante
de quien ama y sueña
y todo espera como flor en primavera

La tarde se va despacio
la libélula sigue volando
nenúfares y estanque en quietud siguen

El lenguaje del amor se llena de sensaciones
andan paciendo los días en el prado
todo tienen todo dan

Amemos todos los instantes
amanece
abracemos las primeras luces del día

Se quedan durmientes las noches en
gaviotas que vuelan
rumor de olas cerca

El viento del sur nos acaricias
sonríes siempre lo haces
eres la sirena de este tiempo que habitamos.

El mar nos recibe y nos abraza
vivimos nuestro sueño
hoy camina libre sin dueño.

Somos amantes a destiempo
en paisajes y lunas inventadas
sabemos que el amor es nuestra mejor morada.

Las musas

Mis queridas musas vuelvo con vosotras os quiero
mientras escribo escucho a Bob Dylan
con el tiempo pasado suena a mejor
y por fin nos vemos

Se acabaron los pesados balates
aunque sigo andando el polvoriento camino
hacemos el amor como dioses alados
tenemos el olimpo en tierra
Sobre la arena de esta playa que nos cobija
decimos adiós a todas las guerras

Salarios sudarios y malos rollos secundarios
se fueron
he dejado de ser nada
Es la arena una alfombra que acaricia
somos vidas unidas en un poema que empieza
lo demás sobra

Sobre la piel de las musas escribo
con mis manos y dedos
Todo nuestro ser
Son letras versos poema
adoro este tiempo que nos habita
que en soplo de aire fresco llega

Guardo estos momentos como un tesoro
el camino sigue siendo largo sinuoso y con piedras
a veces pesadas lozas
se tiene que andar,
andar y andar el camino
lo dijo Atulpa Yupanqui
Los sueños tienen alas de libertad

2003-07-20

Una noche en la orilla del mar

Paseábamos una noche por la orilla del mar
en el cielo luna llena y nubes de algodón
Y entre claro y claro las olas llegan
una luna generosa nos ayudaba a caminar

Formas llevan las nubes formas nos trae el cielo
rumor de mar nos acaricia
es la vida en un momento
nosotros en ella
y el mar despacio nos canta escuchamos su voz

Casi duermes sobre la arena
con ese poco nos basta
Silencio mar y cielo
lo necesitabas andabas bastante desarbolada

Vuelves a tu casa como nueva
Ana cuando estés triste y sola
recuerda la luna llena
El mar nosotros y sobre la arena
Un poema

El mar en un susurro, y nuestros mundos viajeros
se fueron a paseara
a nosotros se nos va el tiempo demasiado aprisa
silencio silencio algo se detiene
son nuestros pasos y rumor de olas que llegan

Para amar no hay que esperar ha mañana
Amemos hoy todos los días y las horas
Siento como el tiempo pasa de prisa
Pero esta noche se detiene aquí
Y descalzo camina sobre la arena

2003-07-20

Memoria de amor

Hay una memoria viva:
Es el tacto de unos dedos
en una piel encendida.
Hay unos ojos que miran,
un aroma que canta,
unos labios que besan.
Una historia que empieza
y por mirar,
el alma mía sueña
con ser dueña
de esa loca melodía
que con mis manos escribo
en tu piel y en la mía
andan los caminos
uniendo nuestro destino
y vivimos el tiempo como dueño.
se nos quedan cortos
los días y las horas
cuando el amor llega
para ti amiga este poema

Se prepara el bosque

tejen los árboles
hoja tras hoja,
una alfombra para el sueño
.
Veo la lentitud de los días
pararse en sus desnudas ramas.
son desnudeces que visten el alma

Acaricia el aire
una fina lluvia.

No hay límite,
son las raíces un todo
que empieza
donde la nada termina.

Veo los chopos en la rivera
cantar sus melodías
visten el suelo
con una alfombra de hojas caídas

Desnudo mis pies y camino
sendas y riveras son campos abiertos
como este poema.

A una dama

En este tiempo que nos lleva
te pido disculpas por mi olvido.
Vuelven a sonar tambores de guerra,
anuncian su canción de muerte.
Corren malos tiempos
para la paz, para el amor.

Como en un mal sueño
nubes negras otean el horizonte,
todos los horizontes.
Llueve. Se me alegra el corazón
y en la memoria
me queda tu sonrisa
que de la brisa es el rocío.

En estos tiempos de incertidumbre
no te cambio por nada.
De ayer he tirado mis sueños rotos.
Hay un presente que me lleva
y vuelvo a soñar.

Los sueños son el alimento del alma
y un hombre que no sueña
es un cadáver que anda.

Es lo que tú me das.
Tu mirada que acaricia
de mujer enamorada;
tu sonrisa,
de viento y brisa,
de atardecer encendido,
de luz en tus ojos,
es todo melodía.

Hay silencios que atrapan,
besos que en la piel quedan
son como flor primera.
Besos, un bálsamo para mi cansada alma
llena de intemperies y escarchas.

Curo mis heridas lentamente.
De nuevo labro la tierra,
arranco las malas hierbas
que por descuido
en mi huerto germinaron.

Soy a veces un extraño para mí mismo.
Ni en mi sombra me reconozco.
Sé que mis manos laboran días
que lleno de sueños
en un mundo avariento
donde el silencio es peor que estar muerto.

Llueve. Sí, llueve y sigue lloviendo
sobre la tierra,
sobre mis manos,
en todo mi cuerpo.

Cae la lluvia también
sobre los campos que juntos
un día descubrimos
como dos enamorados sedientos
de estrellas.
La libertad la llevamos dentro.

No lloraré más ausencias
ni habrá más olvidos.
Amiga mía, me quedo con tu sonrisa y tu mirada
como luz en esta oscuridad de esta noche que se calla.

Anoche antes de la lluvia
salí a pasear,
cogí algunas estrellas.
Andaba tan cerca del cielo
que me acurruqué junto a ellas.

He guardado en mi mano
algunas chiquititas,
son para ti.
Es la ofrenda más hermosa
para una amiga del alma.

Cuando la primavera se rompe
el corazón llora.
Pasa la tormenta.
Y con el otoño el silencio llegó,
sólo escucho rumor de hojas
que caen
cuando se desnudan los árboles

Me desnudo de todo
y visto mi corazón
echando a caminar
con el verso presente
como arma arrojadiza
y un ejército de letras.

La guerra con poemas
siempre la tenemos ganada.
El verso y la palabra
no tienen tiempo,
perduran siempre.

No lloraré más ausencias.
Amiga mía, en un corazón
en libertad nadie manda.
He aprendido que es corto el amor
y largo el olvido.

Tu beso es como un poema
que acaricia el alma.
Sigue lloviendo.
Es lluvia que la tierra amamanta,
es amar y ser amado,
fiesta para los sentidos,
fiesta para el cuerpo,
fiesta para el alma,
es la paz deseada.

Planto semillas de lluvia,
de viento, tierra y sol,
de horizontes llenos de mar y cielo.
Abro mis manos y vuelo,
sueño con bosques después de la lluvia
en un aire fresco
que en nuestras manos
se hace transparente
sobre un lecho de hojas caídas.

Son aromas que lleva el aire,
color de otoño que empieza.
Los árboles duermen su sueño,
duermen en su quieta desnudez
para pasar el invierno.

Amiga del alma, amiga,
estos versos son para ti
y para toda una vida.
Ha dejado de llover. Amanece.
La tierra ha calmado su sed.
Sigo sediento
y llovió durante toda la noche.

Amaneció despacio.
Como de costumbre
día claro en el horizonte.
Todo es calma.
Para ti este largo poema.
Amiga mía, el tiempo pasa
y los versos quedan.

A otra dama

Suena música.
Sí, suena una melodía
que lo llena todo.
Hacía mucho tiempo,
demasiado tiempo
que no había música en mi corazón.

Fue un sueño en una noche de luna.
El amor llegó sin pensarlo,
pero llegó
como llega la tormenta
y detrás la calma.

Se paró unos días
en la eterna estación de los amantes,
la de los sentidos,
la de los sueños.
Se abrieron todas las puertas
antes cerradas.
Entró una brisa que hizo vibrar melodías.

El aroma del amor es siempre nuevo
para unos besos sedientos de piel,
para una piel sedienta de besos.
Bailar, bailar con todos los sentidos
como si alas fuéramos.
Vivir sueños sin dueño
para soñar en libertad.

Amor libre como el viento ama la ola.
Tumbados en la arena la noche es tranquila.
La luna nos mira.
Pasan nubes viajeras, crean figuras
que los amantes imaginan
en ingrávidas formas.

¡Qué poco dura el amor! Muere en libertad.
No tiene estancia definitiva,
no se cansa de ser errante.
Se olvida de los amantes,
de quienes sueñan y soñaron.
Es demasiado largo olvidar

Pero queda su eterna melodía
en besos que se dieron
con el corazón,
con la mirada,
con los labios,
en la piel y en el alma
con todos los sentidos.

El sueño de quienes buscan amor
es eterno,
jamás termina.
Quizá cuando termine la vida, quizá.

Aunque una y mil veces sea así
seguiré soñando y buscando
porque un hombre que no sueña
es como un cadáver que anda
y los cadáveres jamás sueñan.

Ayer amaneció temprano.
Tanto que en un descuido
me vi. caminando
por el sendero que lleva al mar.
Hay un rumor de olas y brisas
que siempre me acaricia.
Soy un amante solitario
que el mar en su soledad abraza.

Vivo en un extraño mundo
poblado por seres extraños.
Este no es el mundo por el que yo he luchado tanto.
Empiezo a sentirme yo también un extraño.

Aunque una y mil veces fracase
reivindico el amor como arma arrojadiza,
vital, fuerte, solidaria con todos los desprotegidos,
que rompa todas las fronteras,
las del cuerpo, las del alma.
Es un tiempo nuevo que llega.

Es el amor eterna fuente de vida.
Es estado puro de creación.
Es revolución permanente.
Rompe todas las cadenas.
Lo saben los que aman.

Por eso amo el instante en que nace
y todos los momentos que llegan,
aunque sea una noche,
que es como amar una eternidad.
Mi vida es siempre un volver a empezar
donde quiera que voy .
Conmigo, siempre van
leves de equipaje,
amor y libertad.

Desde el tren

Es leve el presente
y lejano el ayer.
En la distancia que nos separa
te escribo.
Eran tus besos
tantos
que entre tus brazos
me dormía.

Tus labios rojos,
generosa morada
de amantes
que miran y acarician.

Cojo tren y mochila.
Te veré. Nos veremos.
No quiero dejar de amarte.

Las riberas se visten de otoño
con ecos
de cercanas melodía,
que para amar
no hay caminos largos
ni estrechos senderos,
amiga mía.

Tu risa

Sueño con ser dueño
de esa loca melodía
que con mis manos escribo
en tu piel y en la mía.

Te veo y te deseo
como el aire la tierra
y el amanecer el rocío
del nuevo día.

Cuando se miran
nuestros cuerpos desnudos
vestimos nuestras almas
y creamos mundos de fantasía.

Somos del tiempo dueños
y componemos sutiles melodías

Cuando estamos abrazados
silencio silencio nos amamos
somos dos almas que vuelan
cada día bajo este sol que nace
la tierra nos cobija con amor de madre.

Cada momento de esta vida
es de locura.

Amar está hecho de pequeños instantes.
amor y placer unidos van.
entre los dos hacemos
un todo de armonía.

Es tu risa y la mía
que salen a pasear.
rompe cadenas
que nos salen al paso
en estos días.

Por eso te digo
que sueño con ser dueño
de esa loca melodía
que con mis manos escribo
en tu piel y en la mía.
Viviendo con el tiempo como dueño

El beso

El beso, tu beso, tus besos,
me traen recuerdos a bosque
de cedros perfumados.
Aún siento tu boca en la mía
y mi alma galopa, loca, loca, loca de alegría.
Entre tu piel, nuestra piel,
el tiempo juega
Y como fruta madura
encontramos nuevos senderos
La razón se me desboca,
soy ser que siente
y como ola solitaria
al llegar a la arena
entre tus brazos
poco a poco
voy componiendo un poema.
Estando juntos
sin tener alas vuelo.
Es como acariciar
un cachito de cielo.
Esta noche me cobijo
en la alta sierra
donde el frío hiela
hasta las piedras.
Quiero estar entre tus brazos y los míos
y cubrirnos de la intemperie y el frío.
Y entre el beso que se va y el que queda
la ternura llega.
Mirar cara a cara
en la misma dirección.
Nacemos a un mundo nuevo.
¿Qué son dos cuerpos que aman
poesía para los sentidos,
música inventada?
Son nuestras melodías
que en cada momento nacen,
nada perdemos y todo ganamos.
Mentir jamás
cuando los sentidos acarician todo
en miradas que sueñan.
Quiero que siempre me acaricie tu risa.
Es el mejor regalo
para alguien solitario
que inventa días y estrellas.
Todas para ti, amiga mía.

Noches de amante

En mis largas noches de amante
No me arrepiento de nada
Encontré todo
En el proceder y en el modo

Los besos de amor
Son esencia del alma
En estado puro
Con una mirada
Y una caricia se derriba
El más alto muro

de la intolerancia ni hablar
hablemos de amor que
con letras invisibles en sensitiva piel se escriben
Los dedos hablan y acarician
Y En suaves melodías quedan

Quiero amar todas las noches y todos los días
Con el tiempo dilatado ver las hojas del otoño caer
Y las nieves del invierno
En las desnudas ramas de los árboles quedar

Y cuando llega la primavera
ver de nuevo la hierba en el prado crecer
En mis largas noches de amante
Encontré todo en el proceder y en el modo.

A un tiempo canalla

Me cruce con tu mirada
Fue un instante, todo cambio
Me cogió tú sonrisa
Que hizo latir mi corazón
Deprisa deprisa tonto fui

Maldigo este tiempo canalla
Que anda entre las cosas hermosas
Te deja a la intemperie y sé marcha

Ando en soledad, en mano amiga busco
Pero nada encuentro
Adiós tristeza
Se que estoy descalzo
Poco importa
Caminante soy y en el camino
Tengo escrito mi destino.

El bosque sin límites

Sé prepara el bosque para dormir
Van tejiendo los árboles
Hoja tras hoja
Una alfombra para el sueño

Veo la lentitud de los días
Posase en los árboles
llenos de intemperies y escarchas
al amanecer
Acaricia el aire una tenue melodía

El bosque no tiene límites
Son las raíces un todo
Que empiezan donde
Las hojas terminan
Hay silencio, ¿Quién es el que te ama?

Latidos

Late mi corazón al desespero
De todo quiere ser olvido

Soy tan pequeño
Que para mí

Las estrellas son
Un lejano sueño

Del amor quiero lo sencillo
Tengo el alma grande

En un corazón de
Chiquillo.

Notas viajeras

Soy viento que llega
en lo alto de una loma
bajo un cielo que me abraza

Hay un rumor sin límites
en la línea del horizonte
unas notas viajeras pasan

Las viejas heridas se van con ellas
entre la noche y el día estoy
sentado quedo mirando el horizonte
desde mi altura a lo lejos veo
como el mar en azules va.

Mirar

En este desierto que es la vida
Una sonrisa
Una mirada
Un beso
Una caricia
En una piel
Sensitiva
Es un sueño que despierta
Estamos en Marzo
Una vez más florecen los naranjos
En una solitaria calle cerca de mi casa
Anuncian la temprana primavera que llega
Este año ha sido frió y lluvioso
Demasiado frió
Pero a pesar de los pesares
Los naranjos han floreció.

Desde el jardín

He sentido en un leve perfume
un mundo lleno de sensaciones
es una sonrisa amiga
labios rojos llenos de ilusiones
el tacto de una piel
en el beso que queda.

Las manos acarician cobijan libertad
son instantes que llegan
es tiempo de quietud para amar solo amar.

Las miradas se embriagan
entre sensitivas sonrisas
el aire lleva melodías viajeras que se elevan.

Cae la mansa lluvia
amamanta la sedienta tierra
los amantes se abrazan
entre la prisa
de un mundo que nace y otro que agoniza.

Siempre amanece un nuevo día
es la mejor certeza
huele a mar y a tierra mojada
es la mejor brisa
de los besos que se dan sin tiempo
y todo lo acarician.

He visto los cañaverales al despuntar el día
mecerse con el canto de los pájaros
en pura armonía
enseña a los amantes melodías viajeras
para caminantes sedientos que el tiempo lleva.

Cogemos este tiempo que se nos va
en un mundo hecho a retazos de nuestra existencia
la vida en el
cada instante nos lo inventamos
para no caer en un pozo sin fondo
siempre tenemos un sueño a mano.

Es frágil la existencia y se nos acaba rompiendo
como un juguete antes de tiempo
se nos quiebran las cosas
y queremos que nos duren una eternidad
pues
la dura piedra se quiebra al sol del estío.

Una vez mas
en esta levedad que nos acompaña amemos
si amemos por encima de todo
el amor es flor primera
abracémonos somos sedientos amantes solitarios.

Nos quedan por compartir miles de ilusiones
es una razón de vivir
que se guarda en el corazón para poder subsistir.

La tarde y el mar en su orilla nos cobijan
el mar siempre la mar
es melodía que acaricia.

Tu piel y la mía juntas van,
la tarde queda junto a la arena
las olas nos hablan de su navegar
somos un instante en todo su tiempo,
guardamos los minutos como el mejor tesoro
junto al implacable paso de los días
el amor en su infinita generosidad
nos lleva y eleva.

Amanece en mi patio
el jazmín en rocío habré sus alas
hacia nosotros vuela
son sinfonías que en el aire quedan
son instantes que llenan muestras vidas
aromas lleva el viento
aromas nuestra piel
que son puro sentimiento.

Abrimos corazones y manos,
abrazamos los días y sembramos
esta tierra necesita de raíces nuevas
ella como madre generosa
recibe y abraza la mano que el arado lleva.

Son generosos nuestros besos nuestras miradas
nuestros cuerpos y nuestras manos
tenemos manos duras y encallecidas
por el trabajo
nos parecen manos de seda.

Nuestra casa se hace de estrellas,
en ella siempre esta la puerta abierta
tierra viento sol y luna
los corazones que aman no mienten.

Pasan nubes viajeras
llueve, huele a tierra mojada
los amantes y la tierra calman su sed.

Cada día que nace
no olvidemos que la paz y la guerra la llevamos dentro
el belicismo es la podredumbre del alma
con sus negra sinfonía nos acompañan
y nos va socavando la existencia
como un negro sudario.

Siempre lucho por la paz
en todos mis tiempos
me siento ridículo en este mundo
donde avaricia y apariencia ancho camino tienen.

Por estrecha verea va la razón
demasiados obstáculos en su camino
lo dijo Machado en el
demasiados espinos.

nosotros seguimos vuelvo a casa
y entre la tarde y el sueño
entre tus brazos quedo.

Nos atrapa el silencio,
los minutos se vuelven lentos
suena música en el jardín
el viento en brisa va paseando las notas.

Entre tus manos y las mías
vamos juntando días unos tras otros
en este extraño mundo
el amor y nuestro jardín
son solidarios con nosotros.

Fin del poema para una amiga.

Un tiempo en la memoria

Se prepara el bosque para dormir
van tejiendo los árboles
hoja tras hoja
una alfombra para el sueño.

Veo la lentitud de los días
posados en sus desnudas ramas
acaricia el aire una tenue melodía.

El bosque no tiene límites
son las raíces un todo
que empiezan donde
las hojas terminan.

Veo la lentitud de los días
entre desnudas ramas
hay desnudeces que visten el alma.

A la escultura

Sin límites entre cielo y horizonte
la roca guardián perenne
me enseña sus escondidas formas.

Abro los ojos y guardo silencio
el mar me regala su cosecha
que fue laborando pacientemente.

Hoy escribo en la dura roca
muy poco incido en ella
la obra casi terminada la encuentro
hermosa y bella.

Soy caminos para andar
igual que olas en el mar.

El vino

Hoy he bebido de la tierra lo mejor
vino tinto nacido
ha golpe de escarcha
viento sol, calor y frío.

Labran las estrellas las cepas
en la alta sierra
entre surcos de mano amiga
que abren la tierra.

Entre los días
las manos campesinas
laboran racimos
y cantan su canción para todos.

He visto de las parras en el seco Agosto
colgar de sus sarmientos
oro del que salen poemas líquidos
el mejor mosto.

Sabiduría eterna

El hortelano
Surco tras surco
Con encallecidas manos
Labra la tierra
Y entierra trocitos
De sabiduría eterna.

Poeta de intemperies y escarchas
De encendidos atardeceres
Es la savia que encierra la tierra.

En fragancia de blanco nieve
Asoma la flor del almendro
Deja en el aire
Aromas a panal recién cogido
Es la miel de la vida
Campo arado y sueños van
Sin ningún dueño
Dice el campesino
Soy lo que de mi ha hecho
Esta tierra.

Nieve

Hay un aire limpio
que me acompaña
Frío y nieve
En el cielo las nubes descansan
Entre onduladas lomas
Las cepas a tierra se agarran.

La blanca flor del almendro
A mirar la temprana primavera se asoma
Blanco esta el sendero que mis pasos guía
Blanca esta la sierra
En hileras interminables
el viñedo queda.

Notas viajeras

Soy viento que llega
En lo alto de una loma
Bajo un cielo que me abraza.

Hay un rumor sin límites
En la línea del horizonte
Unas notas viajeras pasan
Las viejas heridas se van con ellas.

Entre la noche y el día
Sentado quedo mirando el horizonte
En una loma
Donde la noche despacio
A mirar se asoma.

Mirar

En este desierto que es la vida
una sonrisa
una mirada
un beso
una caricia
en una piel
sensitiva
es un sueño que despierta.

SENDERO

La sin razón
en el espíritu
habita.

Desierto que florecen
en espinos.

Bosque de ladrillo
y cemento.

Corazones que callan.

Aun espero
poder pisar
sin clavos.

Algún sendero.

SILENCIO

Se paso la estación del amor
Pocas primaveras quedan
Ayer creí encontrar algo
Hoy se llama soledad
Otra vez mañana y volver a empezar
Hay en mi memoria
Una historia
De siempre empezar
Nunca fui dueño
De mirada enamorada
Si compartí
Besos y sueños
Y aire limpio donde
Descansan las nubes
Ese es otro cantar.

MENDIGO

Celebra el almendro su desnudez
En sus ramas llenas de flores
Necesito de ti como el cauce
Necesita el agua
Y la planta la tierra.

A veces de lo que queda en mi memoria
Me alimento
Mendigo soy
Delante de mi todo es horizonte.

Se me va el tiempo
Y quedo al desamparo en estériles horas
Que son como clavos.

ENTENDER ALGO

Sale el entendimiento
A mi encuentro
Cuando intento
Andar sin vacilaciones.

Y en mi camino
Un muro me encuentro
Lo salto sigo andando
Y me encuentro otro más alto.

Se esfuma el entendimiento
Sale corriendo
Intento alcanzarlo no puedo
En un mar de dudas ando
Y con otro muro más alto me encuentro.

Dos corazones que laten

As el amor siempre que pueda
Es demasiado breve la existencia
Todo es un pasar
Y un día de ti y de mi nada quedar
Amar, amar siempre amar
Quien llamara a nuestra puerta
cuando estemos decrépitos
Y el tiempo haya pasado factura a nuestros cuerpos.

Nadie quizás el sonido del viento.

Ese eterno amigo y compañero que jamás’ nos abandona
Y es siempre fiel compañero.

Por eso quiero hacer el amor ahora
Amo tus besos que encienden mi sangre
Y mis sentidos asta el delirio
Nuestra piel la tuya y la mía aun son sensitivas
No esperemos a mañana a que sean algo reseco
áspero y sin vida
Vivamos hoy que aun somos dos corazones que laten
Tire a la basura
Bandera políticas y religiones
Amigos y amores quedan pocos
Pero algo queda son buenos los de siempre
quizás anónimos pero ahí están.

Huir de la pobreza
Buscar la riqueza en el dinero
Mentira .

Me quedo con unas viejas botas para caminar
Y un paisaje para pintar
Un cielo azul que mira como un paisaje nace cada día
El tiempo en brevedades se va
Y de nuevo caminar pintar una vez mas
Y com. pájaro que vuela
Abro brazos y mirada
Amiga mía en ti el beso tiene alas
En un aire nuevo que llega
El amor no sabe de distancias.

PAISAGE

Se pasean los colores
En acuarela
Por azul de cielo y mar.

El pincel pinta olas
La espuma caracolas
La tarde en colores se va.

Con alas de libertad.

No es un héroe el que pinta
Pincel lienzo pintor
En sueños vuelan.

Versos ortográficos

Me despierta un rumor de olas
cuando en roció rompe el día
sueño con amapolas
en un prado asilvestrado
que al caminar el viento haga melodías.

Me despiertan los pájaros con sus trinos
amanece mi destino
y en mi empeño de encontrarme contigo
Sueño con abrazar el camino
llevo años caminando
y es la poesía el verso
que voy esperando.

Me despierta el alba
que en roció canta
los árboles de la vega
a la brisa se levantan.
Pájaros y hortelano
al despuntar el día se dan la mano
cuando el sendero del arado
en semillas crece
en el nuevo día
el campesino con los pájaros se mece.

Me despierta el prado como un violín
con sus flores asomadas
al balcón de la alegría
En primavera sueño con amapolas
en un prado asilvestrado
que al caminar el viento haga olas.

2003-07-20

Mirar

Sueño con ser dueño
de esa loca melodía
que con mis manos escribo
en tu piel y en la mía.

Cuando se miran
nuestros cuerpos desnudos
creamos mundos de fantasía
y vivimos con el tiempo como dueño,
componemos sutiles melodías.

Cuando estamos abrazados...
Silencio... silencio... nos amamos,
somos dos almas que vuelan.
Cada día bajo este sol que nace
la tierra nos cobija con amor de madre.

Ándo de locura en esta tierra
con el amor y el placer
cada momento de esta vida
hacemos un todo de armonía.

Con tu risa, junto a la mía,
rompemos las cadenas
que nos atan
y por eso te digo
con los pies en tierra
que sueño con ser dueño
de esa loca melodía
que con mis manos escribo
en tu piel y en la mía.

La tarde

Queda la tarde a solas
Van las olas llegando lentamente
Descansan en la arena.

Amo el mar en su ir y venir
Que tranquilo me lleva
Y hacia el horizonte navegan
Mis días y mis pensamientos.

Se fue la tarde
En colores reclama
Que miremos que miremos nos dice
Con el corazón
Con el que siempre se ama.

Llego la noche tranquila
Ante la lenta mirada de las olas
Canta el mar en melodías
De arena y espuma
Hay un silencio que ama
Es la noche deseada.

Silencio que nada se rompa
Mar y cielo se abrazan
Que llega la mañana
Cantando por detrás de las lomas
Se para y escucha rumor de cielo y mar
Se asoma y mira
Que para amar solo se necesita corazón
En una brisa que en alas navegue.

A un viejo algarrobo

El viejo algarrobo es un largo poema
como la roca que habita
y en ella sus raíces clava.

después de tantos años
aun sus viejas ramas florecen
flores para un tiempo que llega
al madurar serán alimento
para los moradores que lo habitan.

Eres sombra para caminantes
nunca estas solitario
pájaros muchos pájaros
de ellos eres morada
y hasta un zorro que te visita a diario.

Me cobijo bajo tus tupidas ramas
calienta el sol con avaricia
las piedras y el aire queman
los fajaros se callan el viento
empieza a mover tus remas.

Aquí a tú sombra
diviso el mar cercano
y en tus ramas juega la brisa del monte
me dejo llevar
quiero ser amanecer diferente
he soñado el mundo que quiero
en acuarelas al amanecer.

Paisaje escondido

Suave sensación que me eleva
la piel fina como la seda
son sus muslos
abiertos al tacto a la caricia
a la mirada a todo
las sensaciones quedan y abrazan
son un todo que entre dos se enlaza
ni ayer ni mañana
solo el presente que es de los que aman.

Ella se ríe en este día de primavera
risa generosa
en este mes de Abril eres como el prado que
cada año das flores nuevas
me quedo quieto
soy paisaje de interior que fluye
laten las pequeñas cosas
libertad palabras miradas.

He visto una mariposa
posarse ante nosotros
serena quietud
que en levedad vuelas
y laten los tiempos con latidos que unen.

Miro con ojos diferentes
y sembramos nuevos días
llenos de esperanza y en ellos
sueños vamos juntando.

Valla un mundo en el que vivimos
pueblerino y canalla
demasiadas injusticias
Oídos sordos bocas que callan.

Nos queda el presente
de estos minutos
en los días
que amamos
en esta brevedad de nuestra existencia
no lloramos ausencias.

Domingo últimos días de Febrero pintando una acuarela en el cabo de Gata
Justo en el arrecife de las sirenas
Fin de este poemario que empecé en la vega de Turón donde hay almendros y olivos milenarios

Mes de Marzo Ya es primavera en el cabo de gata

Aquí terminan estos poemas amiga mía y el verano empieza a asomarse. En el jardín aun quedan claveles, rosales con sus rosas rojas olorosas, menta y hierbabuena, las parras están llenas de racimos, este año son generosas en abundancia, tienen sombra y uvas, los días empieza a ser lentos, las noches tranquilas y con aromas a tierra recién regada. Amanecen las mañanas con el canto de los pájaros en las parras y la higuera. Y yo amiga mía de vez en cuando, en este tiempo que nos lleva, si invita escribo un poema.

EL LUSTRE QUE ME QUITAN LOS DÍAS

2007-08-11T02:39:00.004-07:00

Registro Territorial de la Propiedad Intelectual de Andalucía
Expediente AL-00104-2007

Y algunas horas.

Poemas corrosivos
como el vitriolo

El nieto del fragüero MFC

El lustre que me quitan los días

La risa la mía ni se divisa
se me desdibujan las horas y los días
y en mi cabeza la luz brilla
como luz cegadora de reluciente bombilla ,
los pelos huyen de la humedad
empiezo a tener intemperies por arriba
se me aclaran las ideas.

Es el espejo un mal compañero
traidor en los días venideros
que son como muescas
en el tic tac del reloj,
los dos sois la pareja perfecta
pájaros de mal agüero.

Ando desquiciado
cuando miro mi boca
se parece a una alcancía rota,
se me fueron tres muelas
y los dientes los tengo claros como un salario
gran desidia, la mía
me cuesta masticar,
después de grandes dolores
de ponerme pensar ni hablar,
tengo la sensación
de que una tarifa plana en el cerebro
me acaban de instalar.

Entre noches, y días
pase una semana
tocando una palangana
después de visitar al dentista
me han quedado tres socavones
a la izquierda de mis encías.

Que alivio siento
vuelve a fluir en mí
lindos pensamientos,
parecen agua de abril
que pasen que pasen
venid a mí,
se que pensar
es un bien escaso por estos pagos
y yo si queréis que sea sincero
yo estoy de paso
y lo que es en el pensar
ando algo lego.

Montar en moto me trajo
una mano y un brazo roto
soy un iluso por correr a destajo,
también pille en una pierna un tajo
pero la cosa fue a más
me caí de un andamio en un ruin destajo
y se me rompió la pierna por más abajo.

Me dio por mirar al cielo por si alguien veía,
ni nubes,
desde entonces se acabaron mis desvelos
por esperar cosas desde los cielos
ando cojitranco por la vida,
parezco un coche pinchado dando llantazos,
de vez en cuando me duele la pierna y hasta el alma
si es que tenemos alma los asalariados,
sigo teniendo la pierna en su sitio que alivio.

Doy cojetadas con estilo, algo vacilón
peor serán las cosas cuando este en un asilo,
pero se a ciencia cierta
que mi vida pende de un hilo,
por aquí y por más allá
que mas trompadas da el hambre de paz,
intento ver mi destino
me he comprado una bola de cristal
y solo veo desatinos,
se que esta muy cerca casi lo tiento
quizás en una curva del camino.

Tengo unas gafas de culo vaso
mi vista señores es un fracaso,
el ojo derecho medio medio,
pero el izquierdo
al mirar tiene otro destino,
pillo un puñetazo,
fue un mal encuentro en su camino
por defender a una moza
cometí un desatino.

El oído derecho ni escucha cuando llueve puedo
me pita como una locomotora gastada,
tengo sonido permanente
intento educarlo con fina elegancia
para que me toque alguna melodía,
por si pudiera ser una cada día
quizás la internacional
parece ser que lo fue de una revolución pasada
No quiero ser ausente de mis días.

Hoy he visto la luz
se me alegra el corazón con tus besos y algo más
y coges tren y mochila y otra vez te vas,
anda que estoy apañao
me quedo apoyado en una esquina
y mirando de lao,
lo mire como lo mire es una putada
os vais todas,
se ve que no tuvimos apaño
lo que ayer nos hacia bien hoy nos hace daño
solo me quedo con mi libertad,
andan este otoño los árboles en desnudar sus ramas
y yo tratando de vestirme,
pues casi me desnudáis el alma mía,
los inviernos son duros
y acechan muchas intemperies.

Cobijo silencios día tras día
en mi jardín una solitaria rosa florece,
Brindo a ella la luz del día que nace
Y también la de la estrella lejana
Que en las noches brilla,
Da el sol color y calor
A estas tristezas mías,
Asta siempre amor
Se que no volverás
Cuando amanece se levanta
Dura y estirada,
Le digo muchacho olvida olvida
Que es agua pasada.

Me invade un gran desconsuelo
he dejado de pasear por el monte de Venus,
y me digo aun me quedan esperanzas
no se en que parte de mi vida están,
pues ando a trancas y barrancas buscando la verdad
en algún rincón escondida
seguro que anda como yo en soledad.

En mis manos encallecidas
me van amaneciendo los días,
y algún que otro poema,
de las heridas del alma ni hablar
¿donde estará esta alma mía?

Las calles de mi pueblo son cuesta abajo,
sopla fuerte el viento del norte
las gentes bajan deprisa
es temprano y van al trabajo,
Igualito que yo,
la comida en una bolsa de plástico
de esas que nos dan en el súper,
el gorro de lana calado hasta las orejas
hace frió con avaricia.

Es una suerte,
ser currante y paseante
para todos amanece.
pero se ve que al hacer el reparto
la mejor parte se la han quedado
los que están más alto.
del escalafón social
mejor nada digo
el pensar me produce vértigo social.

La realidad es que a nadie se le mira igual,
tanto tienes tanto vales
eso es lo que hay,
con tarifa plana y rejas por doquier nos vemos,
pon la mano di Muuuu y come en el pesebre,
aunque seas un burro
te ascenderán a orfebre.

Pocos ricos de espíritu quedan
y que vivan en su humildad,
hagan la prueba y compruébenlo
a mi no me miréis,
no soy rico de nada y vivo en mi pobreza
algo es algo,
se que las margaritas no son para los cerdos
aunque lleven corbata y sean presidentes.

La avaricia del poderoso no descansa
la del pobre tampoco
lo dijo Sancho Panza
amigo de don Quijote
y caminante por la Mancha,
y me pregunto una vez más ¿Qué hacer?
se me aparecen letras por doquier,
las cojo presto y las dejo sobre un papel
doy gracias al cielo por tanta generosidad con este pobre,
si sigo así lo voy a ser de solemnidad.

Ando de suerte esta mañana
mi vecina me dedica una sonrisa
a lo mona lisa.
generosa ella y los ojos que miran.
le digo buenos días
anda la mujer peinando en una peluquería
a señoras finas.
con mucha viruta en la alcancía.

Sufro desvelos y mal duermo
se me escapan los sueños
ellos solos vuelan
dejándome sediento
llueve otra vez
sobre los campos sobre la ciudad.

El cura por un altavoz canta
y a los feligreses espanta,
oye le digo desde mí ventana
no tienes derecho a perturbar mi paz con tus proclamas,
con visible enfado
me mira mal encarado,
negros pensamientos te anidan dentro
llevate a tu dios a otro lado,
que ha mí quitármelo de encima
trabajo me ha costado.

En mis cavilaciones ando
y por discernir Algo discierno,
no se si mas allá hay gloria o infierno
lo andaba Cervantes diciendo.
La tierra que piso
entre guerra y guerra sigue ardiendo.

soy un extraño
en mi casa
en mi pueblo
en mi ciudad
en esta tierra,
me voy a pasear cerca del mar
detrás de mi, mi sombra va,
recojo una piedra
que el mar ha trabajado pacientemente
compongo un torero con su pétrea faz
con montera y capote dispuesto a torear.

Soy un eremita
en una calle donde arrancaron los árboles
los empleados del ayuntamiento,
se quejaban los vecinos de las molestias
cuando hacia viento,
han dejado la calle desierta
les tenían que arrancar a ellos
hasta los pensamientos, con la conciencia dentro
y la húmeda por embusteros
entupidos y majaderos.

A tientas voy por este incierto mundo,
que suerte la mía
se me amaneció el mar
en acuarela recién pintada,
son los colores de mis días
que crecen por el horizonte
en esta solitaria playa
no tengo intemperies,
en ella amanece de nuevo mi vida
y en la fugacidad de los días el amor me lo imagino,
en el presente que va pasando
se extinguen mis sueños cada instante.

Hoy he inventado calidoscopios nuevos
con ellos lleno de colores mi vida.
he amontonado demasiados pinceles usados
me deshago de ellos
como los días lo hace de mí
caminemos que algún lado llegaremos.

Me desquito de todo
y me pongo a pensar,
cada vez somos más esclavos
salarios recortados y bastante flexibles,
la miseria nos roe hasta el alma
se ve que nos gusta tener amos y patrones,
y nosotros a doblar el espinazo
y a morir cayendo de los andamios.
que más da que mueran unos cuantos
hay cientos esperando en la cola.

Atesoramos miserias
y como asalariados
me creo que no iremos a ningún lado
¿Que hacer?
si las revoluciones ha fracasado.

Triste condición humana
hemos nacido para ser libres,
somos lacayos hasta las pestañas
yo no me creo nada,
de los clérigo de los políticos
y menos de los del sable y tambor
son cosas que me suenan a paredón.

Salgo a la calle a pasear
y me encuentro un banco de frente,
anuncia dólares
dice que son diferentes,
pero en la esquina de al lado
otro banco me mira muy mal encarado,
lo esquivo con un pase de costado
y después me pongo derecho
para darle uno de pecho.

Y en frente de mi una caja de ahorros
estoy perdido y grito,
veo salir de ella una gran manada de zorros
y algunas gallinas corriendo
pienso que las cosas de este mundo
cada vez menos las entiendo.

Como recurso para mis dudas
me pongo a caminar,
mis pasos me llevan a la orillita de la mar,
descalzo ando sobre la desnuda arena,
el mar es generoso
siempre me recibe como amigo.
que todo da y nada pide.

Un día te despiertas
te das cuenta de que estas solo
jodidamente solo,
y a lo único que perteneces de inmediato
es al aire que respiras,
deja de respirar y veras.
la mente que piensa dentro del cuerpo que la lleva
es después,
todas las cosas son después de respirar,

Miraras un cielo lleno de estrellas y quizás un atardecer
si es que tienes tiempo para ello.
siendo el tiempo intangible
queremos atraparlo en un momento.

Recuerda ante todo
que tu como los demás seres que poblamos este planeta
somos polvo de estrellas,
igual la tierra que nos cobija.
escribe desde tu pequeño jardín
los tiempos de tu existencia,
es lo mejor que puedes hacer por ti.
eres ajeno a los días y a los demás seres humanos.
jodete eso es lo que hay.

De Turón por la Contraviesa a la ermita el palomar

Versos del revés con mucho calor a las tres
se me presentan como la vida misma
sudando la gota gorda y en colores,
letras y más letras,
debajo de una piedra al lado de un balate
sueño con amores por doquier,
justo donde empieza la palabra aparecen los versos
y no los quiero ver aunque sean a las tres,
sigue apretando el calor con avaricia.

Llega la canícula espesa y distendida
dura como la misma vida,
disfrutamos de intemperies a destajo,
asoma el primer día, nos coge descuidados,
Parecemos de todo menos seres alados
se derriten hasta las piedras.
¿En que lugar estamos?
que asta las lagartijas se esconden
entre los huecos del balate.

Llegó el verano sediento
y se fueron los tábanos,
que alivio para mí
me picaban mordían y hasta llevarme con ellos querían,
calor polvo y vecinos
valla incordio por estos caminos.

De vuelta a casa un largo camino,
Por la tarde silban los mirlos en la torre de la iglesia,
que no es una, que son dos torres sin anillos,
y no se caen por el vuelo de unos avioncillos,
en ellas se dan cita
mirlos palomas y algún gorrión triguero
de esos de parva era y granero,
el grano no espera
hay que sembrar para recoger.

Llega la gata nos mira se queda parada
lleva en la boca una rata,
silban de nuevo los mirlos
pasan tres avioncicos y algunas golondrinas los siguen
casi me dan con sus alas,
y un gorrión a coger migas de pan
delante de mi se para se para,

Del terrao cuelgan los cables de una antena
esta abandonada mejor así,
la tabarra televisiva no cave aquí,
delante de la casa tengo como portada
Un viejo solar abandonado lleno de matojos
pedruscos y latones viejos,
es morada de ratas culebras lagartijas, perros y gatos

Vivimos en una casa que es una ruina en serie
se cuelan en bandadas moscas y mosquitos,
y paso malos ratos
pues los muy ladinos utilizan bien el pico,
con extraños ruidos ando
por el techo de la casa van las salamanquesas caminando.

Llega otra jornada, ale a laborar la piedra que es una monada,
balate largo sesenta metros tiene, y me creo que cuatro de alto,
grandes piedras movemos
jodido de la cintura ando
el sudor y las moscas nos lo quitamos a manotazos
seguimos laborando,
más de treinta grados tenemos y aguantamos
nos visita un vecino
escueto en el andar largo en el pensar,
trae papel y churasca
para liar un cigarrillo
lleva albarcas y boina, compartimos nuestros destinos.

Tomad salario que es lo más parecido a un sudario
aun no se como pero en la ermita del palomar estamos
andamios de tabicones retorcidos nos sostienen
nuestra existencia se esta volviendo dura como la piedra
que trabajamos.

La botella de plástico el agua la sed,
Bastante cerveza
En una nevera portátil,
Y en una hormigonera amasamos cemento y
También nuestra parte de nuestra conciencia
las moscas las avispas el polvo, y los vecinos
todo esto es un incordio pero seguimos,
Hacemos balate y de camino y la existencia jirones
debajo de las piedras no encontramos nada
seguimos buscando.

No hay mal que por bien no venga,
en la adversidad fortalecemos cuerpo y espíritu,
se nos aparece el vecino conduciendo
un cuatro latas rojo
y por las orejas se le sale el vino
nos lanza unos trovos
con mucho futuro y bastante probos.

Entre el polvo y el sudor le contestamos a dúo los dos
Mientras una piedra levantamos,
el hombre anda vacilón
el vino le hace olas en el gaznate
coge una piedra y se apunta al balate,
Maestro le digo en verso
deje la piedra y no cometa un disparate
que es material pesado y puede aplastarte.

Después de un rato largo y a medio platicar
se va y nos deja en paz,
llegado a este punto
me pongo a pensar y me pregunto,
¿Para que vale un poeta?
si son casi las tres
y se nos aparecen versos y vecinos del revés
y nosotros sin comer,
terminamos la jornada
y a casa que esta vida es una monada,

Hoy no han cantado los mirlos,
pero tiene mi habitación inventos sonoros,
en un techo de palos y cañas atadas con guiíta
se dan carreras las salamanquesas,
me creo que entre ellas
alguna competición tienen
y ahora empieza.

Pared arriba las hormigas en hilera guardan comida
las ratas andan por el baúl vistiéndose de tul,
Y una araña como inquilina
espera la mosca volantina,
y digo yo ,que viva la ecología
en mi habitación noche y día.

Amanece y fuera otra vez van los mirlos silbando
alegres y contentos vamos al trabajo,
nos echamos un porro y en la radio dice
más calor jodete mi amor,
nos espera el polvo del camino venga a andar y a callar
pero si casi no podemos respirar,
hay pronto elecciones
y el alcalde anda de reparaciones,
nos pasamos una dura jornada
de la que no quiera hablar nada
volvemos a casa
y nos cortan el camino otro desatino.

Increpo a un maquinista que arregla la pista,
y el muy capullo me quiere pegar
sabe manejar la maquina como yo rodar un cuadro,
seis horas esperando
y los tábanos nos andaban picando
atardece y los mirlos llegan cantando.

cansado y sin ganas de nada
me lavo con una manguera
en el patio de nuestra linda morada,
un trozo de queso con uvas pan y a la cama
y siguen los ratones por los cajones.

Hay días que amanece más temprano
cosa que agradecemos,
nos ha colocado delante
el chiringuito de la feria,
y dormir no podemos
así que para el trabajo.

Llegamos no se si dormidos o despiertos
conduzco yo el coche desvencijado va,
pero llegamos y nos ponemos a desescombrar,
utilizamos mascarillas de papel para respirar
y otra vez son casi las tres y los veros sin aparecer
seguro que llegan del revés.

En la contraviesa por la ermita el palomar
se nos van pasando los días,
y hoy nos hemos dedicado a destechar
somos expertos en cortijos
casi ruinas, ale a restaurar

Tengo que comprar un botijo
de los que cuelgan en porche de un buen cortijo,
en la canícula estamos instalados,
me doy un martillazo en un dedo
y pienso en el altísimo mirando al cielo,
se ve que de nosotros se olvido
y anda por sus fueros.

Versos del revés a las tres y no los quiero ver
se pasea la vecina escueta de ropa,
con una manguera en la mano las plantas riega,
mantengo la calma y todo se me endereza
con tanto calor esto es un disparate
y encima pongo piedra sobre piedra
para hacer este balate.

En lo alto de un andamio bailón
coloco en su justo lugar mi existencia,
no se lo que hacen los demás con la suya
se ve que doy para más,
y aunque me enfade conmigo
aprieto los dientes y sigo.

Es la contraviesa nuestro destino
lugar perdido la Ermita el Palomar,
los vecinos se acicalan y también el lugar
se acercan las fiestas ,
una garrafa de vino, algunos dulces, trovo y robao
para bailar,
con violines y bandurrias muy bien cantao.

Cantan las chicharras deprisa
más bien a destajo
es breve su existencia y en verano tienen mucho trabajo
de la lluvia todo es olvido,
polvo y sequedad desde el monte hasta la playa
Aquí todo son ausencias llega el panaero con prisa
¿pero hombre quédese un poco mas y no se valla.

Me encuentro una albarca de esas de antes
seguro que la perdió dios que paso por aquí un instante,
y no echo la vista atrás
y no quiso venir a buscarla a este perdido lugar,
y para colmo de males
las avispas me empiezan a picar .

Herraduras viejas me he encontrado
unas treinta.
pero es que poco a poco
van apareciendo rejas de arado,
mi suerte esta echada que alegría
estoy pensando en jugar a la lotería.

Todo esto es como un mal pensamiento
lloran los almendros tanta sequedad,
hace dos meses se veían las sierras con sus montes y lomas
vibrar en verdes y amarillos,
y a lo lejos sierra nevada
con su blanco manto,
y abulagas retamas y bolinas florecían
a la vera del camino.

Se fue la primavera todo se va
quedan los montes descoloridos
El MULHACEN gris se ve,
y a nosotros menudo verano nos espera
un día que nublado estuvo y algo llovió
no pasemos calor,
y alguno de nosotros creo que asta alguna canción canto.
nos bendijo el cielo con unas gotas
yo quería un aguacero.

Seguimos desescombrando
aparecen más viejas rejas de arado
y algunos mancajillos bastante gastados,
esperamos encontrarnos un tesoro
si puede ser en olla de barro
muy reluciente
del que escondió el moro.

Se me fugan los sentidos
no se si estoy tocado hueco o dolido,
me doy un martillazo en una mano
y mirando al de arriba me desparramo
desde el terrao me contestan
calla Manué que te va a castiga el señó,
le digo , a mí me castigo cuando nací
pero yo sigo.

Hace días que no silban los mirlos
se fueron,
me despierto soñando que es primavera
con agua fresquita de rió alegre y ligera,
y si puede ser una linda alameda
con arbolitos todos llenos de billetitos
una moza con alegres jueguecitos.

Al medio día me echo una siesta,
Todo estirado
y me llega a la mente los efluvios de ella,
me pongo a escribir con tiento y maña
pronto nos veremos
y me salen unos versos que casi se apañan.

Me pongo a discernir
Entre el calor y el imaginario rió,
mi amor es más rica tu entrepierna
que la vega del Guadalquivir,
y esto si que hay quien lo entienda
ante el deseo me veo escribiendo.

Una vez más vamos y venimos de la ermita el palomar
el mes de agosto nos enseña su duro rostro.
el calor el polvo y los golpes siguen
y nosotros también.
Somos duros de pelar
Entre piedras andamos
Y cada día a la ermita del palomar saludamos,

Siempre son malos tiempos
para los currantes
y eso que le echamos
bastante filosofía
a las durezas de esta vida,
para poder seguir adelante cada día.

Maestros balateros desde 1888.
Tres generaciones haciendo balates, mi abuelo mi padre y yo.

2003-07-20

Versos vitriolicos para un amante ciego
que vio la luz un instante.

Es el final del otoño, viento frío y lluvia
miro el cielo y me quejo de tanto mojeteo,
se ríen las nubes de mí
con gran estruendo y carcajeo
y yo a secas ando.

Despertó el amante, ¡qué raro!
de uno de esos sueños
que creía fascinante,
que el verano a incautos soñadores
regala a destiempo y sin avisar.

¡Toma y apáñate! ¿Querías amor?
ahí lo tienes: un mes de amante.
consérvalos, que menos da una piedra.
son bastante delirantes.

Sufrirás un mes de resaca emocional y algo más,
y es que por abajo no hay quien te entienda,
y ella dándole al vidrio y a la almeja
con cualquier chaval.

Fue el objeto de tus delirios de amante
¡Qué bonita que es la primavera muchacho!
te creíste poeta, anda ya,
de rimas y versos enamorados
peor me lo pones
casi te quedas de medio lado.

¡Qué vida la de ser amante!
se va la fuerza por la boca y la bragueta
pero es muy rica y apasionante,
a pesar de tus lamentos y quejas
en la misma piedra siempre tropiezas.

Hoy ante ella sentado estás.
la observas al detalle.
bebes una cerveza
le haces una radiografía al instante.
ella está con su nuevo amante.
a ripioso no hay quien me gane.

Tú más tranquilo que un ocho
y más pancho que unas pascuas en verano.
te rascas por ahí abajo
y miras como ella tiernamente
a él le da besitos y le coge la mano
y casi el carajo.

¡Da suerte al cielo, so capullo,
que por ella no tienes más desvelos!
y el que se deja acariciar,
como se descuide,
acabará mordiendo los cielos.

Mírala bien: Está mellada, le faltan tres dientes
y, los que le quedan, negros son
como una negra noche sin final.
¡Venga hombre, sonríe!
que te llegarán más amores
aunque te pinches con ellos,
como la rosa que es la más hermosa,
ale a disfrutar que la vida es corta
y hasta las más lindas cosas
cuando menos lo esperas se van.

Mírala. Fuma como un carretero viejo.
tiene pelos en la cara,
una risa que parece un graznido
y suena a pito hueco como una mala nota.
posiblemente sea algún ser alado
de mujer disfrazado.

Fíjate bien ahora que tienes tiempo.
es como una mala digestión
que ventosea a destajo
sin compasión, por arriba y por debajo.

Lisa como una tabla está.
cuando la acariciabas
los huesos al chocar sonaban.
¿Te das cuenta ahora que lindas melodías tocabas?
¡el amor no sabe lo ciego que eres!
so miope mental.
y eso que llevas gafas para ver mejor.

Anda de puro flaca
con el pelo estropajoso.
hoy aún no se ha restaurado,
cara y pelo parecen prestados
después de un aguacero,
¡y no es agua bendita lo que cae del cielo!
las botellas por dentro
son hermosas y bellas,
lleva acuestas la resaca de anoche,
parece un pellejo
lleno de huesos y pelos.

Seguiditos se sorbe los vinitos
y entre risitas y besitos da cuerda
a su nuevo amorcito,
se fuma un cigarro detrás de otro,
parece una moto con el tubo de escape roto.

Delante de un pelo enmarañado
le cuelgan ojeras.
le cojean neuronas y cerebro
del cuerpo ni hablo,
¡En tus noches etílicas te lo has ganado!
de paso te echas otro vasito,
¡Al tirón niña, al tirón, que así te llega al culito!

La miras y te preguntas
¿Cómo un cuerpo tan flaco
aguanta tanto?
no lo sabes
y de pensarlo te da espanto.

Amigo mío, andas con los ojos bien abiertos,
miras y escuchas hasta el detalle,
ves cosas que antes no veías
¡Qué capullo que eras! Seguro que lo sabías.
no sufras más por amor de mujer
que los ojos del corazón
ciegan, y mucho, la razón.

Te digo que anda el amor
en pura miopía,
muchas cosas tiene que entretiene.
las verrugas de nuestra amada
nos parecen lindos lunarcitos
y una barba cerrada,
con bigote a lo tricornio,
unos encantadores pelitos.

Ella se va al aseo
y en unos instantes
se restaura la faz,
hace muy bien
en colocarse con ungüentos
un lindo antifaz.

Llega con aires nuevos,
su melena al viento
y bien perfumada,
en el arte de seducir
nadie le gana,
las demás mujeres a tu lado
parecen gallinas desplumadas.

Siempre que quieres
tienes un hombre que pague las copas
y llevártelo a la cama, cosa muy sana,
¡eso sí que es libertad
y lo demás cagalera de ranas!

Tocas muy bien la flauta,
aunque sea de un agujero solo.
el sonido poco importa
pues es flauta de una sola nota.
te duran menos los amantes
que a un albañil un piropo
en lo alto de un andamio
como los de antes.

La vida es breve,
el tiempo un traidor inclemente
que como pasa te arruga,
que muy aprisa pasa y apura
y nos deja una factura que no podemos pagar,
pues todo es un pasar,
lo dijo Machado, hombre lucido
que vivió en el otro lado.

¡Apura, niña,
trasnocha, fuma y bebe,
y de los tíos,
que somos unos cretinos,
saca todo lo que puedes!

Reconozco mi estúpida candidez,
durante años fui lelo
por esos centímetros
de vertical sonrisa,
que se esconden entre las piernas.
llenos de lindo pelo.

Casi casi me voy a misa, que horror,
y por poco pierdo
uñas, sueño y hacienda
y la parte mas importante de mi conciencia.

Te diré una vez más
que bellezas muy sólidas
sus dueñas pensaban
Que les duraría una eternidad.

Es el tiempo un espejo implacable
que todo se lleva
como hojas muertas,
cuando llega el invierno, no hay retorno.

De la guapura poco queda.
nada en este mundo perdura.

Tu piel antes rosada y sedosa
hoy la veo áspera, muy blanca,
como lechosa.
se curte el espíritu en la adversidad
y con el paso de los días
lo mismo encuentras claridad.

Mi sueño de amor qué poco duró.
Me quedaron unos versos
con mal aliento mañanero
y ahora que estoy lúcido y sin resaca
creo haber besado a un viejo carretero
que fuma churrasca de petaca
Y que bebe aguardiente garrafero.

Tenemos que seguir mirando
aunque sea nuestra sombra
que detrás de nosotros
siempre va caminando.

El paso de los días me han aclarado
mente y sueños
es cosa muy rara
tenemos instaurado por decreto
pensamiento único por todos lados

Me vuelvo con mi musa
la de carne y hueso,
En ella la belleza va por dentro.
y no es precisamente cosa de talento
algo bastante escaso en estos tiempos.

Dicen que estos versos son vitriólicos
seguro, y también necesarios,
pues corroen hasta el pensamiento.
¡Nada de eso,
que uvas con queso saben a beso!.

No soy poeta de fina labia,
ni la menor duda cabe,
pregúntenselo a mis vecinos
que cuando canto en verano
se caen las uvas de los racimos.

Hoy andas tranquilo
asunto que se te presenta
por muy lindo que sea el felpudo
y la entrepierna que lo calienta.
Te sientas, piensas y después miras
y, si te interesa, por la parte noble te estiras.

¡Estás entrando en razón,
Ya no te gustan ni un buen par de tetas!
cosa rara en ti
pues tiran mas que un par de carretas
por la vega del Guadalquivir.

Y si en tu cama encuentras
a alguna moza al amanecer del nuevo día
le dices “Hasta luego mi amor,
tú en tu casa y yo en la mía.”
¡Aunque poco,
algo te enseña el paso de los días!.

De la mujer dices que nada sabes
y del amor menos aún
¡qué coño haces aquí
dándote lustre en el cerebro
de color negro y olor a betún!
enamórate otra vez,
la vida sin amor
no tiene color
dale otra vez alegrías
a las circunstancias de tu vida.

Vete a la orilla del mar
y tendrás
amor de verdad
playa y olas son los mejores amantes
como los de siempre
igual que los de antes.

Acaricio esta vida
aunque sé que es corta,
¡adiós, mi amor,
que te sea muy leve,
tanto, que cuando te acerques a mí
no huya de espanto
y con tus etílicos amantes
anda hasta que aguantes!,

Poema dedicado al autor y a otros muchos que andan por ahí lamiéndose sus heridas.
Las que el fecundo amor les dejo.

Tramites
Estoy haciendo trámites para ir al futuro.
Entre el clero y
el estado, ando yo
buscando
una puerta
que esté
siempre
abierta,
donde se esconde el futuro en un baúl bajo llaves.
(Seguro
que es
un bulo
que alguien
levantó
para sacar
muchos duros
y a los demás dejarnos que nos den
muchos
aires en el culo,
ni duros ni pesetas). Volaremos como las cometa
¡Qué contratiempo!
se ha ido la luz,
encenderé un
candil. ¡Ay lucecita linda,
el futuro por mucho que lo busco, no llega!. Una vez más la he visto
¡qué tendrá ella
que me hace perder la calma
y todo mi ser se desarma!
Te veo y te deseo,
¡tengo erecciones a montones,
tu monte de Venus me llama
y tu cuerpo entero me disloca
pasear por él quiero
hasta llegar a tu boca
pero entre letras me veo
por querer darte un meneo!
De tanto pensar en el esto es una fábula
me duele todo el cuerpo de una persona
¡qué malito estoy, que con mucha curiosidad
se ha quedao mi bragueta a la vida se asoma
como los chotos cuando me increpan
le quitan la teta! Las circunstancias
Veo otro tiempo que llega por ser tan cretino
mas duro aún que este, ya lo sabes tío
oscuras nubes asoman. Las nenas traen
Seguro que otra vez me mojo. montones de problemas.

ARENAS MOVEDIZAS

Es la entrepierna
es un socavón
Es de pelo rizado
Es muy fino,
¡ay almeja
que mi mente
desvelas!
¡Quiero poner
el pepino
a buen cobijo!
La razón
no me acompaña
¡tengo
turbias hasta
las pestañas!
Mientras piense
en la entrepierna
y el hermanito pequeño se encienda
estoy perdío,
me irrito y cabreo
¡eso ya lo veo,
soy consciente
de ser domado y por
un chumino descarriado
Qué le vamos a hacer
si el vino como droga
no pudo conmigo.
Ni los muchos años de
dictadura
Pero puede la mujer
Cosa que hila fino
y dura lo que dura dura
se impone la realidad
dura y patatera
ala por capullo
otra vez a darle al manubrio
y a la carretera.

El Astado,

yo tú aquel y el de al lado.
El astado,
todos empitonados.
La justicia
¡qué justicia,
lo mismo es divina como mi vecina!
Los jueces, los
juzgados,
somos tantos
y tan tontos
que creemos
y damos el voto
al político,
al clero el devoto,
el dinero idolatrero.
el amor castrado es el estado.
votemos si votemos y rebotemos
En las elecciones y así
nos entretenemos
y demos saltitos como los gorrioncitos.

Desde el Roalillo

Veo las estrellas encimita de mí.
Las contemplo
un largo rato.
Son lindas
ellas.
Enfrente tengo la autovía del Poniente
pasan uno
tras otro
muchos coches.
y una moto.
es la modernidad que avanza.
muy deprisa
allá ella.
velocidad especulación.
cadáveres en las cunetas.
¡Más ruidos que la madre
que los parió!
escucho una orquesta de grillos.
Es un alivio
cantan
acompañados
de un par de ranas.
que andan
por el cañaveral
en las tardes y las mañanas.

A un cucurucho de castañas asadas
Que me comí un día.

Las castañas que me comí
eran asadas al carbón
¡que ricas que estaban
y me quitaron el hambre que tenía!
pero las muy puñeteras,
a media noche,
liaron una gran tronera
con aromas incluidos .
Por haber saciado mi hambre
con castañas
me veo peyendo a destajo,
por arriba y por debajo.
No es mi deseo
el tirarme un chorro de peos,
pero puesto a pensar
¡por aguantarme unos cuescos
yo no quiero reventar!.
E ir al patio de las malvas a parar.

La dura Navidul

Tiempo de comprar y comprar.
Gastar todo, hasta uno mismo.
Estoy borracho de soledad.
Camino solo
a las tantas de la noche.
Calles desiertas que me son amigas.
Una sombra en una esquina
se tapa con cartones.
Los políticos se comen buenos turrones
y nos roban nos roban toíto
y encima estamos paraítos
¡Miserables los que tienen el poder!
nos dan una mierda de paro
y nos vuelven a joder.
Pero más miserables son
los que los pusieron donde están
y quieren que piense como ellos quieren.
Y que sea feliz en navidul.
¡A la mierda todos,
soy fronterizo y aquí vivo!.

ESTA es la retahíla de un parado de por aquí

Llevaba meses sin ponerme delante del televisor ¡qué alegría para él!
Hoy me he parado a
adorar un rato el gran
oráculo que es.
La cretinez humana no tiene limites,
la mía tampoco yo también.
Reafirmo mis creencias de solitario
las guardo en un armario
En mi memoria hay paciencia
y los políticos en campaña
engaña que te engaña;
además de estar alienados
estamos sodomizados.
Me creo que es sordera.
Busco algo, encuentro a los políticos
prometiendo
el oro y el moro,
con perdón para
el moro que no es un loro.
Lo he encontrado aquí al lado y es el que da el voto
muy devoto; vota y vota pelota, pelota pelotera.
Creo que me estoy volviendo lelo,
casi majareta y se me cae el pelo, o ando despistao un puñao,
o que de la frontera para acá
aún no he pasao.
Nuestra ignorancia
a los que tienen el poder les
llena la panza.
seamos finos
también les llena
la cuenta corriente
eso los bancos lo ven
muy decente
toma y asta yo
que no tengo un puto duro.
Se les ve gordos y rellenitos, se van al Caribe
a tomar el sol y parecen conguitos
y los parados haciendo cola
en la oficina del paro
¡sÍ tenían razón cuando la
quemaron en alguna que otra ocasión
Y encima nos dicen que somos unos marginados
por ser parados.

EL festín del gran poder

Los pobres comen las sobras del gran banquete
banquete siempre fue así
banquete y los pobres banquete tan contentos banquete en sus adentros.
banquete Los ricos necesitan
banquete justificar sus riquezas,
banquete enseñan al mundo
banquete que ellos tienen
banquete un gran corazón.
banquete rebozando
banquete. de
miserias
los muy listos
y ladinos
cogen
al populacho
y en una calle muy ancha les dan lebrillos llenos
de gazpacho. pobres
pobres
POBRES pobres
POBRES pobres
POBRES. pobres
POBRES pobres
No quiero padecer pobreza de espíritu,
es la peor de las miserias que padecemos los
humanos.
Los escribas de labia fina siguen poniendo la mano
y con letra basta o fina
se llenan el buche,
las alforjas
y la cocina y la cuenta corriente
algo muy decente
y los pobres con el gazpacho
intentan meterlo en un cenacho.
La sociedad que hemos parido no da opciones,
nos destruye
nos destruye
lentamente
lentamente,
o en un instante
somos fugaces
y avarientos.

PESEBRE PESEBRE PESEBRE
PESEBRE PESEBRE PESEBRE
PESEBRE PESEBRE PESEBRE.
REBUZNOS REBUZNOS REBUZNOS
marionetas, muchas marionetas.
Si quieres medrar
con el poder no seas
crítico,
sé lameculos fino;
llano será el camino
¡y si no lo eres
te jodes Herodes!.
Vivirás en la frontera
y aunque te duela,
tira palante
mientras puedas.
Estás solo,
eres solo
y dependes de ti, sólo de ti,
y si alguien te ayuda es
porque esté en tu misma
situación.
Pensar es malo para la salud.
Cierto
cierto
cierto.
Cierto
Cierto
Cierto. El poder no piensa
piensa
piensa
piensa
piensa
demasiado
demasiado
demasiado
demasiado
actúa actúa actúa actúa y ejecuta.
Yo quiero pensar y que no me entre
el muermo.
Y ser siempre de mi pensamiento dueño

El día de la boda de una princesa el populacho esperaba las sobras.

Las costuras

Ando por caminos llenos de mugre,
tiempos putrefactos
vigilan el horizonte
ideas opacas vigilan
desde
el
poder.
Lanzan los políticos
sus proclamas
de podredumbre,
grita la muchedumbre
hasta el delirio.
están en un campo de fútbol,
se rasga las vestiduras el clero
se les ven las costuras
y un buen ciruelo,
es compañero de voceros .
y dictadócratas.
y el vivir compañero termina
en una guerra vecina,
pensar que la nuestra acecha
detrás de la esquina.
Intento fabricar ilusiones
ellos fabrican
armas
muchas armas
para matar,
son precisamente
para aniquilar
mas finamente.

La pasarela

Pasen, vean
Entren
una vez más,
es la feria de las vanidades,
se compra
se vende todo,
pónganse su mejor sonrisa
delante de su correspondiente
careta,
puede que tengan fructíferas erecciones
¡compren por mucho nada!
es lo mejor que se vende,
seguro que encuentran
alguna bula
que les salve de sus gulas
¡pero pasen, entren y vean!,
que en la bolsa
se rifan
millones
a montones.

Donativo

Hago un donativo a la existencia,
terrena digo,
es la mas cercana que tengo.
Dono todos mis olvidos,
las mujeres que se fueron
y también las que me quisieron
fueron las menos
y algún que otro amigo perdido;
unas botas gastadas
y una cartera vacía;
algún que otro putiferio en la ruta
porque el hambre es muy
mala y puta;
de vivencias un carro lleno;
también dono mis prisaaaaaaaas,
y mis paciencias,
las dono a la ciencia
dono muchos orgasmos de los que conseguí,
masturbaciones incluidas,
de amantes anónimas;
también unos cuantos trastazos
en coche y en moto;
el espinazo medio roto,
mi cojera y mi miopía
y mi nariz partía
lo de los políticos lo dejo para la ciencia,
hay que verlo con paciencia,
y me quedo con mis ilusiones que las tengo todavía.
¡Que la suerte nos acompañe a todos!.
eso dicen en una película
con muy buenos modos.

Timar, 25.2.98

Por una esquina

Se me apareció un político
por una esquina
me cogió descuidado
y es que iba pensando en mi vecina.
y cuando sucede este evento
andan por las nubes
mis pensamientos:
Me pegué contra una reja
y de puro despiste
me partí una ceja,
¡Qué tendrá mi vecina al andar
que a mi cerebro le vacila
y a mí me hace descarrilar!
escribo en una libreta a rayas
y me creo que soy poeta
desde los pies
hasta la bragueta.

Los disputados

Escribir como terapia
para no volverse loco de atar
o acabar pillando moscas a diestro y siniestro
o hacer una vez más el lelo.
Cortarme el pelo y decir sí bwana
en este fin de milenio
donde las mentes se resquebrajan,
tienen grandes fisuras en el cerebro.
Nos hacen falta muchas costuras
donde la cretinez la tenemos como algo bueno
y lo bueno por malo,
donde chupamos televisión a golpe de decreto
que nos mete todo el fútbol que quieren por el careto,
donde este estado
en vez de defender los derechos de todos,
sí, nuestros derechos,
hace lo contrario, nos los pisotea cada vez más.
Esto no es por lo que yo he luchado tanto,
esto es una dictadocracia
propiciada por una pandilla
de mandantes llamados diputados.
Y la gran mayoría sodomizada
y muda todos los días.
Ellos, lamentablemente para nosotros,
seguirán pidiendo nuestro voto.
¡Caca de la vaca
les daría cada día!.

Los coches

El caminante no camina
en tiempos de prisas y desarraigo,
se mete en un habitáculo
y vuela o rueda
y algunos
hasta navegan
una cinta inmensa de asfalto.
Todos corren que corren
y algunos salen dando saltos
por llanos, terraplenes y barrancos.
Los cadáveres pueblan la carretera,
de animales y de humanos,
tremendo el precio que pagamos,
lo tenemos tan asumido
que no nos molesta
la velocidad ni el ruido.
Alma de metal
Tenemos
Los que conducimos
con cuatro ruedas y un volante.
Te crees que eres el rey
y te has equivocado, pequeño.
La vida, con prisa o sin ella,
En la carretera
Puede ser
Un mal sueño
trágico, cómico o lírico.
Nosotros los currantes
apretamos los dientes y tiramos palante
aunque, como sigamos así,
poco a poco tendremos menos luz
que la torcía de un candil
y que los que medran en el poder
que mienten, mienten, mienten.
¿Qué hacemos nosotros
que se lo permitimos?.
Somos tontos
Y tantos.
Los intermediarios

es cruel y lapidario,
vestido
de clérigo,
político
o militar,
al mundo y a las almas pretenden salvar.
Está en todos sitios
y no es un infiltrado,
es persona de estar bien aposentado.
Cuando almorzamos o cenamos
en el telediario nos lo encontramos,
nos lanza sus diatribas
muy bien disfrazadas
ante unas masas cretinizadas.
A golpes de televisión
nos van a dar de comer
de los jamones los huesos
y de los pollos los pellejos
nos creeremos que son de jabugo y de los buenos.
Y tiernos panes por faisanes
el intermediario,
con labia fina,
te lanza un decreto, o varios,
para decirte
que es necesario rebajar los salarios.
Lo mas triste
es que algunos
obreros
aplauden
a los empresarios
y a sindicalistas
que son nuestros sudarios.

El escribir

El que escribe cada día
temas literarios de lo cotidiano,
o tal vez poesía,
o en un diario,
tiene que ejercer la denuncia
de tanta tropelía
que desde el poder
sufrimos los humanos.
Existe la duda
de quien nos da el plato cotidiano,
también está el lameculos
que lo que escribe son bulos,
vive pegado al pesebre
como se pega al oro el orfebre.
Está el escritor marginado
Por el poder
en lo político y en lo social,
sólo tiene su voz y su palabra,
papel y pluma, mas nunca ladra,
lo que dice es certero,
más demoledor que un aguacero.
La verdad en unas líneas cabe,
la mentira ocupa páginas enteras.
el que escribe para el amo,
le lame los pies y pone la mano,
vuelve la verdad al revés
aún sabiendo lo que es:
Es un servidor del poder.
Corren malos tiempos
para el que utiliza pluma y papel
y más para el que dice
que esta sociedad está basada
en una gigantesca mentira.
Seamos todos
Embusteros.

Me pongo a escribir una historia,
es de mi tiempo, de este tiempo de zozobra.
Poco importa si es larga o corta.
Llevo miles de heridas
de las hostias que me he dado
a lo largo de mi vida.
Esto de la literatura,
lo escribo con mano encallecida y dura.
Hay que ser poeta con sentido literario,
dejar lo social a un lado
que esta vida es un calvario,
seguir la moda y hacerlo a gusto del jurado.
"A la mierda", digo. Escribo como vivo.
Hay millones en juego y prestigio de poeta.
¡Me jiño en todo, que por defender la palabra
he estado en una cárcel macabra!.
El poeta, a la letra da lustre fino,
y pasa la bayeta,
alegra al jurado para llevarse las pesetas,
que falta le hacen,
lleva mucho tiempo tirado en la cuneta.
Los que a concursos versos mandamos,
por el capital organizados,
"ya estamos los poetas domados".
Sacaré mis sueños adelante
y al capital mandaré, con sus acólitos incluidos,
a picar piedras
y a recoger
granillos
de arena
para que le salgan las cuentas
en un mapa, árboles sembraré.
Pero tranquilos,
que nada de eso sucederá.
Sigan sus ilustres prebostes en sus poltronas.
Es duro reconocerlo
pero el que tiene poder y dinero manda.
Lo tomas o lo dejas.
Es mejor vivir en la orilla,
solo o medio tirao que estar vendido o comprado.
Mandemos miles de versos, alegremos al jurado,
llenemos el pesebre,
y alguno puede que sea laureado.
No sabemos si será el mejor
pero seguro que del gusto del jurado.
El precio de la libertad se llama soledad.

A esa cosa con ruedas

Veinte años con moto
Y pasando frió
Unas veces cuerdo
Y otras loco
He besado el asfalto
Como un amante ciego
He volado en una curva
Como un ser alado
Me he dejado la piel en el asfalto
Y en la cuneta
Un colchón he encontrado
De zarzas bien amueblado

Cuando Salí de ellas
Pensé
Que me habían atacado
Veinte gatos cabreaos

Los años en moto
Me dejaron
Una pierna extravía
Costuras en el cuerpo
Y una mano toa paya

Con mis ahorros en el bolsillo
Invertí
Y con cuatro ruedas y un volante
Me vi
A andar por al autopista
La carretera es larga y no espera
Y conduce con mucha vista

Alegría alegría a correr chaval
Que la vida son cuatro días
Venga a flipar con el volante
Que se note
Que no eres un ignorante

De coches de conducir y de la carretera
No sabes nada de nada
Y te crees que eres una monada
Empezaron las averías
Cabreos a montones
Casi todos los días
Querías coche ahí tienes eso
Y sino
Toma papas con queso.

Pareces un canguro
Al caer por un barranco
Dando saltos y más saltos

Un brazo roto y algunas costuras
El coche espanzurrao y yo en espinazo medio partio
Esto si que es un lió
Desde entonces ando de lao y medio jodio

Corre corre
Que quizás vueles
Y al cielo antes llegues

El coche chupa que te chupa

Es esta mi singular casa
Y yo tan contento y
muchas veces es un encanto
Hacer el amor dentro

Mas accidentes mas sustos
Me atacan las motos
Por todos lados
Tropiezan conmigo
Conductor y vehículo
Parecen pájaros mal allegados

Será eso cierto de que la velocidad erotiza
Los he visto tirados en la carretera
Tiesos como longanizas

Que contento voy con mi auto
Instalado en la modernidad
Con mujer de falda corta
Bastante distendida
Es el erotismo la sal de la vida

Pero eso no lo es todo
Ellas quieren fuertes experiencias
Orgasmos a velocidad de vértigo
Ahí tenéis
Para que desde las pestañas
Hasta los pies
De gustirrinin tembléis

Se me olvidaba
Los coches como los humanos
Tienen fijo el destino
A buen entendedor
Con pocas palabras bastan
El patio de las malvas
esta lleno de chatarra
Es un precio muy alto
Dejarse la piel en el asfalto

La bici ni la cojo
Renqueo de un pie
Y con tanto descerebrado al volante
Guárdeme yo de salir
Aunque para bicis sea el carril
Ya no se puede salir a pasear como antes
O te pisa un peatón
O te atraca un banquero
De mal agüero
Y como te descuides te pisa el coche del panaero.

Ahí no queda la cosa
Nuevos modelos por al tele
Nos endosan
Lindas mujeres casi en pelotas
Con tanta publicidad
Van a conseguir que nos quedemos lelos
De tanto rascárnosla y tirarnos de los pelos

El estado a lo suyo
Venga recortes sociales
Los bancales vacíos
Con tanta reconversión
los viejos desprotegidos
Los salarios a la baja y con rebajas
La banca en alza
En realidad lo ha estado siempre
Y los sindicatos anulados
Y de los obreros ni hablar.

Pues lo que les interesa
Es mamar de la teta del estado
Los viejos poco importan
Que se queden como estaban
O que la palmen en manada

Que clase de gente es esta
Que nos gobierna
Se disfrazan de políticos muy sociales
Tenían que estar un año a pico y pala
Haciendo bancales
y sudando a buen tempero
Y verían lo que es un salario
Teniendo un botijo como sudario

Seguro que cantaría a coro
Que calo que calo
Arrímame el botijo
Que se me quite la se y el sudo
Esto no hay quien lo aguante
Quiero ser político como los de antes.

Creo que los políticos no me quieren ver ni en pintura y menos los curas. Y ESO QUE HE PINTADO ALGUNOS MILES DE CUADROS.

Unos dinerillos

Dineros para el clero
Llegan desde hacienda
díganme ustedes
si esto
hay quien lo entienda
que contento va
el estado
muy bien dotado
de unas bendiciones
a tanques barquitos y avioncillos
y las guerras en países lejanos
ale chavales preparaos a viajar gratis
que paga el estado
y vamos a matar villanos.

Los poemarios nunca terminan.

Si salgo mas tonto me rompo
Toda la vida
Tropiezo
En la misma piedra
No escarmiento en pelo ajeno
Es la entrepierna de ellas
Y algunas cosas más
Amor tal vez pongas usted a pensar
Pues mis amantes que lo fui de ellas
Hoy todas distantes
Pero que lindas que fueron

Cuanta diversidad
De lindos y rizados pelos
Piernas como la seda que delicia
Y más linda
Vertical sonrisa
De esas que si te descuidas te llevan a misa

Casi me quedo medio lelo
Por los asuntos de entrepierna
Cosa que no hay dios que los entienda
Hay que ir despacio el camino es largo
Y te puedes quedar sin pelo
Algo así como muy calvo

La mejor alegría
Hacerlo cuando puedas
sea de noche o de día
en el sofá o en la cama
y si puede ser
en lo alto de una palangana
y le pones agua a los efluvios
del tipo palanquín
de esa que da mucho gustirrinin

o felpudo
monte de Venus alado
me estoy quedando
como un embudo
y bastante estirado
te quiero muy cercano
y otras veces
lejano lejano.

Pues sigo con mis tropiezos
y eso que intento algunos rezos
y creo que con los años que tengo
ya no me enderezo.

Hojas de tabaco

Fui fumador no lo niego
Me quitaba muchos desasosiegos
Pero que aroma tan sutil
De humo perfumado
El tabaco es una delicia
Pero me asfixia.

Me he quedao mas tocao
Que un árbol hueco
De esos que el la selva
Se utiliza como teléfono arcaico.

A mi no me afectas
Esas cosas del humo tabaquero
Y es como decir
yo nunca tendré un accidente de trafico
estaba en un gran error.

fumaba lindos habanos
creo que hasta habaneras en volutas me mostraban
era humo de cante fino
los puros que ricos que estaban.

cuando puros no tenia
los paquetes de cigarrillos
unos tras otro muy deprisa caían.

también eran sabrosotes los muy condenados
y me han quedado
agujeros en la conciencia
por todos lados.

Me a quedao voz grave en permanencia
y una tos de pecho
que nunca tiene paciencia
y a quien reclamo
si tengo la salud hecha una birria.

Así que jodido ando
y en la ciudad
el humos de los coches respirando.

Jamás digo a nadie que deje de fumar
pues cada uno es dueño de su libre elección
pero yo prefiero unos buenos taquitos de jamón
regados con buen vino
y si puede ser en porrón.

Solo hay una forma de dejar de fumar
la primera es no comprar ni pedir
ni quitarle el tabaco al vecino
los demás métodos son como hacerle pajillas al viento
si fumas disfrútalo
y si lo as dejado
disfrútalo también
que para la salud es un buen regalo.

Vamos de compras

Con los carrillos
por el supermercado
parecemos guerreros
de otra galaxia recién llegados.
Fui a comprarme un cepillo de dientes
y un tubito de crema,
de esa que te los deja
limpios y relucientes.

Hay que tener buena sonrisa .
Nos aconseja el estado.
Que los de hacienda
Miran y remiran por todos lados.

De ir a la playa ni pensarlo.
Hay muchos críos sueltos .
También arena y agua a montones.
Sol a espuertas.
Pero molestan una barbaridad
los moscones.

Sigo los consejos de la tele
que pronto será
etérea y virtual.
Me compro un coche a letras,
estoy como un cencerro,
fundo mis ahorros.
Esto no lo entiendo, así que
espero que a todos lados me lleve,
que me sea muy leve.

También juego a la lotería
Al gordo la primitiva y el bonoloto y a eso del Euro millón
Esto es un gran sofoco.
los que mas vista tienen
Juegan a los cupones
Que para el año que viene
Pondrán once millones.
No sabemos quien los pescara.

Que barbaridad
Con nuestro afán de ser ricos
Nos estamos
Volviendo pobres de espíritu
Puesto que de cartera lo somos
Unan harta.

Me encanta conducir el carrito
Por entre medio de la gente y los pasillos
Y de camino mirar las cajeras
De sonrisa reluciente
Y comprarme unos yogurcitos
Para yo tener muy blanquitos los dientes.

Me sacan el dinero por todos lados
Ando con el cerebro Trastocado
Soy un pobre consumidor
Amaestrado.

Menos mal que hoy llueve
Es bueno para el campo
Pronto estará verde y florido.
Amapolas y mariposa
No las tenemos
En el supermercado
por muy grande que sea el recorrido.

Esférico

Pero que lindo que es el jurbo
todos a darle a la bola
patadas y patadones
y algunos las pillan cerca de los efluvoides.

Cuando vamos al jurbo nos olvidamos
del paro y lo flexibilizados que estamos
Y de algunas cosas más
que nos joden un montón
y es que la jodienda no tiene enmienda.

Jode el pobre y jode el rico
y asta me creo que jode el papa
y también la beata,
jode el sindicalista
con muy buena vista
al obrero despistado
y ellos en sus poltronas apalancados.

Por fin en el campo de jurbo
damos rienda suelta
a nuestras fantasías
y también a nuestros fantasmas
gritamos como posesos .

Y nos sentimos liberados
cuando aplaudimos a los nuestros
al rematar cerca de puerta
un chute en vena
bastante esquinado
pero que lindo que es el jurbo
en un día de primavera
bastante soleado.
El gran oráculo

Te llaman la caja tonta
y de eso no tienes nada dentro
te rodeas de descerebrados
a manadas
eres ingrata.

Lo se por experiencia
deje de ver tus películas
porque los anuncios
me robaban la paciencia.

Aunque dudas me caben
Tienes mucho éxito
detrás de ti llevas
una gran Pléyade
de admiradores.

Luces pierna y entrepierna
seduces noche y día
todos queremos salir por antena
para contar penas y alegrías.

Yo era una de ellos
y de fama quería tener
grandes destellos
ando con gafas y a tientas.

Ho gran oráculo
del que todos mamamos
de ti me desenchufé
hace bastante tiempo
y aun hoy me persiguen tus gandanos.

Compro a veces cualquier cosa

Entre humo polución y tabaco
toso como un cosaco.

Cemento sudor y asfalto
Entre coches y sordos andamos
todos a gritar muy alto
y yo no me entero de nada.

Venga a consumir
que es la alegría de vivir
y los coches a frenar y ha pitar
que lo suyo es asustar peatones.

Me voy a la catedral del consumo
se vende de todo
y no se respira humo.

Algunas veces
la ciudad tal como es
me produce espanto
huyo al monte
entre árboles me escondo
¿qué hago aquí?
supongo que buscando hongos.

Soy consumidor
y adoro los supermercados
se ve tanta gente diferente
el niño que te pisa
la madre que te muerde.

Estoy perdido
esto no es como era antes
no se donde ir
y quiero dejar de ser
consumidor y currante.

Calles

Cruzo una calle
un coche rojo me mira de reojo
va tuerto de un faro, raro muy raro
Ruge y doy un salto
me agarro a un semáforo
en todo lo alto.

Fallaste burt Lancaster
Hijoputa le digo
otro coche frena
las ruedas chillas y se queman
cerca de la acera ,
no gano para susto
¿como esta la circulación?
¿cómo esta el patio?
¿Cómo estoy yo?.

Una moto se estrella
vuelan sus ocupantes,
con los dientes Muerden el asfalto
tendrían hambre supongo,
primero los vi correr después volar
y ahora dar muchos saltos
parecen canguros por el asfalto.

Esto de la mecánica no hay quien lo entienda
la ciudad se vuelve avarienta
devora a sus hijos unos tras otros
con insaciable apetito,
entre ruidos frenazos y pitos
ni los árboles respetan,

Compren coches y motos a montones
Dicen unos anuncios muy molones
el vértigo de la velocidad es alucinante
en carretera o autopista
se nos sube la adrenalina,
conduciendo ataúdes con ruedas y bocina.

Corramos y cuanto mas mejor
siempre encontraremos
alguien delante
hay que pasarlo
eso si que de verdad es lo peor.

todo se soluciona con un gran motor
que casi vuele,
y si puede ser al cielo y que pronto se llegue
los que van bien por la carretera
no quieren tener un tropiezo
con un descerebrado
de los que cotizan en bolsa
y dicen , la carretera es mía.

Sean prudentes
lo dice la D..G..T

Erecciones generales

Escóndase el pueblo o lo que del queda
llegan los políticos con sus proclamas
a diestro y siniestro
barren para adentro
y lo meten en su cesto.

Dan golpes de televisión
nos prometen muchas cosas
Jauja y hasta un jamón.

Si puede ser de Jabugo,
y que nos lo comamos palillos a estilo chino
o con un embudo,
hasta con lupa buscan el voto
no se esconda el pueblo y venga a la urna
como las moscas aun panal de miel.
l
Son las erecciones Generales
como es lógico los de aquí y los de al lado
queremos un lindo chalecito adosado,
y también salir en la afoto
muy bien retratados.

Los políticos micrófono en mano
hablan que te hablan
y con los brazos en alto gesticulan y
de vez en cuan dan algún salto.

Estoy sordo y acarajotado
he recibido
golpes por todos lados.

En las noches de luna llena
el perro de mi vecino a la luna ladra
mientras siguen las proclamas
haber quien da mas por nada.

Son muchos y v con muy fina labia
muy atentos al reparto
y nos dicen los muy ladinos
que bebamos vino de cartón
y mearemos, pero que fino, muy fino.

En este mundo miserere
el que no llora no mama
y si lloras demasiado
muy finamente
de la afoto eres apartado.

Así que lloremos y mamemos
que las erecciones se pasan pronto
mantengo y digo, decidme
hay algo mas nefasto
que un político con los brazos en alto.

Se creen laureados, después de ser votados
y que nadie se desmadre
pueden sonar tambores delante de las rejas
guardadas por sables,
apoyados por el clerical fascino
tendremos otro tanto de lo mismo.

Tábanos

Tábanos avarientos
voláis en bandadas a pesar de los vientos
no os he hecho nada
me queréis comer vivo
y llevarme en volandas a todos os maldigo.

Tenéis zumbido kamikaze
algo aterrador para mis oídos
os lanzáis en picado
y me mordéis a mi y al de la lado.

Ni pensar me dejáis
chupópteros alados
al vuelo sois cazados
si tuvierais mas chicha
me aria un puchero.

Pero entre alas y pico
tenéis menos chichas que un mosquito.

Andáis entre las viñas agazapados
no hay ser vivo que se os escape
atacáis por todos lados.

Entre tarascones y manotazos
lográis echarme del trabajo
ando bastante enfadado
sois peores que un político en campaña
dejadme en paz
iros a chupar a otro lugar.

Retrato de familia

En mi familia hubo anarquistas
murieron peleando
sin darle respiro
a ningún fascista
tampoco hay olvidos
los fusiles liquidaron
a casi todos los míos
y llegado a este punto
si lo hay
que dios reparta gloria
me voy a dormir
estoy cansado
y aun ,me quedan cosas por discernir
y en eso ando.

Año noventa, año dos mil cuatro

Esquiroles.

Mujeres que hacéis ahí paradas pensando
No penséis
Pero parir eso parir sin parar
tened hijos a miles y aun mas
pro seguid pariendo el estado esta muy necesitado
a cambio os dará unas propinitas,
y la patronal tendrá obra de mano baratita
y muchos soldaditos para el ejercito
que sean agresivos y preparados para matar o morir
los juegos de guerra no esperan,
carne de cañón somos,
y que no se le ocurra a nadie llegar a viejo,
apañao esta lleno de huesos y pellejos.

Dineros para todo, menos,
para la ancianidad, y viva los políticos con sueldos blindados
son trastos viejos y escacharraos
pero el estado hace
publicidad institucional por todos laos
loas al poder, que lindos somos
ellas se ponen silicona en las tetas
nosotros viagra en la testosterona,
a lomos de voto y sillón cabalgamos
y que viva el pueblo
que cada vez mentalmente es
mas enano, yo también.

Parir sin descanso, mujeres de este país
que no se os caigan lagrimas
queda muy mal llorar, y meno que se escuche llanto
son lagrimas sin senderos
los ríos van al mar, no todos
pero estas lagrimas no tienen donde llegar
si os quejáis subvenciones no tendréis,
quedan muy mal las quejas
los llantos y otras lindezas
que el estado no da para tanto
y tiene que mantener funcionarios
de muy alto rango
y las ubres del poder no se agotan con tantos mamando.

Que mal quedan los esquiroles
en las artes que son la esencia del alma
en las letras que es la música de la palabra
-en la música que hace grande el pensamiento
y cuando las notas de una guitarra viajan
son puro sentimiento.

Esquiroles disfrazados de poetas
maldita sea eso no es ser poeta
lacayos de amos y dineros
poned pluma y mano
y recoged vuestra nefasta cosecha
cosecha envenenada
entre falsas palabras, y falsas conciencias
se prostituyen palabras y letras
el que paga manda, eso es lo que hay
si no entras por el aro te las dan por todos lados.

Existes anónimo eres , es mejor así.
o a vivir en la cuneta que no es de mucho agrado.

Ser poeta es otra cosa
se escribe a la intemperie,
con un ejercito de letras
dando la cara y combatiendo la sin razón,
dura y pétrea tarea
dignifiquemos la palabra, y las letras
huyamos de los que al poder alaban,
y también de las conciencias planas
estoy seguro de que cuando puedan
en una cruz nos clavan.

Disidentes que somos unos disidentes.

Por poder y dineritos queremos
en esta sociedad cataplasma y malsana
tener unos lindos puentecitos.

Demasiadas desidias en el ambiente
olor a herrumbre y a podrido hay
¿Cómo tendrá la conciencia el que quema un bosque?
las musas aladas se fueron
nos quedaron las masas, me duele pensarlo
yo también soy parte de ellas,
andan estas muy cretinizadas y devotas
pero que lindos que somos, cuando a las elecciones vamos
siempre votamos y rebotamos
de urna en urna porque nos toca.

Los políticos desde sus adentros
Con buena retórica y labia en ristre
están muy bien dotados, para aguantar cualquier envite
se plantan en sus lindos sillones
pero que llenas que están las ubres del estado
con muchos biberones de ellas colgados
de tanto pensar al descubierto
estoy cogiendo una insolación de espanto,
mejor en vez de llorar me voy al desierto en soledad a dar saltos
con lagartijas y cigarrones que los hay a montones,

Andan los esquiroles metidos en el, clero
se abran vuelto beatos y comulgantes,
ya no se indigna como antes
por unas palabrejas mal sonantes,
y no nos mandan a la hoguera como antes
y a las calderas de Pedro botero
hay que ver como ha cambiado el clero.

Tienen una grade bolsa muy llena
de acciones del estado,
y algunos otros títulos que se creían extraviados,
se excusan diciendo no se apuren que son metáforas celestiales
para curar muchos males,
del alma si puede ser que andáis con ella del revés
pero de vez en cuando echa chispas y centellas
nuestras almas de condenados mortales.
No os preocupéis tanto por nosotros
que de tanto pensar
el infierno lo llevamos dentro
y para pasar los malos tragos ,
le damos al porrón y cantamos por tientos.

Adoramos la publicidad sea como sea
-también la guerra la idiotez y el dinero
pero que linda que es,
y la vendita apariencia con sutil careta,
seguiremos esperando el maná
que nos caiga del cielo,
pues la vida son cuatro días y mal contados
si en el fondo no somos ni buenos ni malos
a que viene dar al alma tantos palos.

Os coláis por cualquier rendija que finos que sois
aunque no llevéis turbante o sotana
no os hace falta disimulo
se os acaba viendo la peana y parte del culo,
también tiráis de letra y fina labia
y se os ve hasta el culo que no es de lana,
venga vamos a echarnos unas bulerías
que son alegrías.

Que puñeteros que son los minutos
y venga pasar las horas y los días,
hay que aguantar con solera
que para eso estamos en Andalucía,
gran cortijo o tal vez del poder una pedanía,
por discernir siempre discierno
lo dijo Cervantes
y a ello me atiendo.

En la falsa paz que predica el imperio
tira bombitas como si fueran sahumerios
la amistad del amigo ingrato,
de la mujer el falso amor
del dinero muy deudor amigos ni uno,
y si puede ser una nomina de funcionario
con muy buen color en el talonario,
llave maestra para las buenas amantes
con la publicidad hemos topado
nos da la lata sin compasión
por todos lados.

De las falsas ilusiones
por el sistema creadas a montones
de esas ni hablamos
cada día mas tontos estamos,
somos lo mas parecido a esclavos asalariados
adiós poetas adiós
guardaremos pluma y tintero
nos veremos en el parnaso junto a los luceros.
pero aquí en la tierra cantemos, eso cantemos
que la libertad siempre puesta la tenemos.

Los esquiroles tienen renta fija
creo que de la hacienda cobran
algunos tiene oficio de sensores
no esperemos que hagan obras pías
con los dineros que les sobran.
Y juegan con su bolsa en el gran mercado
De los valores dicen, creo que son monetarios.
Pero algunos agujeros tiene
pierden sotana puertas y rejas
y algunas ventanas,
me parece que alguno se ha caído de la peana.

Entre la miseria del paro y la bendición del cielo
se me estira la mente,
no hay futuro
se me seca el cerebro como un buñuelo al sol,
al subsidio de empleo hemos llegado,
tengo un salario tan estirao
que por mucho que lo intento no da más para ningún lao

Loas al señor de hacienda y bienes
que el que no tenga euros
apañao lo tiene,
lo dijo el caballero de la triste figura
cabalguemos Rocinante
que tenemos largo camino por delante
hemos que acabar con los tunantes.

La iglesia en su práctica
Igual que los políticos se ha modernizado
Y bebe del pueblo que esta de medio lado,
nos adoran en nuestra ignorancia,
y nos da la razón por la tarde y por la mañana
y asta agua vendita en una gran palangana.
Hermano hermano dice el del sermón
dándome la mano,
la iglesia con los fieles es muy generosa
mientras la hacienda del estado
buenas divisas le endosa.

Que difícil es
enderezar las almas
en este torcido mundo
de descarriados infieles
son muchos tramites
y hay que rellenar demasiados papeles.

Muchos intermediarios
entre el cielo y la tierra
cuanto trajineo
y yo apenas la luz veo
con tanta mitra y turbante
me estoy quedando lelo
que venga el y nos hable
que baje del cielo y nos vea
quizás le parecemos malos
o tal vez feas.

Dinero dinero
ese si que es guapo
no tiene amigos ni compañeros.

Que me pongan mi calle bien iluminada
pues cuando camine para el súper
no quiero darme una costalada
cuando este dentro
que me den babero y chupete
para comprar y flipar como un nene regordete.

Tengo que ver bien
si puede ser con gafas
ando muy estresado
de empujar el carrito
hay mucha circulación por aquí,
me creo que soy un dios alado
y protagonista de mis días
en el supermercado.

Me reciben cajeras con sonrisa perfumada
buen escote falda corta y sonrisa de dentista
compre compre
todo esta en venta y a la vista
desde un alfiler hasta una alpargata
en todo somos expertos
y si me apura les diremos
que tener tener, tenemos muchas latas.

Muy contento con mi salario estirado
en domingo y con ropa limpia
me voy al mercadillo que esta ahí al lado
cuanto color y mucha gente
de lugares tan diferentes,
con sonrisa de domingo
y mis dinerales en el bolsillo
voy comprando y con los euros
haciendo encajé de bolillo.

Me atropella una señora con un carrito
y un niño me pisa que va tocando un pito
en esta encrucijada de caminos soy tonto
soy destino incierto.
Me pongo y fuerte grito.

Rompamos la baraja por todos lados
pensemos libremente,
que a estas alturas
te pueden decir que eres un demente,
me duele la cabeza
quiero una aspirina de forma urgente,
o que me haga el amor mi vecina.

Se venden conciencias al mejor postor,
también casas y haciendas,
el dinero pero que puñetero que es,
aun no se lo que tiene
pro lo cierto es que los perros no lo quieren,
dice Lole la de Manuel que en amores las caricias soñadas
son las mejores,
pero la entrepierna me flipa mas que comer huevos con longaniza.

Cada vez más entre los unos y los otros
se van agrandando las diferencias
económicas digo,
el gran emperador,
que es peor que un burro mal aparejado
para evitar los incendios los bosques quiere talar,
hay quien de mas por tan poco,
cretinos tiene este mundo pero este lo es al cuadrado.

Elevados al poder
de esa manera la guerra nunca la podremos parar,
con tantos disparates
mejor nos vamos a construir balates
cagalera mental padecen los gobernantes de este mundo
que se arreen cuescos en una aljibe vacía
y escucharan una gran sonoridad,
con tormenta incluida,
de tanto espanto ni llorara puedo.

En este mundo si puedes corre y vuela
por nada te descuides y te quedes atrás
te devora hacienda y asfalto y si
te cojeen los de atrás te echan a la cazuela.

Los esquiroles en los parlamentos
siempre barren para sus adentros
hay corruptelas que perviven
como las olas en la mar
y nunca se desmantelan pues tienen tela y mas tela
al pueblo se les da chivos expiatorios
y si puede ser uno de los mas notorios
un tal conde que era de la banca empresario
se metió a político
y hoy tiene muchas rejas por sudario.

Veámonos en el sur donde hay luz y claridad
allí ser político es un buen oficio
nadie abandona su puesto
me creo que es vitalicio,
hay baches a montones en caminos carreteras y Autovías,
pero los socavones en el alma mía
duran toda la vida,
el sur que lindo cortijo
agua fresquita y mucha dentro de un botijo.

En este gran latifundio de banqueros
duquesas políticos y clero
tienen tajada los sindicatos,
les he visto detrás del santo
darse golpes en el pecho
en plan penitentes
los muy mentecatos.

Señora marquesa sea benevolente
y por una vez en su vida
ponga un pobre en su mesa,
obséquiele con girasoles y algodón
y vera que contento se pone
dele de camino unas lonchitas de jamón
y vera que lo que es jamón
los pobres también comen.

Comprobara que santo y peana
quedan muy bien en la mesa,
¿Qué es un santo sin pobres señora marquesa?
Venga dele para que se harten y les sobre.

Quieren ilegalizarlo todo
Que empiecen por políticos y empresarios
Y también el clero patatero,
Y de camino a obreros y salarios
y también a los sindicatos
que maman del poder los muy mentecatos.

En este lado de la vida
donde justo me encuentro el mas duro,
mejor ilegalicemos a creadores de opinión
y voceros del estado,
con programas de mala catadura
hacen de la inteligencia pura basura,
me creo que no todos no somos lelos profundos
menuda nos ha caído con la globalización de este mundo.

Dice el moro que nada de pececitos
y menos de colores,
tomad hachis por toneladas
y pateras de mis amores,
es algo que no cotiza en bolsa
y es un valor en alza,
y no me exijáis papeles
que aquí en estas costas mandan mis zarigueles.

El moro se hace de oro
explotando súbditos y haciendas,
tiene larga cuenta en Suiza
tan larga como dos kilómetros de longanizas
y el ni a su dios se encomienda.

Hay que tener capital fuera y bien amarrado
que como se desparrame el pueblo mas de uno va dao
son estos versos algo ripiosos
a mi me suenan a gloria
y los encuentro hermosos.

Aunque no lo parezca
ando jodido de cintura espalada una pierna y un ojo,
lumbago y miopía
me fastidian v cada día,
esta humedad me cala asta los huesos,
ando con fuerte tos de pecho
me duele hasta el pensamiento,
y a veces me cuesta andar derecho
tengo ronquera de cantar por tientos
espera que te espera,
en un oído tengo sordera,
esto lo dice uno que paso por aquí
y creyó que la poesía le salvaría,
no andaba desencaminado
pues para ser poeta hay que vivir en el otro lado.
la vida para los que escribimos
desde las fronteras
es un fecundo.

Empezado no se cuando y terminado un Jueves del mes de julio de 26 , 2005 con un calor que me dejo el cerebro con larga flacidez. Y de lo demás ni hablar.

ES MEJOR LA ETICA
QUE LA ESTETICA

LA EROTICA
QUE LA ROBOTICA

LA PAZ
QUE LA GUERRA

LA RISA
QUE EL LLANTO

HASTA AQUI
HE LLEGADO
Y NO ME ACOMPAÑA
NIGUN DIOS ALADO

Pero un poco más abajo
Encuentro y desencuentro.

Fecundos los días me llegan a las manos
El trabajo también.

VERSOS CONTRA TODAS LAS GUERRAS

2007-08-11T02:39:00.003-07:00

Registro Territorial de la Propiedad Intelectual de Andalucía
Expediente AL-00104-2007

Globos de colores

En la plaza los bancos para sentarse
los árboles para dar sombra
los niños para jugar
los viejos para sestear y contar historias.

De ellos la memoria queda atrapada en el olvido
sus vidas son historias pasadas ha nadie interesa
son vidas demasiado gastadas sin horizonte

Se nos va el presente muy deprisa
a nadie perdona, y menos a los viejos.

Solitario y con barba blanca
se lía un cigarrillo de su vieja petaca
raída por el paso del tiempo,
no le tiemblan las manos
mira al cielo
este ha dejado de producirle desvelos.

Juega con globos de colores con su nieto,
los lanza al viento
empiezan a volar por entre los árboles de la plaza

Los globos navegan y navegan
dicen que los sueños también vuelan.

Me asalta un pesar detrás de otro
como un loco busco entre la duda
se que alguna vez ame y que aun amo
cosas quiméricas mujeres amigos paisajes
una sonrisa amiga un apretón de manos
algún atardecer encendido
que en colores se pierde por el horizonte.

también amo la sombra del algarrobo,
la de estos árboles que me cobijan,
libertad para caminar
en playas amigas que me acogieron
y de viento viajero el arpa su mejor sonido.

Se juntan lluvia y tierra
son brazos que abrazan las semillas
mañana siempre mañana
serán espigas en el valle en el prado

Es frágil esta existencia mía
siempre a punto de quebrarse
me resisto a ir a un lugar
donde no hay ni cielo ni mar.

Siempre la duda
y buscar para encontrar una certeza.

Los críos juegan a la rueda rueda,
las guerras jamás dudan
las armas nunca se acaban
terrible certeza la de los humanos.

De memorias perdidas en olvidos
bajo tierra echan raíces las osamentas
de tantas guerras en todos los tiempos.

Los globos vuelan y vuelan
y los niños juegan a la rueda rueda, saltan a la comba
al corro de la patata, a esconderse por las esquinas
también al piílla pílla, y corren detrás de las chiquillas

Hay en centro Europa grandes praderas de verde hierba
en ellas nuevos álamos crecieron
sobre los desbastados campos raíces echaron
bajo tierra duermen el sueño eterno,
miles de esqueletos.
Testigos mudos entre árboles cielo y horizonte.
Después de tantas guerras la paz no llega.

Es el paisaje después de la batalla
nadie nada reclama
todos duermen el sueño eterno

Vivimos ajenos a nosotros mismos demasiados olvidos
hay fosas comunes en nuestra reciente historia
guerra y mas guerras algo sobra en este planeta
quizás seamos nosotros.
Empecemos por ser solidarios.

Sigo llenando globos de colores que libres vuelan
mientras niños y niñas juegan a la rueda rueda.

Hago un paréntesis en esta existencia mía
a mi alrededor en el cemento
globos de colores a cientos.
Juego con ellos como cuando era un niño
aun lo sigo siendo.

Incrédulos paseantes me miran,
miran todo espantados.
?Esto ¿que es? ?Aquí que ha pasado¿
No pasa nada les digo.
Es el verde prado que ha llegado a la ciudad
y entre margaritas y amapolas en tonos anda subido
miren miren como echa a volar.

Soy el loco oficial del pueblo a nadie muerdo
Me queréis poner postiza hasta la conciencia.

Soy el que perdió todas las batallas
y muchos amores.
El que no tuvo parabienes terrenales ni dineros y haciendas.
Soy un apátrida que vive en la frontera que nunca calla.
el caminante solitario con los niños solidario.

son tan molestos los globos en la plaza
como las moscas en verano.

Los paseantes miran con ojos muy abiertos,
casi espantados dicen
?Pero aquí que ha pasado¿

Niños niñas y globos siguen jugando a la rueda rueda
ser feliz es lo que mas inquieta
cojo lo que de mi infancia queda
con ese poco me vasta.

Miradas y palabras nos rechazan
que seria esta le gente,
ellos juegan a la bolsa son honestos inversores
en armas y guerras nada dan, cogen todo.

siempre que pueden sonríen
llevan puestas las mascaras de la honestidad
y con su mejor sonrisa se van a misa.
De domingo en cualquier día
en cualquier ciudad.

Les tiene cogidos la prisa
para callar hay que acumular y acumular
otorgar votos a dioses que no existen,
hay un solo color dinero y poder
amasar mucha avaricia
no importa camino y modo.

Devorar este mundo
hacedlo pronto
los globos crecen
y el valle de cemento cubierto queda.

todo para vosotros
menos globos y niños
que a la rueda juegan.

Los locos también tenemos opinión
en esta plaza en este banco
con todos los niños
sobre el cemento
en un cielo de colores jugando.

5 -15 -89

El afilador de palabras

El poeta
no ha enmudecido:
Afila la palabra
letra a letra.
Igual que el orfebre al oro da forma
una vez bien afiladas
tienen que cortar
como ardientes dentelladas.

¡Poetas, poetas venid y comprometeos
tiremos el pesebre
¡Ten cuidado
con la crítica poeta
al preboste y al mandatario,
que puedes encontrar
de hambre un sudario!

Pero el poeta a solas
tiene que afilar la palabra
y cortar de raíz
a los que pagan
y a los que de la paga andan y maman.

el poeta solitario todo tiene
en la palabra escrita
y sigue afilando palabras
letra a letra día tras día
jamás callar.

Dedicado a un poeta que ahorco el gobierno Nigeriano. Por oponerse a la multinacional que se ha hecho dueña del petróleo.

Versos para antes de la guerra

Detenedme una vez mas
estoy encadenado a la existencia
tenéis
, el poder de destruir este planeta
y a los que vivimos en el.

detenedme
pero sabed que a la razón
ningún poder detuvo
y menos con las armas
la razón de amar
a razón de vivir
la razón de estar
en esta tierra que nos cobija.

tenéis razones despiadadas
para destruir
al que no comulgue con vosotros,
hay piedras de molino para todos
dinero y belicismo
son dos caminos que conducen a lo mismo.

vosotros estáis encadenados a la violencia
yo a la paz
a veces no me dejáis ni respirar
pero me escapo por una rendija
por suerte el Sol aun luce para todos
y el aire no lo podéis vender embotellado.

el aire es patrimonio de la humanidad
pero si pudierais
os lo llevabais entero
queréis controlar hasta el pensamiento
acabareis poniéndonos, un chip
en el cerebro, muy dentro.

que avaros que sois
los que tenéis el poder
cuando lo tengáis todo
donde lo vais a meter
en este mundo no hay lugar para guardar
tanta avaricia como almacenáis
negras conciencias las vuestras.

Vais a eliminar
al que ande diferente
al que no tenga la piel del color que os guste
al que piense por si mismo.

Mentira
el dinero no sabe de credos de razas
ni de color de piel
nunca tuvo alma ni la tendrá jamás
pero es el vil papel o metal.

Solo conoce la mano que lo lleva.

Y un poema es un papel en blanco
que se llena de letras y de sangre.

Muchos poetas fusilados
y tirados en las cunetas
defendieron causas justa
con su puño y letra
los tiranos no importa el color que tengan
también ahorcan poetas.

Hay paredones invisibles
muy bien camuflados
en las artes en las letras
en los parlamentos
en el pueblo en los pueblos
en las masas
pero no en las musas.

Seguiré escribiendo
y protestando
por tanto desatino
estáis sembrando de espinas y alambradas
todos los caminos.

Se os llena la boca de democracia
recordad una cosa
el pueblo soberano
tiene siempre la ultima palabra,
también los pueblo se equivocan.

Mirar este mundo y veréis
millones de estómagos vacíos
los niños esclavizados, de los demás ni hablo.

Estáis dinamitando las esperanzas
que queréis
que sembremos en el vacío
llevamos demasiado tiempo de cara al abismo.

Queremos sembrar en esta tierra
y que florezca de una vez por todas la paz
con raíces fuertes y duraderas
Y tened todas las mañanas,
con todos sus atardeceres
repartir alegría si es que alguna queda .

No queremos un futuro hipotecado
y menos por armas vigilado
no tener que ponernos de rodillas
y decir si mi amo.

Quien tiene el poder manda
Eso dicen.
De ustedes, no me creo nada.

Soy avariento de días
de noches y de horas
me sobran todas las guerras
espero que a vosotros también
pero seguiréis disparando y destruyendo.

Yo pacientemente seguiré escribiendo
unas veces con rabia otras con llanto
pero seguiré
aun no he perdido la esperanza
dicen que es lo ultimo que se pierde.

2-25 -1.992

OSCURAS RAZONES

En la calle donde vivo
han arrancado los árboles
las aceras peladas andan
se desconchan las paredes
sin sombras y en el olvido.

Cuando veo lo que han hecho
maldigo a todos
alcalde concejales y vecinos
todos de acuerdo
en cometer semejante desatino.

Intento caminar
cuando a mi calle entro
los sepulcros de los árboles
aun están abiertos.

El pueblo en el que vivo
tiene rejas por doquier.
Ventanas puertas y balcones
pero las que son mas duras que el acero
viven en los corazones.

En el pueblo donde nací
he visto
ha un rico envidiar
del pobre su libertad.

Vive el rico atado a su riqueza
y mas quiere
la peor pobreza es la de espíritu.

En el pueblo donde vivo
de amor ni hablo
todo son olvidos
una buena cuenta
es lo que mas interesa
con gran sonrisa
delante de una buena careta.

Se instala la avaricia
donde medra la injusticia
se cree el poderoso
que solo sale el sol para el.

Que se pase por el cementerio
y vera que allí
todos comparte el mismo lecho
no existen ni ricos ni pobres
y menos los sin techo
a todos cobija el mismo cielo.

22 8 1988

La palabra

Justo aquí en este lado del mar
levanto manos voz y grito
denuncio todas las guerras
y los estados que las fomentan
y las llevan a cabo.

La gran barbarie no tiene fin
se que este mar de edificios
con su horizonte cerrado
es un desierto para mi voz.

Pero seguiré gritando la palabra paz
es la hora de los vivos
no conozco otra más hermosa
gritemos si gritemos con todas nuestras fuerzas
o todos muertos seremos.

Las armas no tienen alma
ha los vivos nos la robaran
junto al cuerpo cuando este caído
nada quedara.

La pobreza mental no tiene límites
las guerras los ignoran todos.

La justicia pasea a escondidas
por oscuros callejones.

En este lado del planeta
no bombardean que suerte la mía.

Si lo ven necesario lo harán
de hecho lo hacen con la publicidad.

Hay rumores de olas en la mar
que al marinero habla
hay tormentas en tierra que lo callan.

Yo fui primero y nací libre
pasó mucho tiempo
y después llegasteis vosotros.

mal y con avaricia
enarboláis la bandera de la sin razón
y la injusticia.

Soledades errantes me golpean
no esquivo y aguanto
Aunque casi vencido ande
nunca me derrotareis.

Tercer milenio

En el tercer milenio
Quieren barrer
Toda la memoria
De los que lucharon
Y desde oscuras cárceles
Gritaron
Abajo los tiranos.

Se silencia la historia de los vencidos
No tienen rostro no existen.

El poder mil caras tiene
Se disfraza de proletario
También de sicario
De encaramado orador
Ante las masas convencido
de ser casi un dios.

le gustan las poltronas relucientes
por tocar poder vende
desde su madre hasta
sus propios dientes.

para ellos solo somos
votantes contantes y sonantes

recordad los que tenéis poder
que al final del camino
todos tenemos el mismo destino.

Nunca muere la mano que escribe

Nunca muere la mano que escribe
Un poema de amor
Que dentro de los amantes vive.

Nunca muere la mano que escribe
Versos para liberar
a quien los tiranos oprimen.

Nunca muere la mano que escribe
Un poema en la arena
Para que el amor nunca se olvide.

Nunca muere la mano que escribe
Con lápiz y papel
Para que este mundo do derive.

Nunca muere la mano que escribe
En el corazón que sueña
Todas las fronteras se derriben.

Nunca muere la mano que escribe
Para defender la libertad ocho letras bastan
Lo dice uno que estuvo en la guerra y aun vive

Vivir para contarlo

Es de suerte este poema
Vivir para contarlo
Contarlo para vivir
La vida es como un dulce trago amargo.

En este sinuoso camino
Entre paso corto y largo ando
Para que dudar mejor guarde silencio
Y sigo andando.

Aun siento las húmedas lunas vividas contigo
Entre besos caricias y mil dadivas
Andábamos cerca del mar
Tanto que este nos llegó a abrazar.

Es el amor
El son, como flauta de viento
Que acaricia nuestras vidas
Ayer y hoy nuestras miradas siguen unidas
Un beso junta nuestras fantasías.

En tu piel y la mía.
.
Duermes antes que yo
Tranquila y serena
te acuestas en un mundo de placer
Tu pelo suelto en mi se confunde
Es todo un mundo en el que el amor
Se descubre.

Quieres que te quiera
y por querer todo quiero
el amor esta lleno de instantes
los nuestros son fuertes
y suaves como la seda.

Bebamos de esta fuente
para que el amor no se seque
huyamos de las ausencias
abracemos el deseo
adoremos el sol que nace
y soñemos cada día mas vivencias.

Imagino nuevas melodías
cuando a mi lado estas
nos cobijan nuestros brazos
por siempre libertad.

Amigo Alfonso

Defendamos todo lo defendible:
El amor,
la amistad,
la tierra que nos cobija,
nuestro trabajo,
Letras y palabras contra la opresión.
Defendámonos de sistemas corruptos
Basados en gigantescas mentiras.
Siempre quedarán los versos,
las letras,
como afiladas espadas
señalando a los que ponen el pesebre
Y a los que de él comen.

no sé de otro cielo azul
que no sea este
Que a los dos nos da luz. y nos cobija
Tú te fuiste,
Los demás quedamos.
No nos rendiremos,
una vez más afilamos la palabra
Y adelante seguimos.

Son malos tiempos.
El pueblo otorga y calla
Silencios hirientes que cortan todo.
Elevemos la palabra a su lugar
Y denunciemos a los falsos profetas.
Ellos, si les dejamos, harán de esta tierra
un páramo yermo
Lleno de piedras donde nada crezca.
Te digo, Alfonso, que no callaremos,
regresamos siempre teniendo las palabras y el verso
Como arma arrojadiza.

Hay que caminar recto, erguido,
no doblar jamás las rodillas
y jamás agachar la frente.
Al enemigo conocerlo
y, siempre, mirarle a la cara
Ellos no perdonan jamás.
Nosotros siempre perdonamos.

Seguro que por donde andas
habrá una mujer
a la que dedicarás un poema de amor.
Te recuerdo aquellos versos
que un día lejano escribí.

Amigo Alfonso,
donde quiera que voy
conmigo siempre van,
leves de equipaje,
amor y libertad.

Dedicado a Alfonso López
Amigo y poeta carrilano.

Manos en la arena

Hay tiempos de incertidumbres
donde afiladas guadañas
otean el horizonte.
Siniestras melodías
Quieren cortar
la voz y enterrar la palabra.

Me voy a la orilla del mar.
Miro el horizonte.
Con mis manos en la arena
cojo la piedra viajera
y con su pétrea faz
compongo un personaje
sin nombre.

Entre el mar y la sierra,
el horizonte y la tierra,
hay un pequeño sendero.
Caminemos unidos
La paz materia frágil
Requiere el esfuerzo de todos.

La guerra

En una trampa
de agujeros
sin nombre,
donde osamentas errantes
dilapidaron
su existencia.
Nos robaron todo.
En un cercado de espinos,
la poesía, que es eterna,
se abre camino.

Ugíjar. No llueve.

Latidos de la tierra

A sido frió el día
Tengo fuego en la chimenea
Es eterno
Me da la vida
Se instala duendes y musas
Y una vez más
Me desnudo ante la vida
Los trocos se queman lentamente
Son latidos de la tierra
Que en cenizas quedan
Fuera el viento silba insistente
con su gélida melodía
llega de otras tierras
y entre tu y yo
la distancia se hace eterna
te espero.

La callada tierra

Después de la lluvia
el grano dormido
despierta
y habita
moradas de luz
donde crecerán
primaveras
aquí en la callada
tierra.
Y los humanos
empeñados en romperlo todo
guerra tras guerra.

Jodida existencia

A veces me siento leve
como el sueño.
Son pasos muy breves
que en el aire flotan.
Es una melodía
que reparto en el viento
para escapar
de las durezas
de esta vida.
Vivo en un mundo
que acaricia
poder e injusticia
y veo una flor
a la vera del camino,
pequeñita,
libre en luz y color.
en que jodido mundo vivo
que a veces ni respirar me dejan
a la vera del camino.

Rejas en el alma

Nacemos en esta tierra.
Hay rejas,
ante ellas gritamos
y otros callan
cárceles
y más cárceles el
otro día vi.
A un avariento
poner puertas al campo
y en una esquina a aun mendigo
pedir la paz a manos llenas
todos los días.

Bombas sobre la ciudad

Hay abismos con bordes
afilados como guadañas
en primavera para cortar la verde hierba
El color se cambia por tinieblas,
en la garganta se oxidan las palabras.
Han enmudecido.
Sólo silencio escucho.
El amor se marchó.
y la negra sinfonía de la guerra
toca sus canciones de muerte
decidme si hay razón para tanta locura
pues hablan las armas
y callan las palabras.

Tardes estivales
Cuando las espigas se quiebren
al calor del estío
y las mieses toquen el cálido suelo
llegará el otoño. Y el invierno,
con su humilde manto
gris y blanco,
de nubes viajeras,
lloverá sobre la tierra.
Y le dirá al perezoso grano dormido
"despierta y sal, que es hora de vivir
mira la brisa mañanera
te están esperando
para besarte, mecerte, acunarte
y alentar el germen
que llevas en tu seno,
del que nacerán espigas
que al viento primaveral
se mecerán en las tardes estivales.
La amapola y el gorrión
serán tus compañeros de viaje;
la un traje rojo y será tu amante
el gorrión te alegrará".
te alegrara con su canto.

Historia de un grano de trigo. 1978.

El aire que respiro

Se viste el paisaje de color.
Es primavera,
y a lo lejos veo
la línea del horizonte
azul. Sueño con ser pájaro
y volar y volar a tu encuentro.
El paisaje me hace libre
para amar;
la sencilla flor,
el agua del río,
el camino que ando,
el aire que respiro
y a ti que estás lejos.

Crecer

Yo amo el deseo,
ese momento fugaz,
que en mi memoria nace.
Y en mi interior,
después de la tormenta,
un mundo nuevo crece.

Se me cae todo

No encuentro
palabras,
aunque las busco.
El cansancio
se ha hecho dueño
de todo mi ser.
Se me ha caído el lápiz,
el papel también.
Adiós, amor, otra vez
te escribiré.
espero no verte más
ando fastidiado
así que hasta siempre.

Estoy lejos

Tu mirada me basta
y con ella siento
ese mundo que aflora
desde dentro.
Borracho de ti, ando
como la abeja y la flor
en el prado.
la tontura no tiene cura
lo se ¿y que?

No hay nada
que se pueda
comparar
al inmenso placer
de dormir desnudo
junto a la persona amada.
Y en nuestra desnudez
el tacto de una piel;
que en miradas acaricia.

Hoy quisiéramos
detener el tiempo
hasta quedar sin aliento.

Brisa

Es como esa brisa
llena de roció
que suaviza
la intemperie de un vivir
donde a veces
se camina descalzo
y desnudo ante
este tiempo miserere.

Palabras

Las lagrimas
Van al rió
Y este las lleva
al mar
pero no tiene
con qué
poderlas secar.

Sin fronteras

¡Tengo un deseo tan profundo!
Es como una herida sin fin
desde todos los tiempos.
Aquí y ahora, sentado frente al mar,
el fuerte viento
quiere arrancarme mi secreto.
Me rindo, se lo doy todo.
Y le digo
"pregona sí, pregona,
que entre los humanos ando
buscando amor
y en este empeño
he labrado toda una vida
por los caminos".
esos caminos sinuosos
con demasiados espinos
pero aquí el mar no sabe de fronteras
lo habito y me abraza.

A UN NIÑO
Desde mi pequeñez
veo el sol que nace.
Ando, miro, escucho.
Sentado,
desde la lejanía,
me veo pequeño
¡y pensar que yo creía
que era grande!.
He guardado
en el armario del tiempo
a un niño.
Para protegerlo
lo he disfrazado de
hombre.
aun camina
Viví una infancia plena.
Me pasé los días
inventando historias,
no había nada que me lo prohibiese.
El valor de aquellos días
es incalculable;
hoy sé
que fue libertad.

Guardo colores

Recojo sensaciones
y guardo colores:
Amapolas,
el verde del olivar.
Son campos de la sierra
que desde un tren en marcha
veo pasar.
No me encerréis nunca,
dejadme en un campo
abierto
donde el único límite
sea el horizonte.
La verdad siempre es loca.
No se admiten pasajeros
en este barco
con esa enfermedad.
No somos de dirección única,
el libre pensamiento es condenado
y, no lo olviden,
que jurados los hay.
y nos seguirán condenando.

He perdido el tren

Ayer vi en televisión
nacer el principio del fin.
Al pensamiento
que nos mantiene vivos
nada más nacer
le colocaron un chip.
Oscuras nubes tiene
el horizonte,
el futuro es control.
Me bajo en esta parada.
He perdido el tren.
Adiós libertad, adiós.

Soy raíz

A golpe de sol y viento
la dura roca se rompe.
De este tiempo soy raíz,
con letras busco
y de vez en cuando encuentro
en este árido paisaje que piso.
Aún me queda memoria,
escribo en el suelo
sembrando esperanza
en esta tierra.
Dejo semillas.
Brotarán
ramas sedientas.
Seré cobijo
del viento
en el llano
y en la alta sierra.

La barca va

los amantes también.
Se besan,
olas de espuma
tiene el horizonte.
Son lágrimas de paz,
sueño de armonía,
no hay fronteras.
La luz nace nueva.
Son los amantes.
Dame un beso
que me arranque
de la monotonía,
amiga.
Quiero crear
una melodía,
despliego mis velas al viento
y aunque naufrague
amar es mi meta.
Seguiré en el intento.

Acariciar un paisaje

El viento anuncia
la temprana primavera.
Se viste la desnuda rama
y acaricia el paisaje
yo viajero veo
del almendro la flor primera
y un aire nuevo
en fantasía
que sobre las olas del mar
navega
y la imaginación que mira
le dice,
te regalo un poema
que e puro
cielo y amar.

En una pared

Escribo
en una pared.
¡Maldito estado,
cada vez tienes
más armamentos
y el pueblo está
desarmado!.
De espinos
hay senderos
en la gloria
del general
que en le batalla
venció.
Osamentas
lucen al sol
su pétrea faz.

Noche laboriosa

En un aire limpio
empuño un azul
y siembro
laboriosas
noches de estrellas.

Trabajo un campo
que espera
lluvia de otoño que llega
Granos de trigo
en mis manos,
granos de trigo
en la tierra.

La razón se esconde
en un rincón.
Quiere tener
sólo una verdad
y con ella como bandera
navegar y navegar.
Roció de este campo
Ando por la ciudad,
es muchedumbre
y mucha soledad.

La nana

De una rama
cuelga un nido.
Mece el viento los
pajarillos,
les canta una nana.

Soy de un pueblo pequeño.
En la huerta hago camino.
El sol
cada día
me canta mañanas en color.
Compañera,
siempre te espero,
soy rocío de este campo
que con mi sudor riego.

De vez en cuando

En una esquina
de la vida
de vez en cuando
se hace la luz.
El otoño compone
sinfonías en color.
El amor llora su ausencia.
Lo perdió todo,
se le cae el cielo
en un instante.
Quiere empezar
otra vez a soñar.
No le dejan las heridas.
He sido pequeño
en la montaña
más alta,
y en el océano
más grande.
No hablo,
guardo silencio.

Quietud

Hoy el mar
estaba tan quieto
que dormía,
se tapaba
con una alfombra
de azul turquesa
A veces me veo
anclado en el vacío.
Camino y camino
sin descanso.
Encuentro un árbol.
Lo miro,
soy feliz un instante.
Cae lluvia sobre la tierra,
cierra sus heridas
y el hortelano en el surco
templa su mano
y siembra
semillas en la fértil tierra.
La vida es un sueño,
pequeño o grande,
lúcido o loco,
pero es el sueño
más hermoso.

Ultimo poema De este libro

En este áspero mundo
he andado un largo camino.
Miserias de toda índole he encontrado
Y amores que en el camino quedaron
Las guerras no han terminado
Los concursos de poesía tampoco
Y los poetas menos aun
Esto si que es alegría
¿ y los jurados que me decís de los jurados
que juegan con hambre e ilusiones
ando curtido yo de esta suerte
se que pase lo que pase seguiré escribiendo
a gusto de ningún jurado
soy fronterizo de ningún lugar
pero no pongáis más rejas
y decidme vosotros que sois jueces
que es un poeta bueno o un poeta malo,
siempre con mis dudas ando
disciernan bien vuestras mercedes
que malos caminos los hay
en estos versos para un jurado
poetas anónimos que quieren acceder al parnaso
para ellos vedado vamos dados
lo dijo un sabio un día
lo de verdad importante
no es escribir
mejor pensar en poesía.

ha pasado demasiado tiempo
y este mundo cada vez
es más avariento.

Sigo caminando
y buscando
soy ajeno a los días
pero aun ellos me siguen llevando.
soy un eremita
en una calle donde arrancaron los árboles
tientas voy por este incierto mundo
Que suerte la mía
Se me amaneció el mar
En acuarela recién pintada
Son los colores de mis días
Que crecen por el horizonte
En esta solitaria playa
No tengo intemperies
En ella amanece de nuevo mi vida.

En la fugacidad de los días
El amor me lo imagino.
En el presente que va pasando
Se extinguen mis sueños cada instante.

Que no se extinga la vida
Como dije antes
Con poemas o sin ellos
Las guerras
Las tenemos perdidas

DIARIO DE LLUVIA

2007-08-11T02:39:00.001-07:00

Registro Territorial de la Propiedad Intelectual de Andalucía
Expediente AL-00104-2007

EL VIAJERO

La verdad es que cuando yo empecé a escribir este libro fue cuando iba en el ferry para cruzar el Estrecho en unas cortas vacaciones y sucedió que en Marruecos no dejó de llover mientras estuve allí, creo que un día lució el sol. Mis amigos, compañeros de viaje, eran una pareja y yo iba solo, como equipaje llevaba un pequeño libro de sonetos que me había dejado una amiga y Cartas a Lucilio de Séneca.

El primer poema lo escribí ya en el barco y, en realidad, no paré de escribir hasta que no se terminó el libro, que es un libro viajero, en un viaje realizado a mi propio interior y otros paisajes en otras tierras y en otros mares.

Para mí escribir este libro fue una gran experiencia pues escribía sobre lo que había vivido, dos historias de amor que terminaron en rotundos fracasos, pero me dejaron los poemas. Ellas se fueron, yo seguí viajando y escribiendo, cosa que aún sigo haciendo. Y lo haré siempre que pueda y mis fuerzas me lo permitan. Puedo decir que escribí unos poemas de amor a las mujeres que me dejaron, pues mientras duró fue fantástico, era como hacerle cosquillas al cerebro en una permanente fiesta para los sentidos, vivir amar y soñar.

Yo aún no sé lo que es ser poeta, cosa que tampoco me preocupa. Mi opinión es sencilla, escribo por pura necesidad, me atengo exclusivamente a mis propios criterios y a mi instinto de supervivencia. Las modas literarias no me incomodan ni ahora ni nunca, pues si fuese así entonces no escribía una línea, sé que ni los sueños son libres, pues cuando despertamos se han desvanecido. Escribamos con total libertad, ya que vivir no podemos. Un poema es algo más que letras en un papel, es desnudarte ante ti y ante quien lo lea, una vez que el libro se ha publicado. Sinceramente digo que yo no se explicar mis poemas a los lectores, es mejor leerlos y que cada cual saque sus propias conclusiones como yo las saqué en su día. No está nuestra sociedad para versos, donde todo es prisa y las cosas te las dan hechas por la tele, y te exigen tener encefalograma plano.

¡Música de fondo maestro, que vamos a por la alienación total: La forma de vestir, lo delgado que tienes que estar y nos dan las formas de pensar muy bien enlatadas! Probablemente piensen los que hacen todo eso que todos somos imbéciles o estúpidos, se equivocan, hay mucha gente y aunque no lo parezca que la tarifa plana para el celebro no les interesa absolutamente para nada. Soy fronterizo en tierra de nadie, apátrida en nuestra propia casa y estoy acostumbrado a pensar libremente, y en libertad, creo que puede ser, por ese motivo yo escribo un poema o muchos, un cuento o varios cientos de cuento, toda una vida escribiendo; algunas novelas hay por ahí. Para denunciar el descabellado estado de cosas al que nos lleva esta sociedad miserere en la que vivimos seguiré escribiendo: Tanto tienes eso es lo vales, mejor lápiz y papel y poder seguir escribiendo siempre, el camino es largo y hay que andarlo.

Nos salva el amor y ser solidarios, bienes escasos en estos tiempos que corren donde casi todos somos culpables, aunque nos neguemos a participar en el festín del gran poder. subsistimos escribiendo, alimentamos quimeras y utopías, alma y cuerpo: Sabemos quiénes son nuestros enemigos porque, si nos descuidamos desde dentro nos liquidan .

El lastre que me dejan los día a su paso, a veces me lo quito dejándolo en poesía. Como siempre hoy es un buen día para coger lápiz y ponerse a escribir, es un sano ejercicio.

Este libro lo comencé en Tánger, lo seguí en Fez y en la vuelta a casa pasé por Tímar, también por Ugíjar y lo terminé de escribir en la Aldeílla, mi pueblo de toda la vida. Algunas veces salía a pasear por la noche cuando todo es silencio y al otro lado de la rambla hay un huerto bastante grande de naranjos, el viento muy generoso me regalaba el aroma de la flor de azahar. ¡Mereció la pena escribir y viajar! Si.

El nieto del fragüero MFC

I
DESDE EL OTRO LADO DEL MAR

HACIA OTRAS TIERRAS

En caminos llenos
de incertidumbres,
desde el otro lado del mar
me invento una certeza.

Para escapar de la soledad
salgo de mi ser
y amo el instante
en que vivo y pienso.

Y en un horizonte, a lo lejos,
la línea de la costa
se dibuja en espuma
sobre un mar en calma.

Tánger I.996

LLUVIA

En la distancia,
desde un tiempo que se va,
a veces me atrapa el desaliento
y lloro.
Siempre quisiera ser
un cantar,
coger tu cintura
y sentir tu aroma.
Amiga mía,
desde el otro lado del mar,
en el camino,
otra primavera empieza
y sobre los campos llueve.

Shefshauen

LA MEJOR BRISA

No quiero tener más intemperie.
Tu presencia llena
mis pensamientos
y mis dudas se van
en las nubes, que lleva el viento.

Veo un mundo que nace
en tu cuerpo, en tu hablar.
Tu soñar, tu mirada,
tu sonrisa, tu pelo,
es un horizonte que se acerca
como la mejor brisa.

Shefshauen

ALAS
Sueño con despertarme
abrazado por tu desnudez poética,
con versos que acaricien
tu piel y la mía,
y en miles de instantes
ser tu amante de un día.

Amiga del alma, amiga,
quiero que tus versos se posen
sobre mi piel
igual que la mariposa
sobre la flor sedienta de alas.

Te digo que amar es soñar.
Estos versos perdurarán en el tiempo
como notas de una sinfonía
que día a día aprendo a tocar.

Shefshauen

SOL EN PRIMAVERA

Amiga, he encontrado
unos versos de amor
que son como sol en primavera.
Al leerlos pienso en ti
y mi corazón... se acelera.

Recuerdo aquel día en que te vi
por vez primera
y, ahora, años después te vuelvo a ver
¡qué alegría para mí
saberte hecha mujer!

Fuiste princesa en un castillo
sólo por un día
y me nombraste caballero
con blasones de papeles y tinta
y como armadura me diste
un ejército de letras.

Desde una almena
veo tus ojos azules conquistar el cielo
y, en la alta torre,
creo que vuelo.

Serás algún día
reina del verso,
humilde canto de pájaro
en el jardín de la poesía,
una rosa roja
caminando en soledad
que en un poema echó a volar.

Shefshauen. Con lluvia.

EN UNA ESCULTURA

No puedo olvidarme de ti.
Loco soy
dentro de mi ser.
En luz de amanecer,
cerca del mar,
donde todo es calma,
habito.

En melodía vibras.
Cuando estoy lejos
eres cercanía
que doy al viento
y me devuelve en sinfonía.

Alineas palabras letra a letra
y el verso se te escapa
de tu alma, poeta.
Me pareces el sol de la mañana,
naces
y te levantas creando vida.

Me quedo parado, te miro,
como un loco me abrazo a este silencio
y con martillo y cincel golpeo la piedra
y me olvido de la palabra
cuando naces en las formas.

Te imagino pétrea melodía,
a cada instante me invento un mundo nuevo
para ver a mi lado tu sonrisa
y sentir como creces
en esa brisa que me acaricia
entre un sueño que pasa
y otro que se queda.

Shefshauen. Llueve.

SIEMPRE HAY LIBERTAD PARA AMAR

Del tiempo fecundo
en la piedra nacen las formas
y, en silencio,
despiertan y gritan.

Abrazo tu cuerpo,
siento tu piel en mí
y una vida que nace
empieza a caminar.

Con los brazos abiertos
y tu enamorada mirada
eres un pájaro
en libertad para amar.

EL BLANCO DE LAS PAREDES

Miro el papel y escribo, delante de mí,
un azul de puertas y ventanas,
el blanco de las paredes.
A través del cristal veo
palomas y nubes,
vuelan a refugiarse en el monte.

Yo me cobijo
en un bloc en blanco
que, letra a letra, gota a gota,
con mi soledad,
entre silencios,
voy llenando.

Shefshauen. Nubes y claros. Viento frío.

LUZ EN LA MIRADA

En este mundo soy caminante
de escondidos interiores.
La luz
vuela como pájaro
y crece en flor
como brisa de la mirada
que ayer me dedicó en una sonrisa,
¡aquella amiga hoy lejana!

Shefshauen. Ha dejado de llover.

DOS MENDIGOS

Dos monedas
he dado a un mendigo;
para él mucho,
para mí, apenas nada.
Su agradecimiento es un poderoso talismán
porque mi ego quiere liberarse.

Pienso en que soy más pobre que él,
pues pido una caricia,
una sonrisa, una brisa,
del rayo de luz
que en la oscuridad se divisa,
del árbol que crece
y su raíz en tierra hunde
de este tiempo que me abraza.

Soy el ocupa existencial
de un tiempo que me lleva
sin esperanza de retorno.

Shefshauen. Llueve y hace frío.

NUEVO CAUCE

Por algún sitio, no sé donde,
me corre el agua
de un nuevo empezar.
Cicatrizan viejas heridas,
abro otra vez puertas y ventanas
y veo una piel desnuda
que despierta.
Atrás quiero dejar soledades
y, en un te quiero infinito,
sólo amar.

Soy cauce en un fluir
de las sencillas cosas compartidas:
Una mirada, el gesto, cada palabra,
amiga, este sentirte
como música que camina
en mi pequeñez laten los días

Y, una vez más, aprendo a volar,
quedo descalzo
por la arena de un mar amigo
que siempre me abraza.

Shefshauen. Frío.

SOLO

Te escribo, amiga,
desde mi estancia en otras tierras,
con otras ilusiones.
Hay lluvia y solo en una habitación
veo las horas pasar.
Soy de un amar callado
porque en este tiempo te vivo;
no pido disculpas a nadie por ello.
Está lejos la distancia.
La noche ha caído muy fría,
quimera sobre tu piel
en tus desnudos versos,
y unos besos sin tiempo
me dicen que amar es crear.
Ando en pura imaginación
y detrás voy
de mi loco corazón.

Shefshauen. Frío y sigue lloviendo.

SOLO EN UNA HABITACIÓN

Escribo desde donde reside
la quietud del alma.
Música en el silencio.
Es el espíritu creador
de un tiempo
que forma parte del ser.

Del caminar tengo memoria.
Sentado a la sombra de una roca
un leve murmullo me habla;
el viento mece
dos espigas solitarias.
Los tres somos este tiempo.

Es el lugar donde germinan
el trigo y el alma mía.
Hay un amor en el recuerdo,
hay otro amor que trae el viento
y a los amores que llegan
siempre estoy presto.

Con tu voz
me tejeré un manto
para cubrirme
las frías noches de invierno
y seguir escuchando
el sonido del amanecer
que en rumor se pasea
sobre tu piel y la mía.

Shefshauen. Mucho frío y viento.

Tierra
Plantar un árbol
es como sembrar un poema
y verlo en tierra crecer.
Será árbol de la ciencia
quizás de la filosofía,
o tal vez de la poesía,
pero el árbol que más adoro
es el sol de cada día.

Shefshauen. No llueve.

LA LUZ DEL SUR

Como caminante sostengo
sendas y caminos,
destinos y amores,
desencuentros,
lágrimas y alegrías
en campos abiertos.
Con la luz del sur
lleno de sueños mi mochila.

Fez. Con lluvia.

ABRIR

Amiga mía,
el amor
es una puerta
que
siempre
tiene que estar
abierta.

Fez. Con lluvia.

VERSO ESCONDIDO

Querida amiga:
No te puedes imaginar
cómo te echo de menos.
Tu voz, verso escondido
que cada primavera nace,
lleva canciones para todos
en delirio cantar.
¡De los sueños, amiga,
nadie es dueño
y a los míos les doy
libertad, libertad!

Fez. Ha dejado de llover.

PRIMAVERA

¡No llores, primavera,
la ausencia del amor,
que la flor no llora
cuando da su mejor aroma
entre luz y color!

Fez. Ni gotica de agua.

AQUÍ
Soy un aquí
en la distancia.
No existo,
me esfumo
en muchedumbre.
Soy melancolía,
sonido de guitarra,
cantar, cantar,
y, al mediodía,
sombra de olivo en el olivar.
Amiga, en Fez,
aún tengo tu sonrisa
y el azul de tu mirada.

Fez. Luce el sol.

AMANECE EN EL MAR

Mañana, al amanecer,
me vestiré de fiesta
con las mejores galas en mi corazón
te escribiré un poema.

Soy de un destino
para siempre empezar;
una vez más
miro el horizonte y le pido
atravesar el ancho mar
y en las olas navegar, navegar.

Fez. Buen tiempo.

NUESTRO TIEMPO

Escribo desde donde reside la quietud del alma.
Música en el silencio.
Es el espíritu creador
de un tiempo
que forma parte del ser.

Del caminar tengo memoria.
Sentado a la sombra de una roca
un leve murmullo me habla; el viento mece dos espigas solitarias los tres somos este tiempo.
En este lugar germinan
el trigo y el alma mía.
Hay un amor en el recuerdo,
hay un amor que trae el viento
y a los amores que llegan
siempre estoy presto.

Con tu voz
me tejeré un manto
para cubrirme
las frías noches de invierno
y seguir escuchando
el sonido del amanecer que
en rumor que se pasea
sobre tu piel y la mía.

Shefshauen. Mucho frío y viento.

DUDAS

Siempre hay una mujer
que me enamora,
pero he aprendido
que del amor en ella
la libertad muere.
Y entre dudas ando
y amo el instante
en que el amor nace y crece
y todos los momentos
que con él llegan.
Ando en pura imaginación
y detrás voy
de mi loco corazón.

Shefshauen. Frío y sigue lloviendo.

II

DESDE ESTE LADO DEL MAR

A UN CAMPO AMIGO

Labro la tierra,
abrazo semillas que llegan,
en los surcos me quedo.
Cubro todas las intemperies
que he pasado.
En un tiempo fecundo
un campo amigo
siempre me abraza.

La Aldeílla. Sigue la luna llena.

EL BESO

Sólo quiero ser un beso de amor,
luz de amantes,
sueño que viaja sin dueño
en este aire que respiro
ser un puro navegar:
Abro mis velas
y me dejo llevar.

Aldeílla. Sigue la luna llena.

SÓLO PALABRA

Amiga una vez más
escribo para no tener
olvidos
y salir de la locura.
Soy pequeño
ante la grandeza
del silencio y la palabra.

Aldeílla

LA CIUDAD
De nuevo camino
por entre las zarzas
de cemento y asfalto.
He cicatrizado
mis heridas
y a mi lado
crece una flor nueva.

Aldeílla

EMPEZAR
Esta quietud
me trae ausencias.
Soy pasos
de un andar
despacio.
Respiro fuerte
el aroma
a naranjo y limonero en flor
y vivo otra
primavera que empieza.

Aldeílla

NAVEGANTES

Unos cuerpos que se entregan
prestos para amar
son un cosmos infinito
dispuesto a navegar.

Hay amor en el aire,
en el azul del cielo,
en el verde de cada hoja,
en manos que acarician.

Unos ojos que miran,
unos labios que besan,
son como gotas en el cielo
que libres vuelan y vuelan.

La Aldeílla. Viento muy fuerte.

VIENTO SOLANO

Mi corazón va a toda prisa
para abrazar
aquello que necesita.

Un pequeño instante
quito al tiempo
y en él me adentro.

Por loco me tengo
porque le pregunto al viento
si hay respuesta para quienes aman.

La Aldeílla. Buen tiempo.

POR LA ALAMEDA

Paseando por
el mercadillo
de las ilusiones
compré unos gramos
de fantasía.
Amiga mía,
los metí en una bolsita
y con el paso del tiempo
van creciendo día a día.

Aldeílla. Llueve otra vez.

LA FLOR PRIMERA

Aún no ha terminado
la primavera,
llueve y hace frío.
Una vez más
intento ser libre.
No lo consigo,
pero ayer vi una pequeña flor
y mi corazón hacia ti voló.

Aldeílla. Estoy solo.

SURCOS

Habito silencio.
Y en un lugar pequeño,
donde la tierra fecunda,
abro surco tras surco
y siembro
semillas que serán espigas.
En este tiempo que llega,
el dorado grano,
en mis manos,
es amor de tierra.

Aldeílla. Al trigo que sembré en mi corazón.

SE ME ESCAPA LA RAZÓN
Me he preguntado muchas veces
de qué naturaleza es el amor.
No hay respuesta amiga mía.
Será el cobijo de tus ojos
mi alma solitaria
o esa sonrisa de tu boca
o tal vez tu cuerpo.
Todos mis sentidos
debaten
y las dudas acechan.
Se me escapa la razón
y cuando me elevo a tu piel
regreso a ser todo corazón.
Te veo y veo el amor
como lluvia de abril
que abraza los campos
y germina semillas,
como un te quiero
que del viento
es amigo y compañero.

Aldeílla. Empieza a salir el sol.

LA SIEMBRA
Hoy me visto de gala
para labrar la tierra
y sembrar ilusiones.
Mañana serán amores,
amiga mía,
en ti y en mí,
en este campo.
Con mis manos labro y siembro
y de la tierra saco fuerzas para amar;
aunque agotado esté
mi corazón alegre canta
y este silencio te dedica.

Aldeílla. Ha lucido el sol todo el día.

SIEMPRE SOÑAR
Al despertar
de mi sueño, en melodías
al viento, he dicho:
Tú, viajero de este tiempo,
toma y lleva a la mujer que quiero
la cadencia de mis ilusiones.
Sé suave como tú sabes,
apenas un susurro,
háblale de amor,
de ese árbol que crece,
de la flor que nace.

Aldeílla. Buen tiempo.

QUIETUD

Como despertar infinito
quiero
fundir tu cuerpo y el mío
en lluvia sin fin.
Un tener, un dar,
ver la luz en tiempo de oscuridad
y, en ese lugar donde
dos son uno, quedarnos.

Aldeílla. Buen tiempo.

SÓLO AMAR
Como fruta madura y jugosa
tengo tus besos en mi boca
y en ese abrazo de amor
me regalas un universo entero.
Sólo soy un mortal en la tierra
pero creo que vuelo y vuelo.
Tu mirada y la mía unidas van a pasear
y ese instante,
amiga mía,
encierra
toda tu inmensidad: Amar, sólo amar,
lo demás no importa.

Aldeílla. Hoy casi soy feliz.

SER POETA

Dime, amiga,
tú que versos escribes,
¿qué es ser poeta?
Hace días que llegó la primavera
y en soledad ando,
pero siento cómo el verso brota libre
se me escapa
y rompe todas las cadenas.
Navega por mares
entre olas bravías,
no teme a las tempestades
que acechan
en el navegar
de este río que nos lleva
es la vida que siempre empieza

Aldeílla. Viento fuerte.

APRENDER

¡OH rumor de agua,
quiero ser el río
y con mis manos llenas de estrellas
construir de alegría
un mundo nuevo!

Tu destino
siempre es el mar.
Soy mortal
con los pies en tierra.
Y día a día aprendo a navegar
en el eterno manantial
que del corazón nace.

Aldeílla. Sigue el viento.

NO SOY LIBRE

¡Amor, libérame
y navegaré ríos y mares
para, allí donde todo es calma,
con leve rumor de silencio,
abrir mi corazón al viento!

Aldeílla. Se pone el sol otra vez.

ATARDECER EN EL ARRECIFE

¡Loco me tengo
por amar a destiempo!
En este instante
de los tiempos todos
amo el verso que nace libre,
la voz y la palabra.

Amo la sencilla flor,
el pájaro que vuela
y también el aire
que a los dos nos sustenta.

Amo el instante de tu mirada,
el roce de tu piel,
tu aroma de mujer,
amo el azul en calma
que es el mar de tus ojos
y tu voz
que acaricia
y amo el silencio
de este atardecer encendido
que a nosotros llega.

Lluvia

El loco y la palabra
Con el tiempo
como espuma en ola

Llueve y llueve,
escribo con el agua
y letra a letra
quiero ser consuelo
de todos los desprotegidos:
De aquel abandonado por el amor
que a solas llora;
de la mujer que por unas monedas
hace la calle;
del mendigo que en una esquina
extiende la mano;
del poeta que a solas escribe
y como un loco
en silencio ata palabras;
del otro loco que solo camina
y anda entre indiferentes miradas;
de la flor que nace,
del amor que empieza,
de la herida infinita
que es la guerra.
Hoy guardaré mi dolor
en un claro de luna
y cantaré.

Aldeílla. Luna llena.

OTOÑO
Amiga del alma, amiga,
cuéntame un cuento
que sea de otoño,
cuando la luz y el color
habitan nuestros montes
sin amos ni dueños.
Sé que te escuchará
el árbol que en el bosque
duerme el sueño
de esconder su corazón
en desnudas ramas
bajo tierra.

Aldeílla. Otro día sin lluvia ni viento.

EL ABRAZO

¡Qué alegría!
Por pedir,
pido ser dos corazones
que luchan, y gritan.
Cada instante un camino,
cada sueño un momento,
caminante viajero,
amante y libertino,
en el sueño y en el encuentro.

Aldeílla. Amaneció sin lluvia.

MIRAR

He encontrado
una mirada.
Ato silencios.
No hablo.
Sobran las palabras.

Aldeílla. Creo que va a llover otra vez.

PUENTES EN EL CIELO

Parado en un tiempo que llega
laboro interiores.
Entre pasos y dudas,
un pájaro canta,
unas nubes tienden puentes en el cielo,
el viento trae música
de un horizonte que nace.

Las nubes se van a tender
puentes a otro lugar.
Quiero ser nube y viento,
y también puente,
para andar, sólo andar.

Aún sigo en La Aldeílla.

YOLANDA

Tu risa es una ventana abierta,
un despertar
que en gotas de rocío
me acaricia.
El viento en la rama y la ola.
Pies desnudos sobre la arena.
Soy de un crecer en silencio,
de un jardín sin tiempo
con aromas que manan
en fuentes nuevas
que me atrapan
y me envuelven en un fugaz instante
que es una eternidad.
La tormenta se calma
y le digo al viento
que me deje tu risa.
Quiero ser breve y de soñar leve,
encontrar mi destino
en cualquier verea o camino.

La Aldeílla. Las cuatro de la mañana.

AMANTES
Hay una memoria viva
en el tacto de unos dedos
en una piel encendida.
Hay unos ojos que miran,
un aroma que canta,
unos labios que besan,
una historia que empieza y, por sentir, el alma mía sueña con ser dueña de esa loca melodía que con mis dedos escribo en tu piel y en la mía.

Aldeílla. Es primavera en mi corazón.

LUZ

Amiga mía, en mi soledad vives, eres luz. He castigado a mi corazón mas él no sabe de leyes ni de castigos y anda buscando una voz que algo le diga por esos caminos.

Aldeílla. Un día más.

BÚSQUEDA

Otra vez llueve. En primavera la lluvia es tiempo de esperanza. Amiga mía, si tú supieras que intento reunir palabras para decirte lo sencillo, lo bello que del amor siento. Y sin tener alas volar, siempre en el cielo, hacia algún lugar.

Aldeílla. Llueve.

VOLAR LIBRE SIN DESTINO

Una vez más, amiga, te veo brillar: Tu verso es pura melodía. ¿Qué tendrás que cuando hablas se calla el ruiseñor? Desde mi ventana veo llover y el sol anda, compite con mis nubes. A lo lejos, el monte. Y más cerca, casi debajo de mi ventana, un campo de naranjos. Sol y agua se emborrachan y a mí me secuestra el amor en esta primavera de lluvia.

Ugíjar. Es primavera. Llueve con sol.

LAS ESTRELLAS

Después de tantos años
en el camino tengo una certeza, amiga: Que, a pesar de todas mis dudas, eres como la flor primera que nació en mi corazón. Pasó por fuertes tormentas y ninguna la ha podido arrancar; a veces he quedado maltrecho, dolorido, y sé lo que es la soledad y tener por techo las estrellas y a una carretera por compañera. En un rincón del alma aún guardo libertad para mirar otros ojos, sentir una piel y caminar juntos en el mundo nuevo que nace. Amigo del viento, en lo alto de una loma, amiga mía, sentarme junto a ti para ver una vez más el paisaje crecer en tu mano y en la mía de estrellas sol y viento, de azul de mar y lluvia. Empezar de nuevo: Amar es caminar.

Ugíjar, por la tarde. Los pajarillos cantan.

A UNA AMIGA CERCANA

Siento cómo mi corazón se agita igual que un mar embravecido siempre que te veo. Quiero calma y soy ante el amor como un borracho que quiere tener llena la copa. En ella, y en tu boca, busco quimeras y las hago luz. El Cabo. Los pájaros del deseo.

INTERIORES

Escarbo en mi memoria otro puñado de mi existencia y otra vez empiezo a caminar. Sólo tengo estrellas, la ruta que lleva el viento y polvorientos caminos por morada. Miro el azul, cerca del mar, y es mi corazón el que grita empezando a navegar por sus propios espacios abiertos que significan libertad. Desde Ugíjar. Hay muchos pájaros cantando.

LA TIERRA QUE HABITO

No soy feliz. Lo digo. No conozco estado único de felicidad. Intento comprender esta tierra que habito con mis manos de semillas nuevas. Amiga mía, escribir es sembrar y habitar un lugar: He aprendido a escuchar la lluvia y ayer abrí la puerta a tu mirada. He roto todos mis sueños dejando un aire limpio, como después de la lluvia, que intuyo del amor que nace y se hace. Ugíjar, buen tiempo. Los pájaros vuelan.

LA TIERRA QUE ME COBIJA

Nunca perdí la inocencia.
La he guardado
en mi alma de niño
y hoy ando
por un monte florecido,
entre el verde del almendro,
el dorado de la retama,
las amapolas, rojas rojas,
dueñas del paisaje.
Doy gracias a esta tierra
que me cobija
en este pequeño rincón.
Recojo y guardo un instante.
Sólo eso necesito.

Laujar. Andando por sus montes.

LA GUERRA

En una trampa
de agujeros
sin nombre,
donde osamentas errantes
depilaron
su existencia.
Nos robaron todo.
En un cercado de espinos,
la poesía, que es eterna,
se abre camino.

Ugíjar. No llueve.

EL SALUDO

Grito fuerte, me desnudo
y saludo al mar amigo,
nado y respiro libertad.
Soy agua y sueño a la vez.
Desde la arena
veo como el mar luce
un azul que enamora
La luz regala el mejor color
para los ojos que miran
y corazones que aman
vuelvan siempre a este lugar
que se llama libertad.

Playa de los pintores. Cabo de Gata.

LETRAS

Amiga mía,
a veces me enfado
en este vivir
de un buscar y no encontrar.
¿Es difícil amar y ser amado?
Me refugio en las letras,
intento ser poeta pero no lo consigo.
Pronto pasará la primavera,
el verano, el otoño...
Todo es un pasar,
pero el amor,
que vive dentro del corazón,
siempre queda.

Cabo de Gata. Playa de los pintores.

PARA TI AMIGA

Vivo a destiempo. Compongo en jardines de piedra donde se forjan los sueños. En silencio escucho la arcilla, materia primera que me trae un tiempo fecundo a la memoria. Y con mis manos modelo una caricia, una mirada, para ti, amiga, que la primavera termina y los versos siempre quedan.

Amiga mía, hasta aquí este regalo
Aldeílla, 1998.

Los poemas quedaron el amor se marchó.
Que nos sea leve.

ABECEDARIO

2007-08-11T02:38:00.003-07:00

Registro Territorial de la Propiedad Intelectual de Andalucía
Expediente AL-00104-2007

Este poemario va junto a los cuadros de gran formato realizados en materiales encontrado con fondo de chapa. Que van de la A a la Z
Y son un homenaje a Miguel de Cervantes cada cuadro representa a una letra del abecedario, y le acompaña un poema que empieza por esa misma letra.

Amor

Amor que embriagas ,
como dulce veneno,
del sueño naces,
vives en la piel y en la mirada,
a veces me asciendes a los cielos,
y no sé si vuelo.

Creo que soy un dios,
cuando en tu abrazo nace un beso,
el de las letras.

En mi locura de amante componiendo ando,
a la flor que nace como amor primero,
en el nuevo día que amanece.

A la luna unos versos doy,
tiene un son en notas de versos gastados
que enamoran.

Sé que la primavera del alma
en fragilidad anda,
se rompe.

La fragancia del amor es etérea,
el beso siempre queda,
espera.

Intento desnudarme como los árboles en otoño
para pasar el invierno,
me vestiré con alegría para los venideros tiempos,
para llenar el alma mía,
no lo consigo.

Me quedo en soledad,
es camino sin fronteras,
es tener alas para volar.

Después de todo estoy aquí
Que te puedo decir
si toda mi vida conmigo vas amor.
Es este poema que te escribo,
con trozos de mi existencia
he ido escribiendo.

Después de todo estoy aquí,
soy vecino de mi barrio,
de las letras, y del viento.

Un poema de amor
es el mejor regalo
para un corazón
sediento.

Búsqueda

Busco sensaciones
en la brisa que me acaricia,
en una mirada enamorada,
en la ola que llega y se queda,
en el beso de amor que me calma,
busco la paz ahora y siempre.

Sediento de ella anda
en este mísero mundo,
entre todos la andamos matando.
En el frágil andamio de la vida
un poema por la paz
nunca se olvida.

Busco tierra fértil,
en el olvidado campo
ya no queda quien lo labre.

La ciudad, monstruo avariento,
siempre tiene las fauces abiertas,
es el dios de este tiempo.

Busco la palabra de quien siempre ama
en río fecundo,
que son las letras transmutadas.
En el verso liberado
de los poetas olvidados.

En este perro mundo
de pesebres y lacayos,
no quiero el verso cautivo
que esté siempre latente y vivo.

Busco el verso
que nunca calla y siempre grita,
en esta tierra a veces maldita.

Salvemos los libros
y los olivos
de todos los olvidos.

El caminante

Paseo por el monte,
piso los campos de verde hierba,
voy a la orilla del mar.
Canta el viento, compañero y amigo,
viajero andariego.

No hay fronteras. Sólo un horizonte abierto.
Me quedaré dormido en el infinito después
y en soledad curaré las heridas del alma mía,
que de puro navegar perdió las velas
en un mar lleno de tempestades.

No se puede combatir la sinrazón.
Llevo un libro abierto que en el, página a página
voy escribiendo, de las pobrezas del espíritu,
de las riquezas del alma,
a veces reúno silencios .

Puedo ver la luz en un mundo de tinieblas.
En un día claro, hay en el horizonte
una línea muy fina que nunca se rompe,
una mariposa vuela ,
rosas rojas en mi jardín.

Es tiempo de volver a empezar.
Observo una abeja que trabaja,
hay una flor que la abraza.
Mañana será fruto y semilla,
hoy sólo es una sencilla flor.

Los caminos cada vez
tienen más piedras,
sigamos andando.

Vida

La chispa de la vida
es una vela que se enciende
cuando naces
¡Que alegría de los días que llegan,
y esperan!

Abracé la niñez
llena de descubrimientos,
tantos que almacenarlos
no me daba tiempo.

La chispa en la adolescencia.
Un rió desbocado
de paciencia nada.
El primer amor.
El primer beso.
Las primeras caricias
y el primer fracaso.

No importa, a la vuelta de la esquina
todo espera,
hasta la muerte agazapada con largos dientes,
ella la negra dama llegará después.
Y sólo veo otros amores que llegan,
con las velas desplegadas navego
al son de la música mía.

Llanto y alegría,
hermosa chispa de la vida.
Canto a todas las edades.
Divino tesoro
es el don de la vida.

Deseo

Deseo que la vida no me apriete
mas.
A veces es una soga invisible
llena de avaricia.

Deseo derechos de igualdad para todos
en este destino incierto,
De ciudades pobladas
que son
como grandes desiertos.

No hablemos de cementerios,
allí todos están muertos.

En este destino iracundo,
caminamos en un mundo violento,
aquí y allí se anula el pensamiento.
Robotizados andamos,
sé nos queda la mente como un desierto.

Este no es nuestro destino.
Sé que la primera letra del abecedario es amor.
Acabaremos echándola.
Fue con buenas intenciones, diremos.

Con esas razones, aún en este mundo
existen paredones.
Que nos sea breve y leve.
Con tantos opresores reunidos,
miedo me dan.
Pero ellas las letras, jamás morirán.

Faro de luz

Escribir, de ti que puedo decir.
amor de mi vida,
sueño y bálsamo
que cura mis heridas.

Alegría de mis tristes noches y días.
Fantasía de papel en blanco
que lleno de letras y en la noche vuelan.

Sueño de libertad.

Letras.

Sueños que los tiranos odian.
Te persiguen, contigo quieren acabar.

Sepan señores,
que nunca muere la mano que escribe,
y menos las letras que en ella viven.

El verso, los versos,
El poeta, los poemas.
El cantor, su guitarra

Todos.

Sin patria ni rejas.

Viven en la memoria
de un tiempo que late, y se fue.
De un tiempo que está
y de otro que llega:
las letras.

Letras, faro de luz
en la oscura noche de tormenta.
Se presentan en mis días,
lo mejor que tengo.
Amigas del alma, amigas.

Fiesta

Fiesta para los sentidos,
cuando un poema lees,
en él despierta el alma dormida de las letras,
es mirar con ojos nuevos
cuando el día llega;
es otoño y escucho el cantar de los pájaros,
los pocos que en la ciudad quedan.

Son las ciudades grandes heridas en la tierra
que jamás se cierran.
A destiempo camino, entre horas inciertas,
la ciudad duerme.

Esta es mi fiesta, y la del abecedario.
La de escribir inventando
en las calles desiertas sentado en un tranco.
Sobre mí una farola proyecta
la sombra de un naranjo,
canta el lápiz sobre un papel en blanco

Aire de fiesta tiene la noche en mi barrio.
Mi gato, fiel compañero, no sabe de poemas,
se sube al cuaderno y me saluda,
en el se queda, poniendo fin a este poema.
Sin palabras escribió el último verso.

La Guerra

Guerra, palabra maldita
que desde siempre,
como un negro sudario
tenemos escrita.

Vendedores de ilusiones,
mercaderes de esqueletos.

Llenáis la bolsa hasta reventar,
sois pájaros de mal agüero.

No lo olvidéis, vosotros también
una y oscura fosa tenéis.

No veo la palabra paz por ningún lado.
El rico acumula sin descanso,
qué espanto.

El pobre cada vez más olvidado.

Me incordian los vecinos
con sus ruidos y desatinos,
andan todos reunidos
viendo la televisión.
Como pedir que allá paz más allá,
si es cerca de mí, y no está.

No se admiten quejas,
el poder
tiene a la justicia de su parte.
Ándese con cuidado el pueblo
que se puede ver entre rejas.

Predicamos la paz
¿Dónde se esconde?

Horas

Horas ¿que puñeteras que sois?,
con vuestra corte de meses
años, minutos y días.

Horas que me lleváis y traéis
a vuestro antojo,
como si fuese un manojo de despojos.

Horas es vuestra existencia,
gota que golpea paciente.
No insistís puesto que estáis;
me pregunto donde tantos minutos encontráis.

Son dicharacheros,
y llegan unos detrás de otros,
a veces con prisa, otras con pausa;
pero parecen una carrera de motos.

Horas, venid todas a mí,
os daré con las letras una a una.
Será vuestro sudario
tener por tumba
de las letras el abecedario.

Me adentro en el tiempo y escribo,
sé, aunque no lo parezca,
que las horas son mi mejor amigo,
el silencio en la noche
me trae una brisa que acaricia.

Horas, no creáis que a veces,
aunque derrotado ande, me habéis vencido,
las letras escritas,
elixir de larga vida.
Renacen, sobre un papel,
en él,
os dejo mis recuerdos,
sé que en el fondo soy
vuestro mejor amigo.

Horas. os quiero.

Imaginación

Imagino y sueño,
de nada quiero ser dueño.

Los espacios por donde navegamos,
a ellos siempre,
libertad les debo.

Qué iluso soy.
Ayer me apedrearon el alma
Y bastante dolorido estoy.

Imagino un mundo en paz ,
sin miserias ni guerras.
Si nos dejan sueltos,
entre todos nos aniquilamos.
Así están las cosas.

Desterremos al poderoso de esta tierra.
¿Para qué?
Se pondrá otro en su puesto,
y como de costumbre,
nos montara otra guerra.

Imaginación, eres la luz de mis días,
en mi permaneces como vela encendida,
espero que nunca te apagues,
en ello me va la vida.

Eres árbol generoso
que su sombra me cobija.
Todo das y nada pides.

Justicia

Anda la razón escondida
en un oscuro rincón
esperando encontrar salida,
a tanta desolación
como se respira en la vida.

Oscuros tiempos nos acechan.
En este jodido mundo
entre el asfalto y la prisa andamos.

¿Somos personas o autómatas?

Entre el supermercado y la publicidad,
nos vemos atrapados.

Tenemos leyes entre humanas y divinas
dicen que para una mejor justicia.
Los políticos blindan sus sueldos.

El populacho tiene
una miseria de salario,
del paro ni hablo.
Hay ocultas razones, que siempre
castigan al parado.

Una vez más pidamos
limosna al estado.

En África antes se cazaban esclavos,
terrible aberración,
eran otros tiempos, dicen.

A las costas llegan por miles
se ofrecen por nada y menos.

No les importan los palos
que les demos,
Como han cambiando las cosas,
ya no hay que ir allí a cazarlos.

Estados tiranos por todos lados.

Seamos honestos señores,
tengamos conciencia.
Hagamos algo
con tanta opulencia,
que amanece para todos.

Kiosco

Amanecen los días
en el kiosco de mi barrio,
es un cruce de caminos:
la prensa diaria,
el comentario de los vecinos.

En el los buenos días nos damos,
qué lejos y qué cerca queda todo
con un diario en la mano.
Pues yo me creo que soy docto, y algo letrado.
El mundo en unas hojas de papel,
efímeros instantes
que la papelera aguarda.

Huracanes que asolan.
Terremotos que arrasan.
Terrorismo aquí y más allá.
No compro mas periódicos
que la mañana me acaban de dar.

Los políticos solo se ponen de acuerdo
en estar en desacuerdo entre ellos:
tienen un buen sueldo.
Y los demás a cuestas con el mínimo salario.

Mercaderes de la mentira,
también la infamia
por todos lados.

El kiosco de mi barrio esta lleno de vida,
los vecinos nos damos los buenos días,
cordialidad derrochamos.
Con una sonrisa y el periódico en la mano,
las bofetadas del poder
estoicos las aguantamos.

Libertad

Libertad, libros y bibliotecas,
es la ciudad silenciosa
que habitan las letras.
Hablan paisajes de todos los tiempos,
letras y papel unidas,
manos que escribieron
no fueron vencidas.

Letras amigas de de todos
hasta de tus enemigos.
En este y en otros poemas
me dejo de metafísicas literarias,

Vayamos al grano señores.

La tierra espera arado que labre,
y se entierren en surco fecundo
semillas nuevas.

Libros siempre perseguidos por los tiranos
algunos de demócratas vestidos.
La asquerosa apariencia
en esta sociedad de caretas con sonrisas

Pero mientras haya una mano que escriba,
las letras, sí las letras,
siempre estarán vivas.
Cantemos juntos y demos
gracias a la vida, que lo da todo.

Soy afortunado por tenerte
en mi leve equipaje.
Un lápiz y un cuaderno en blanco
donde mis horas se llenan:
no hay vacío.
Sí alegrías por teneros,
compañeras,
váis en mis alforjas siempre llenas.

Ante las injusticias,
siempre luchas, buscando la verdad
en este injusto mundo.

Tened cuidado que a veces andáis
con el enemigo en casa.
Hay que estar vigilantes
y no tener olvidos.

Lluvia

Lluvia tranquila, fuerte o en tormenta,
eres todo,
germen de los sedientos campos
que te esperan hoy marchitos.
También árboles y ríos,
tu destino
la mar, siempre el mar.

Lluvia, me gusta verte cuando caes,
escuchar tu tintineo
en el techo de mi casa,
y verte en gotas por los cristales resbalar,

Que audacia la mía,
que en los charcos del camino,
cuando era crío,
hacia carreras de fantasía

Lluvia, me traes
Arco Iris viajeros,
paleta de colores en el cielo pintas,
sueños de mi infancia
hoy recuperados,
en acuarelas navegan,
en el cielo se exponen.

Detrás de una loma,
en el llano y en el mar,
siempre estoy dispuesto,
y después de llover
quedarme quieto y ver
los colores que me das,
atardecer.

Poema

Melodía, música de los sueños,
la pintura,
melodía de la mirada.

Notas musicales,
en libertad
por todos los lugares.

Melodía se siente
cuando el amor
llama a la puerta.

Ábrela.

No importa ni el día ni la hora,
se ama a destiempo
y a todas horas.

He visto
en la temprana primavera,
el suave viento de la mañana,
mecer los naranjos
de mi calle
cuando en flor cantan.

Melodía,
alegras esta vida mía,
qué triste anda.

Nacer

Nacer es el acto primero,
las letras también nacieron,
la semilla fue antes.

En este universo que conocemos
la Tierra fue después,
Nuestra casa así es,
humilde casa que en el espacio flota,
metáfora de nuestra existencia.

Pasan los días en efímera quietud,
algunas veces amamos.
Pero la triste melodía de la guerra
dentro la llevamos.

Nace el beso de amor.
Nace el poema que se escribe.
Nace la semilla que se siembra.
También la mano amiga,
y la nube viajera
qué pasó cuando componía este poema.

Ñaña

Ñaña, yo no tuve niñera,
nací después y acompañado,
cosas de la prisa, éramos dos para nacer
en verano y mucho calor,
puerto de mar,
Almería donde vi la luz primera.

Ñaña, yo no tuve niñera,
niño pobre, hijo de republicano
que perdió una vida entera,
en cárceles y campos de concentración.

Disfruté de gran riqueza,
un pequeño cortijo,
tierras de labranza
las higueras, las pencas, el albaricoquero
y la gata blanca.

Un campo abierto para jugar era mi horizonte.
La cabra florida
con sus chotos saltarines,
el coral de las gallinas y el gallo volandero.

Ñaña, yo no tuve niñera,
pero fui feliz en mi infancia
invente mis propios mundos,
llenos de sueños.
alrededor de la era.

Hoy con alegría sé
que aquél tiempo está,
y en mí sigue viviendo.

Olivos

El poema que te escribo
tiene el color de los olivos,
de los campos en primavera
con las flores por la rivera
y sus trocos retorcidos.

Olivos.

El humilde arado abre la tierra,
la yunta tira, la mano lleva.
Detrás el yuntero
en un campo sin heridas.

Siembra.

Madura la vida
a la sombra del olivar.

Madura.

Hay otoños de raíces profundas.

Unen.

Laboriosas noches de escarcha.

Rocío.

Donde estrellas amanecen.

Sol.

Entre el rojo amapola
el dorado trigo
el campo se mece.

Surco.

Paz

Paz, dónde estás que no te veo,
creo que en miopía ando
y encima descalzo.

Tú, paz por la que he luchado tanto
y sigo luchando,
cada vez que te nombro
te alejas.

Como se alejan las horas y los días,
sé que nunca abandonas.
Eres constante,
como la gota de agua que quiebra la piedra.
Sé que las olas del mar
siempre llegan a tierra.

Recojo enseres y camino,
el bosque de la vida me espera,
es un otoño luminoso
donde la luz de mis días alumbra sendas nuevas,
que en acuarelas recojo y guardo
como el mas preciado tesoro.

Es el mejor regalo, paz para vivir,
libertad para soñar.
Entre castaños medio desnudos dormías,
seguí mi paso y no te desperté,
este mundo no es lo que es.

Desespero

Por querer todo quiero
y vivo al desespero.
Un beso de amor
es un tiempo que se queda
en una tierra en calma.

Brisa de la mañana
ojos que miran,
él árbol que crece,
la flor que se abre,
el fruto que nace.

La niña que corre
el gato que se esconde
el sol que se pone
el pájaro el árbol habita.

Abrid todas las ventanas,
el pasado bajo un candado.
De hoy este poema que escribo
a la sombra del olivo.
Como testigo tengo
una razón para vivir,
que se llama
escribir, sí escribir
para que no haya más olvidos.

Relatos,

Relatar, contar, escribir,
imaginar, soñar...

Hacer el mundo sin medida
habitar el bosque de la fantasía.

Historias imposibles
donde no hay días.

Contar una vida,
llenar tu existencia.

Es amar el tiempo vencido,
es no haberte ido.

El poema como ciencia que vuela
en una hoja en blanco.

Es un salto al vacío,
es nadar con las letras.

Dejarte llevar por la corriente
de tan fecundo río.

Donde la amistad siempre está
te juegas todo por nada.

El amor se va, como se van los días
que nos traen nuevas sendas
para caminar.

Sigo

Sentimientos que nacen
al socaire de una vida incierta.

No sé lo que es la paz,
en la guerra no estoy.

Cada día que pasa me dan
información por toneladas.

Oscuro panorama,
sigo en mis trece.

Abro y no cierro
puertas y ventanas.

Sentir la vida flui,
adornar un desierto.

Amar este tiempo,
lejos he de partir.

El verso me lleva,
el poema queda.

Tiempo

Menuda pregunta sin respuesta:
tiempo para un poema.

La locura extraña compañera de viaje,
de leve equipaje,
siempre esta apunto para el abordaje.

Es un tiempo aparte,
en un estado disonante
la lucidez asoma
con su mejor aroma.

Incordio permanente,
en este mundo tan aparente.

Loas al poeta
que escribe desde la cuneta.

Con la creencia estilizada en las letras
hasta ahí hemos llegado.

Lo que pagan los del pesebre a sus versificadores
es peor que un sudario.
Duelen las espinas,
nunca el amor a las letras.

Sin nosotros el tiempo no es nada,
polvo de estrellas somos.
Y el universo,
nuestra morada.

Humildad

Humilde es la mañana que generosa
me despierta,
me abraza el día que empieza.

Soy como el arado y la retama en el monte,
labro mis días
con semillas nuevas
cerca del horizonte.

Junto a la vieja higuera descanso,
ella generosa me cobija,
en su humilde generosidad vivo.

Dentro de la ciudad,
monstruo de fauces abiertas,
los días son planos, las estaciones se pierden,
la ciudad esta muerta.

Alcantarillas, arterias de inmundicias,
oscuros caminos,
senderos ciegos de lo humano.

Ya es demasiado tarde,
no hay lugar a donde marchar
y menos donde cobijarse.

Los actuales caminos,
el campo,
son como ciudades llenas de desatinos.

Se acabo la humildad.
Me voy .
Quiero ser otra vez campo, no ciudad.

Voz

Viento para que esparza la voz y la palabra,
voz solidaria,
para denunciar todas las injusticias
de este mundo,
voz que nunca calla.

Viento, proclamas en nubes,
lluvia, alegría de la tierra,
campesino mira al cielo y todo espera

Brisa que me traes
aroma del primer amor.
tiempo que se acaba,
empezare otra vez.

Contigo me voy, viento,
no estoy nada bien
en la sociedad de mi tiempo.

Llévame lejos, mucho,
donde no estén sucios
los espejos de la vida.

Watapis

Watapis,
humilde tambor
que en cerámica suenas,
lleno de ancestrales melodías,
son tus notas sonoras
en el bosque de antaño
pura armonía.

Vasija de barro hueca
donde la noble arcilla vive,
cuando me toque
yo te pido que no me olvides.

Soy viento que escucha,
canto y amor,
mensaje que en lejanía espera.
La arcilla fue primera,
las manos después le dieron forma:
hoy Watapis aun suenas.

Xilofonista

Xilofonista toca,
con sonido limpio,
en colores
amanece el día.

Xilófono,
humilde instrumento
tienes percusión
en todos tus tiempos.

Falso piano te llaman;
pero modestia aparte,
que te dejen tocar
y verán lo que de verdad
es arte.

Yunque

Trabajaba el yunque y el hierro
por la tarde y por la mañana.

Mi abuelo tuvo una fragua,
era el maestro de la metalurgia.
El hierro al rojo y el fuego
dóciles en sus manos
se volvían,
eran sus fieles compañeros.

Barrenas, picos, rejas y azadones
de sus manos salían.
Yo era pequeñito,
siete años como mucho tenia.
Vacaciones en la fragua.
Lugar mágico para mí,
el mundo de Vulcano
con su chisporroteante
sinfonía,
me tenía seducido
noche y día.

Decía mi abuelo:
“Dale al fuelle Manolico
que esto se apaga
y el hierro se enfría”.

Tenía mi abuelo
un huerto detrás de la fragua
con naranjos y limoneros.
También un gran ciruelo.
de dorados frutos.

Me hizo una azada pequeñita.
Yo le preguntaba:
“Abuelo, ¿éste árbol qué es?”
“Éste, un albaricoquero de mayo,
este otro, un membrillo,
aquí dos ciruelos negros,
allí, uno blanco.
Esta higuera
es una brevera temprana
y este de aquí
un lindo paraguayo”
“No cojas esa mata,
Manolico,
es una ortiga
y te picarás si lo haces”.
Entre el huerto y la fragua
me creé un mundo
de ensueño,
me inventé mundos
y de ellos me hice dueño.

Creo que mi abuelo
tenía un secreto.
Seguro que era
el del fuego eterno:
donde moldeaba los metales,
y el espíritu recio
como el hierro, que al fuego se doblega.

Cavar la tierra.
Ciencia y agricultura,
su mejor melodía.
Escribía en el hierro al rojo vivo,
a golpe de martillo y yunque
hay que moldear la materia.
La tierra espera,
el arado el mancaje, la azada
y también el rastrillo.

Y nosotros dos, Manolico,
descansaremos
cuando los frutos maduren
a la sombra del membrillo.

Texto aparte

Es la soledad,
como un texto aparte
del que escribe como arte.

Caminante y caminos,
Don Quijote y Sancho,
como estandartes
y los campos por delante
con sus molinos.

El filosofo errante
hilvana su destino,
bajo un sol inclemente
la justicia se abre camino
mirando un sol impresionante.

Cervantes, te fuiste,
nos dejaste,
caballero, escudero,
dama
y espada en ristre.

Una mancha que se extiende
con molinos de sabiduría.
Vistiendo el paisaje de letras,
Reventando la hipocresía,

Valgan estos versos
para aquellos que en soledad escriben,
para que se hundan los tiranos,
todos, todos, todos,
los que en este mundo perviven.

Poemario que va adjunto al abecedario, un poema en cada letra cuadro

2.005

VERSOS DESDE IBIZA

2007-08-11T02:38:00.001-07:00

Registro Territorial de la Propiedad Intelectual de Andalucía
Expediente AL-00104-2007

Desde Ibiza.

El poema que nunca escribo,
en tierra se hunde como
raíz que amanece.
Es el verso que pienso y vivo.
El sonido intenso del amor
nace en mí.

Amanece.

Queda el beso que se dio
en la noche, en la mañana,
el día que el amor partió.
Efímeros instantes
me dejan olvidos.

Beso.

Salgo a caminar,
con el mar me quedo
en una acuarela
llena de cielo

Amaneció.

Miro el horizonte que me espera
y es a tu sonrisa donde el beso vuela.
Estas en este poema
pensado, vivido y soñado.
Ayer partiste,
sé que no volverás.

Poema.

He visto al atardecer
en aire una gaviota volar,
y en un cielo azul
en quietud quedar.
Poema y aire,
es el verso sostenido en alas.

Gaviota.

Anoche otra vez
en sueños viniste a mí,
fecunda lejanía
la tuya y la mía.

Ausencias.

Lentos pasan los días
mientras el amor queda.
Días luminosos,
un presente futuro me lleva,
incierto destino
en un solitario camino.
Delante de mí
una pizarra anuncia comida y bebida.
Menú barato, en una tasca barata,
medianoche es.
Amor a bajo precio por las esquinas
en las oscuras calles de la vida.

Solitario.

Se abarata la existencia,
el tiempo en un instante se condensa,
caminemos, aún algo queda,
son
ausencias perdidas.

Caminemos

El poema que nunca escribo
hoy lo empiezo.
¿No sé cuando lo termino?
Largo es el tiempo,
en brevedad ando.

Empiezo

Te vas nada más llegar,
me dejas unos besos y tu sonrisa,
tu mirada en la piel aún perdura,
es cálido el amor
en tristeza cuando marcha.

Cálido.

No lloro ausencias.
Hace tiempo que dejé de llorar.
Hoy hace calor,
delante de mí a dos metros
mueve el aire
un cansino ventilador.

Ausencias

Murmullos de comensales al fondo,
en la puerta
reservado el derecho de admisión:
perros no, por favor.
¿Donde está la diferencia?

Perros.

Se admite de todo,
turismo de alpargata y chancla.
Si puede ser con tarifa plana
en el cerebro instalada.
Comedores de pipas y chupa chus,
compran avarientas miradas.

Nada.

Caros precios, baratos turistas,
mala existencia,
se abarata hasta la apariencia,
del amor todo es ausencia.
busco mi sombra y nada

Miradas.

Una camarera con delantal florido
cuando pasa
de reojo mira lo que escribo.
Solo son unas letras de amor.
Unas detrás de otras, le digo.

Escribo.

Intento hilvanar un poema,
si puede ser que sea de amor,
para una mujer que en gaviota
lejos vuela.
intento explicar lo inexplicable,
si es que se puede expresar.

Mujer.

Sujeto instantes
en ellos vivo,
mas allá no sé lo que hay.
A veces duele el alma.
¿Donde está ubicada?
En las letras que escribo.
En el fugaz beso que vuela.

Letras.

En el cuerpo que me lleva.
En el vuelo leve de la gaviota.
Cuando en el cielo se eleva.
¿Estás en todo?

Leve.

Tierra que me sustentas.
aire que respiro, cielo que vivo.
Me gustan tus mañanas,
con lluvia detrás de la ventana y
tus días de sol y viento
que siempre llegan prestos.

Mañanas.

Un largo poema es toda una vida.
Es verano y ha llovido,
dos caracoles
se pasean por mi ventana,
en un amanecer tranquilo.

Ventana.

Silencios y quebrantos,
amores, alegrías,
algún llanto,
hoy he comido, mañana no sé.
Un viejo campesino me dijo un día:
ve solo, camina,
delante de ti esta la vida.

Campesino.

Ibiza por la noche,
travestidos y mirones,
camareras y clientes,
es la feria de las vanidades,
miremos toquemos
pero sobre todo,
bebamos y paguemos.

Camareras.

Hay que consumirlo todo,
hasta la última gota.
Pace el rebaño consumista,
tanto tengo,
tanto valgo.
Miradas sedientas que se encuentran,
breves encuentros y hasta la vista.

Rebaño.

Consumamos hasta el último minuto,
que esta vida
en brevedades se marcha,
y admite pocos pasajeros.
Por mucho que corramos
jamás la alcanzaremos.

Brevedades.

Se diluyen los instantes.
Caricaturistas contorsionistas,
dibujantes,
buscavidas,
fulanas por las esquinas.
Más abajo un grupo de malabaristas.
La cabra saltarina
desde una escalera me mira.
Es el teatro de la vida.

Malabarista.

Por aquí y más allá
pongan su mejor sonrisa,
no le cobramos nada,
por favor,
sonrían, es gratis.
Que a esta humanidad
le sobran guerras
y le falta paz.

Guerras.

Dura realidad, si puede ser
tapada con muchas puertas.
Un travestido con su mejor sonrisa
me ofrece piruletas.
La camarera se apoya en una farola
Y dice:
¡Estoy cansada!

Sonrisa.

Yo a veces estoy asustado,
le digo.
Siguen los contorsionistas
en la pista.
Un mal verso
es como una pedrada en el alma.

Verso.

Reescribamos
una vez más la poesía,
que duras son las piedras
y el tiempo hace arena con ellas.
Sigamos escribiendo,
antes de la locura
y con ella.

Escribiendo.

Góngora, Quevedo
Lope el de la vega,
Jorge Manrique.
Garcilaso, Rubén Darío.
León Felipe
Y tantos otros, son
versos de un fecundo río.

Los de antes.

Lejanos en el pasado.
cercanos en la memoria.
Horacio, Homero,
el fabulador Esopo,
y de los campos en verano
el aroma del hinojo.

Esopo.

Aprendí a quererte, poesía.
Hoy otros se han hecho
dueños del Parnaso.
Le han puesto rejas,
un precio muy alto
en estos días.

Quererte.

El mejor poema,
es una piel sedienta
de amor
que en abrazo vuela.
A ellos nada les importamos.
Tiraron dos bombas atómicas.

Nada les importamos.

Abraza y escribe
versos en silencio
y defiéndete
con la palabra.
Esta noche
lentos van los minutos,
yo también.

Palabra.

Ante todo he de buscarme
donde den terapias
para escritores fracasados
y almas doloridas.
Necesito que alguien
me haga cosquillas en el alma,
y que se suba el telón.
Con otra nueva función.
La de la vida.

Cosquillas.

Que no decaiga el fracaso,
hagámosle unos versos,
también tiene derecho
a estar en el Parnaso.

Decaiga.

Loas a las letras,
son la savia que me sustenta.
Amores como soles.
De la A a la Z todo es empezar
Lápiz y papel y a vivir otra vez,
tal vez soñar.

Savia.

Hay mundos soñados,
amplios como horizontes.
Es el abecedario,
compañero fiel
en mi caminar diario.

Abecedario.

Viajo por la mar,
de barco en barco
de isla en isla,
sol de julio, amor en estío,
mar de Formentera,
colinas y dunas,
playas de amores desnudos
me miran.
Desnudos cuerpos esperan
amor que llega.

Cuerpos.

Colinas de verdes pinos,
lagartijas verdes y azules,
profundos acantilados,
el alma de las cosas
en un instante.

Instante.

Quietud ante el vuelo de una gaviota,
debajo un mar llano mira
y en verso llama.
En mil azules turquesas
y esmeraldas se desgrana,
yo cerca del cielo
creo que iniciaré el vuelo.

Azules.

Llegará septiembre
con sus noches y tranquilos días,
me taparé con estrellas
en una playa tranquila
llena de blanca brisa,
donde se encuentra la fuente de la vida.

Estrellas.

Silencio no hablen,
miren el cielo y callen.
Cantemos a estos momentos
generosos que llegan,
lejos del ruido estoy.
Pocos quedan, los demás se han ido.
Mi pasado es lejanía,

Llegan.

se diluye los momentos vividos,
en tus besos amiga mía,
despiertan todos mis sentidos.
No me moverán,
¡soy fronterizo
y un okupa existencial.

Fronterizo

Sigo con el poema
que siempre pensé y nunca escribí.
Es como el beso de fresca brisa,
que abre puertas y ventanas.
Neruda, Picasso Y Dalí,
poeta de la palabra el primero,
de las formas los otros.

Brisa.

El verso sigue escondido
y como la justicia
errante va.
Guardémonos de decir la verdad,
nos pueden matar,
pero hablemos.

Justicia.

Un poema es
como el beso que se sueña,
siempre tiene que estar vivo.
Es sueño que el alma alimenta
en tiempos ingratos,
casi en permanencia.

Ingratos.

Me alimento de todo y nada,
mirar y escribir con las letras amadas,
cuando soplo una caracola es mar,
amor,
y en espuma olas.

Caracola.

Junto al mar, el monte,
la sabina y el pino,
sombra generosa,
agua transparente me llama.
Así me gustaría
que fuese mi alma
el resto de mis días.

Generosa.

La foto y las fotos
envejecen,
la vida en un instante
se para en una postal,
el tiempo nos da la espalda.

Fotos.

Retenemos los instantes.
en un nuevo amor,
en un atardecer encendido,
que nos da nuevos bríos.

Bríos.

Ante el fracaso,
paciencia y mesura,
en mi alacena
almaceno sueños,
por si acaso.

Mesura.

Se me aparece el amor
como sirena
en un mar embravecido.
En un abrazo calmamos
vidas y sed.
Cuando los días se van errantes,
nosotros
amanecemos desnudos.

Abrazo.

abrazo de amantes
que funde vidas
en un instante.
Tu piel y la mía
juntas navegan
en este mar que es la vida.

Navegan.

Compongamos
una nueva melodía.
Cantamos juntos
a este nuevo amanecer
que nos lleva,
das y en generosidad recibes,
el amor no sabe de patrias,
credos y fronteras.

Generosidad.

Besos con sabor,
de azul cielo y mar;
siempre con nosotros irán,
nada nos ata,
sé que hay algo llamado libertad.

Sabor.

Amor carnal
fuerte y generoso:
dos vidas se funden en un todo.
Mundo avariento
donde el amor suena
a cosa pasada
como de otro tiempo.

Funden.

Amemos todos los instantes
que generosa la vida da.
No se si mañana estaré.
Algunos se han ido antes
y nacieron después.

Estaré.

Escribo mientras como,
la camarera pone una copa y sonríe,
en cuatro versos
le he regalado un poema,
hoy es feliz, yo también.

Sonríe.

La vida a veces es
un pozo sin fondo
que mucho cuesta llenar,
por momentos
se me escapan los versos
y también el poema.

Fondo.

Necesito un masaje en el alma
para calmar
estas doloridas horas.
Este tiempo sin verte es
una eternidad
llena de ausencias.

Masaje.

Los versos me llevan una vez más
a mis paisajes imaginados,
donde sueño y horas se unen
allí estoy.
Me regalan unos instantes
de fecunda prosperidad.

Paisajes.

Me embarco otra vez
en la vida y en
la mar,
generosa ella me recibe.
En julio brisa estival.

Embarco.

En cubierta
ligeros de ropa sé va.
Quema el sol al descuido,
generosas ellas para mis ojos,
barcos que vienen,
barcos que van.

Generosas.

Un faro en un solitario islote
reclama ser mirado,
en siluetas se ve Ibiza.
Orillas tiene la vida,
orillas tiene el alma,
orillas tiene la mar.

Siluetas.

Sigo con aquello
de que escribir es vivir,
la poesía en es revolucionaria,
sigamos adelante.

Vivir.

Llegó la tarde y la noche,
cañas de bambú miran al cielo
iluminadas por la luna,
cimbrean como princesas enamoradas
al son del viento estival
que las besa y abraza en melodías.

Princesas.

Hay distancias hirientes,
te veré, nos veremos,
siempre nos vemos.
Otra vez nace el amor nuevo
a esta vida áspera y dura,
como el asfalto de un mal camino.

Nace.

Sé que la ternura en besos queda,
me amanece junto al mar
y me cobijo en brisa.
En luz de amanecer
estos versos para ti
quedan.
Te siento como ola que a la arena
sedienta de ribera llega.

Ternura.

Me pregunto
¿de qué naturaleza
esta hecho el amor amiga mía?
Si jamás se da por vencido.
Dime algo que calme mi sed,
el sueño me esta venciendo.

Sed.

En este largo poema
la brisa de la noche me acaricia.
Hoy es el día de mañana,
en lo alto de un acantilado
con fondo de mar
y sombra de pinos escribo.

En mi memoria estás.

Acaricia.

Me diluyo en letras
que me abrazan.
le hablo a los pinos al aire
a este tiempo que me lleva
y del cielo que me cobija
todo espero.

Abrazan.

Sobre una roca desnudo
sigo escribiendo.
Se hace la noche.
Vuelvo al hotel.
Ruidos en el cielo,
que espanto,
los aviones aterrizan uno tras otro.
Pájaros de hierro.
Prisa, mucha prisa
¿para que?

Hierro.

Corred, corred, devoradlo todo,
que no quede nada del paisaje.
Esta sociedad tiene lo que quiere.
Compren poco por mucho
y quédense sin nada.
Hoy otra vez he sido caminante
en este destino incierto, el mío.

Compren.

Olvidados campos de Ibiza,
olivos milenarios
de troncos retorcidos,
hoy no tenéis mas olvidos,
con vosotros estoy.

Campos.

Llora la tierra del arado su ausencia.
Del surco generoso que habla
la fecunda tierra siempre espera.
Amigo olivo,
muchas lunas te contemplan.

Lunas.

Me inclino y beso tu rugosa piel,
y brindo con vino nuevo
por tus fecundas raíces
y mis breves lunas.

Vino.

Yo nací después
viví en un campo de verdes pámpanos,
en él alimenté
mis sueños de infancia y juventud.
A la sombra del parral,
la higuera y el peral
vi crecer del amor la flor primera.

Nací.

El naranjo con su aroma
está en mi memoria.
Es dura la vida para los parias
que componen letra a letra,
desde lo alto de un andamio,
con el palustre en la mano,
se construye un poema.

Palustre.

Construyo un futuro incierto
en esta sociedad aparente.
Quiero irme fuera de aquí,
si puede ser fuera de mí
o tal vez a ningún lado.

Construyo.

Pinto una acuarela
cerca de la tarde
para ojos sedientos de color.
En calor la noche es larga
y el día más.
Veo cinco estrellas,
navegan sobre una ola,
navegan solas.

Color.

Me voy con ellas,
quiero ser navegante
en un cielo infinito.
En él estaré.
Son las tres de la mañana
y de puro agotamiento
se me desvanecen las palabras,
llenas de silencios.

Navegante.

Silencio, nadie,
solitarias horas me acompañan.
Giremos con la mente,
no quiero tarifas planas
y menos ser penitente.

Tarifa.

Los pobres y también los indigentes
disfrutan de vacaciones,
bien pagadas, las mejores.
En las aceras puentes y portales,
cartones en él suelo.
Suelo del mejor linaje,
son vacaciones permanentes.
para los que se quedan a orillas…
Por favor, cuando caminen no me pisen,
que bastante me pisa la vida.

Pobres.

Vuesas Mercedes
Tengan cuidado,
todos llevamos un dictador
y un indigente por algún lado.
Las solapas de mi conciencia
andan raídas,
por tantas inclemencias
que paso en la vida.

Inclemencias.

En este poema ando escribiendo,
y como un ciego
a tientas lo voy tejiendo;
tejo el camino que he de andar,
hacia poniente voy,
viento llega, lo saludo y abrazo.

A tientas.

Dos lagartijas verdes
se paran un instante,
me miran.
Pensaran, que hará
aquí delante,
este gigante.

Lagartijas.

Les doy pan de mi bocadillo,
las dos tranquilas se ponen a comer.
Soy sorprendido
como cuando era un chiquillo,
por tanta cordialidad del monte
hacia mí,
que vengo de otro horizonte.

Bocadillo.

El símbolo de la amistad
son pequeñas perlas.
Como dos labios que generosos reciben
el beso de amor.
Hoy otra vez junto al mar me amanecía,
las gaviotas compañeras del alba,
su derecho á la libertad ejercían.

Perlas.

Aire, sí, aire.
La materia primigenia
que me sustenta.
Un gorrión se para en el quicio de la ventana,
llega otro, y otro más.
Con el alma aprendí a volar,
no se el lenguaje de los pájaros,
pero seguro que lo hacen dando saltos.

Volar.

El beso siempre espera.
Amantes con prisa.
llegan a beber en su frágil copa.
Dulce veneno
para incautos sedientos.
Bebamos.
Sí, bebamos hasta saciarnos.

Frágil.

Te digo, amor,
que nadie ha vuelto del otro lado,
apuremos este instante,
juntemos el lápiz del poeta,
los pinceles del pintor
y entre tu piel y la mía
amor sin medida.

Este es el poema que desde Ibiza escribí. Junio Julio 2.006.